„Wir werden ganz sicher nicht unter solchen furchtbaren Bedingungen wohnen“, verkündete Theresa und sah mich an, als stünde ich weit unter ihr. „Mein Sohn hat sich um mich zu kümmern! Und deine Eltern können ja …“
Weiter ist sie nicht gekommen. In diesem Augenblick ist meine Mutter, Elisabeth, ins Zimmer getreten. Ohne Hast, aber mit einer Ruhe, die beinahe feierlich gewirkt hat, legte sie eine abgegriffene Mappe auf den Tisch.
„Da“, sagte sie leise. „Die Unterlagen zur Wohnung. Mehr besitzen wir nicht.“
Florian starrte auf die Mappe, als hätte man ihm etwas Giftiges vor die Füße gelegt. Zögernd schlug er sie auf. Kaum hatte er die ersten Seiten überflogen, wich ihm die Farbe aus dem Gesicht. Theresa riss ihm die Papiere aus der Hand, blätterte hektisch darin und trat dann einen Schritt zurück, als hätte sie einen Geist gesehen.
„Was soll das sein?“, presste sie hervor, und in ihrer Stimme lag plötzlich Panik. „Was sind das für Dokumente? Hier steht … hier steht, dass die Wohnung …“
Sie verstummte. In ihren Augen, in denen eben noch Gier und Verachtung gebrannt hatten, war nur noch blankes Entsetzen zu sehen.
„Das sind die Unterlagen meiner Mutter“, sagte ich fest. „Die Wohnung gehört ihr. Und sie ist hier die Hausherrin.“
Florian und Theresa waren wie vor den Kopf gestoßen. All die Jahre hatten sie geglaubt, die Wohnung gehöre Florian. Kein einziges Mal war ihnen in den Sinn gekommen, dass meine Mutter das Geld für die Anzahlung gegeben hatte. Und noch weniger, dass sie alles auf ihren Namen hatte eintragen lassen, um uns vor genau solchen Schwierigkeiten zu schützen.
„Du … du hast das gewusst?“, zischte Florian, kaum fähig, vor Wut Luft zu holen.
„Natürlich“, antwortete ich und konnte mir ein bitteres Lächeln nicht verkneifen. „Und jetzt weißt du es auch. Meine Eltern gehen nirgendwohin. Das hier ist ihr Zuhause. Du kannst bleiben, Florian. Aber nur, wenn du dich an meine Bedingungen hältst.“
Kapitel 5. Die Abrechnung
Florian saß da, als wäre er versteinert. Theresa zerknüllte die Wohnungsunterlagen zwischen ihren Fingern, ohne es überhaupt zu merken. Ihre herrische Haltung war verschwunden; übrig geblieben waren Verwirrung, Kränkung und Wut. Beide schwiegen, unfähig zu begreifen, dass sie in eine Falle geraten waren, die sie sich letztlich selbst gestellt hatten.
„Also bist nicht du hier die Eigentümerin … und ich auch nicht?“, brachte Florian schließlich mühsam hervor. „Heißt das, ich bin hier gar nichts?“
„Du bist mein Mann“, sagte ich und sah ihm direkt in die Augen. „Aber diese Wohnung ist das Zuhause unserer Familie. Wenn du ein Teil davon sein willst, dann musst du alle achten, die hier leben. Vor allem jene Menschen, ohne die wir sie nie bekommen hätten.“
Die Tränen meiner Mutter, Elisabeths Tränen, versiegten endlich. Sie stand aufrecht da, still und würdevoll, als hätte sie soeben den größten Sieg ihres Lebens errungen. Und vielleicht war es genau das. Diese leise, bescheidene Frau, die viel zu lange geschluckt und ertragen hatte, bekam in diesem Moment endlich ein Stück Gerechtigkeit zurück.
Theresa hingegen konnte diese Wahrheit offensichtlich nicht ertragen. Mit einem Ruck sprang sie auf, schleuderte die Mappe auf den Tisch und überschüttete uns mit Beschimpfungen.
„Wie könnt ihr es wagen!“, schrie sie. „Ihr habt meinen Sohn hereingelegt! Uns hinauswerfen wollt ihr! Undankbares Pack!“
„Niemand wirft euch hinaus“, erwiderte ich ruhig. „Du weißt jetzt nur, wer hier wirklich das Sagen hat. Und du wirst die Menschen respektieren, die hier wohnen. Wenn du das nicht kannst, steht es dir frei zu gehen. Aufgehalten wirst du von niemandem.“
Da begriff Theresa, dass ihre Zeit abgelaufen war. Sie raffte ihre Sachen zusammen, warf Florian noch einen wütenden Blick zu und verließ die Wohnung. Die Tür fiel so heftig ins Schloss, dass in der Küche die Gläser klirrten.
Florian blieb mitten im Zimmer stehen. Seine Schultern sanken nach unten, und alles Selbstbewusste, das ihn sonst umgeben hatte, war mit einem Mal verschwunden. Er wirkte gebrochen. Nicht, weil seine Pläne geplatzt waren. Sondern weil er erkannt hatte, dass er nie wirklich Herr über sein eigenes Leben gewesen war. Er war eine Marionette in den Händen seiner Mutter gewesen.
„Und … was jetzt?“, fragte er schließlich und sah mich an, als hätte er den Boden unter den Füßen verloren.
„Jetzt entscheidest du selbst, wo dein Platz ist“, sagte ich. „Bei unserer Familie, bei meinen Eltern, die uns alles ermöglicht haben. Oder irgendwo anders.“
Florian sagte nichts mehr. Er ging ins Schlafzimmer, setzte sich auf das Bett und vergrub das Gesicht in den Händen. Ich ließ ihn allein. Diese Entscheidung musste er selbst treffen. Es war die Entscheidung, die über seine Zukunft bestimmen würde.
Das Gute hatte gesiegt. Was danach kommen würde, musste die Zeit zeigen. Doch tief in mir spürte ich, dass Florian und ich diese Krise bewältigen konnten, wenn er endlich begann, seinen eigenen Weg zu gehen. Vorerst aber blieben meine Eltern bei uns. Und ich stand da, stärker als je zuvor, bereit für alles, was noch auf uns zukommen würde.