Meine Schwiegermutter hat in meinem eigenen Zuhause einen Aufstand gemacht und vor aller Ohren behauptet, das Haus gehöre ausschließlich ihrem Sohn – und ich hätte darin überhaupt nichts mitzureden.
Sie meinte, sie könne über jeden Winkel und über jede Entscheidung in unserem Leben bestimmen. Doch als sie am nächsten Morgen wieder bei uns vor der Tür gestanden ist, ließ sich ihr Schlüssel auf einmal nicht mehr ins Schloss stecken.
Außer sich vor Wut hat sie sofort ihr Handy herausgerissen und meinen Mann angerufen.
Als Florian und ich unser Haus gekauft haben, war ich überzeugt, dass nun endlich ein neuer Abschnitt für uns beide beginnt.
Beinahe sechs Jahre hatten wir zuvor in einer engen Mietwohnung in Linz gewohnt.
Monat für Monat haben wir Geld zur Seite gelegt, uns größere Urlaube verkniffen und jede teurere Anschaffung dreimal überdacht, bevor wir sie wirklich getätigt haben.
Während andere aus unserem Freundeskreis sich neue Autos angeschafft oder regelmäßig fein essen gegangen sind, ist bei uns fast jeder übrige Euro auf das Konto für unser künftiges Heim gewandert.
Ich war selbstständig als Innenraumplanerin tätig, Florian arbeitete als Bauingenieur. Schlecht verdient haben wir beide nicht, aber ein eigenes Haus in der Stadt war trotzdem lange Zeit etwas, das unerreichbar schien.
Dann entdeckten wir ein älteres Reihenhaus in einer stillen Wohngegend am Rand der Stadt.
Die Außenwand hatte schon bessere Tage gesehen, das Bad wirkte, als wäre es seit den Achtzigerjahren kaum angerührt worden, und im Garten standen die Sträucher so dicht, dass man den Zaun nur erahnen konnte.
Trotz all dieser Mängel waren wir vom ersten Moment an hingerissen.
Das Haus hatte breite Fenster, einen kleinen Wintergarten und endlich genug Raum für ein eigenes Arbeitszimmer. In Gedanken sah ich schon, wie alles nach der Renovierung aussehen könnte.
Einen großen Teil des Kaufpreises konnten wir mit jenem Geld bezahlen, das mir mein Vater nach dem Verkauf seiner früheren Firma geschenkt hatte.
Für die restliche Summe haben Florian und ich gemeinsam einen Kredit aufgenommen. Natürlich wurden wir beide ins Grundbuch eingetragen.
Für uns gab es nie ein „dein Haus“ oder „mein Haus“.
Es war unser gemeinsames Zuhause.
Florians Mutter Claudia schien das allerdings ganz anders zu sehen.
Schon bei ihrem allerersten Besuch marschierte sie mit verschränkten Armen von Zimmer zu Zimmer und begann, Anweisungen zu geben, obwohl niemand sie um Rat gebeten hatte.
„Die Wand zwischen Küche und Wohnzimmer gehört herausgerissen“, verkündete sie bestimmt. „Florian hat schon als Bub offene Räume geliebt.“
„Wir wollen die Wand lieber stehen lassen“, sagte ich so freundlich wie möglich. „Sonst hört man im Wohnzimmer jedes Klappern aus der Küche.“
Claudia presste missbilligend die Lippen zusammen.
„Florian kann geschlossene Küchen überhaupt nicht leiden.“
Florian stand direkt neben uns und hörte jedes Wort.
„Ehrlich gesagt gefällt mir Katharinas Entwurf ziemlich gut“, meinte er ruhig.
Seine Mutter überging seine Antwort einfach. Stattdessen ging sie weiter zur Stiege und deutete darauf, als würde ihr das Haus längst gehören.
„Der Teppich muss auch weg. Und im Schlafzimmer braucht ihr dringend hellere Tapeten.“
Damals habe ich darüber noch gelächelt. Ich dachte, sie sei einfach eine überbesorgte Mutter, der es schwerfiel, ihren einzigen Sohn wirklich loszulassen.
Der eigentliche Ärger hat erst ein paar Monate später begonnen.
Florian gab Claudia einen Reserveschlüssel. Sie wohnte nur ein paar Straßen weiter und sollte im Notfall ins Haus können. Für mich klang das damals vernünftig. Als wir einmal übers Wochenende weggefahren sind, hat sie sogar unsere Katze gefüttert und den Briefkasten ausgeräumt.
Doch schon bald verwendete sie den Schlüssel nicht mehr bloß für Notfälle.
Eines Tages kam ich nach einem Termin bei einer Kundin heim und fand sie mitten in unserer Küche. Alle Vorräte standen auf der Arbeitsplatte, als hätte sie unsere Speisekammer auseinandergeräumt.
Ich blieb in der Tür stehen und fragte fassungslos: „Was machst du denn hier?“