Hohe, stumpfe Ziegelmauern zogen sich links und rechts der Fahrbahn entlang. Sie wirkten abweisend, fensterlos, wie die Rückseite einer Stadt, die niemandem etwas zeigen wollte.
— Ich frag dich, wohin wir fahren?! — Lukas riss am Türgriff. Nichts passierte. Die Tür blieb verriegelt.
Die Kindersicherung an den hinteren Türen hatte Florian in dieser Gegend grundsätzlich eingeschaltet, sobald jemand hinten einstieg. Reine Vorsicht. Für den Fall der Fälle. Und jetzt war dieser Fall offenbar da.
Er nahm das Tempo zurück, bis der Wagen nur noch mit zwanzig Stundenkilometern dahinrollte. Langsam glitt das Auto durch die Dunkelheit.
— Du wolltest doch Inhalt, Lukas, oder? — Florians Stimme klang plötzlich anders. Die höfliche Dienstleister-Fassade war weg. Auch die Müdigkeit war verschwunden. Übrig blieb der ruhige Ton eines Menschen, der die Lage vollkommen in der Hand hatte. Tief, leise, unangenehm kalt.
— Was für Inhalt? Was redest du für einen Blödsinn? Halt an! — Lukas zerrte noch einmal am Griff, diesmal mit mehr Kraft.
— Glaubst du wirklich, ich hab die Kamera auf deiner Brust nicht gesehen? Und die im Handy auch nicht? — Florian sah im Rückspiegel direkt in die Augen des Burschen. — Meinst du, du bist der erste schlaue Bub, der sich auf Kosten von jemandem wichtigmachen will, der sich angeblich nicht wehren kann?
— He, Oida, du checkst es nicht, ich ruf jetzt die Polizei! Mach die Türen auf! — Lukas’ Stimme kippte. All seine Frechheit, dieses einstudierte Selbstvertrauen aus dem Internet, begann vor einer sehr echten, sehr körperlichen Bedrohung zu bröckeln.
Er war gewohnt, dass Menschen nach einem bestimmten Muster reagierten. Sie schrien, fuchtelten mit den Händen, drohten mit Anwälten. Das war harmlos. Das war sogar lustig.
Aber ein Fahrer, der wortlos die Türen verriegelte, das Navi ausschaltete und einen in ein abgelegenes Industriegebiet brachte — das stand nicht in seinem Drehbuch.
— Ruf sie, — sagte Florian gelassen. — Paragraf 120 Strafgesetzbuch, Verletzung des höchstpersönlichen Lebensbereichs. Dazu unerlaubtes Aufnehmen und Sammeln privater Informationen ohne Zustimmung. Und wenn man berücksichtigt, dass du das schneiden und damit Geld verdienen wolltest, wird es noch interessanter. Außerdem Sachbeschädigung. Die Innenreinigung von diesem Wagen kostet locker hundertfünfzig Euro.
— Ich zahl das alles! — platzte Lukas heraus. Seine Finger huschten nervös über das Handydisplay, doch vor lauter Panik traf er offenbar nicht die richtigen Symbole. Oder hier, zwischen Betonmauern und alten Hallen, war der Empfang einfach mies.
— Das wirst du. Ganz sicher, — stimmte Florian zu.
Dann hielt er an.
Rundherum lag pechschwarze Finsternis. Links stand die tote Wand einer verlassenen Fabrik. Rechts reihten sich verrostete Garagentore aneinander. Kein anderes Auto. Kein Mensch auf der Straße. Nur der Regen, der in dicken Schlieren über die Windschutzscheibe lief.
Florian drehte sich mit dem ganzen Oberkörper nach hinten.
Er sah Lukas an. Der junge Mann hatte sich in die Ecke der Rückbank gedrückt. Im schwachen Licht einer Straßenlaterne, das sich durch den Regen kämpfte, war sein Gesicht weiß wie Papier. Der neonfarbene Hoodie wirkte nicht mehr lässig. Er sah aus wie ein Zielzeichen.
— Weißt du, was dein Problem ist, Bub? — sagte Florian leise. — Du lebst in einer Einbildung. Du glaubst, die Welt ist dein privater TikTok-Kanal. Dass man zu einem wildfremden Menschen hingehen, ihm ins Gesicht spucken und dafür Likes kassieren kann. Und du bildest dir ein, Menschen, die im Dienstleistungsbereich arbeiten, wären keine richtigen Menschen. Nur Funktionen. Statisten. NPCs in deinem depperten Spiel.
Lukas schluckte schwer. Sein Blick hing an Florians Händen, als würde er jeden Moment erwarten, dass dort ein Messer oder eine Eisenstange auftauchte.
— Nur läuft die Wirklichkeit anders, Lukas. Wirklichkeit ist, wenn du plötzlich in einer Blechkiste eingesperrt bist, mit einem Mann, über den du absolut nichts weißt. — Florian ließ eine Pause entstehen. — Gar nichts.
Absichtlich senkte er die Stimme fast bis zum Flüstern, sodass der Bursche sich anstrengen musste, um jedes Wort zu verstehen.
— Du hast mich einen Versager genannt. Hast gesagt, ich hätte mein Leben weggeschmissen. Aber du hast nicht eine Sekunde darüber nachgedacht, warum ein Mann mit Ausbildung, der ordentlich reden kann und vor Konflikten nicht zurückschreckt, nachts Taxi fährt. Vielleicht, weil er Geld braucht? Und weißt du, wofür Menschen manchmal plötzlich viel Geld brauchen — so dringend, dass sie bereit sind, es auf jede Art zu verdienen?
Florian improvisierte. Aber er tat es hervorragend. Er ließ die schreckliche Leerstelle zwischen den Worten hängen.
Lukas’ Augen wurden vor Angst groß. Sein Kopf, gefüttert mit Krimiserien, True-Crime-Clips und Polizeimeldungen, begann den Rest von selbst auszumalen. Schulden? Kriminelle? Irgendwo eine Leiche?
— Ich… ich hab das nicht so gemeint, — stammelte der Blogger. — Mann, es tut mir leid. Das war nur ein Prank. So drehen wir halt. Das ist ein Spaß! Verstehst du? Ein Spaß.
— Ich lach nicht, — schnitt Florian ihm das Wort ab. — Und du offenbar auch nicht.
Er streckte die Hand aus und schaltete das Innenlicht ein. Die helle Lampe zeigte gnadenlos den roten Fleck des Energy-Drinks, der sich über das Leder des Sitzes gezogen hatte.
— Wisch das weg, — befahl Florian.
— Was? Ich hab keine Servietten… — Lukas begann fahrig, sich die Taschen abzuklopfen.