Den Kugelschreiber hat Lukas schon neben die Mappe gelegt gehabt, noch bevor ich mich überhaupt an den Tisch gesetzt habe. Blau war er, mit einem goldenen Ring, eindeutig fremd — keiner aus unserer Wohnung.
„Da geht’s nur um Kleinigkeiten“, hat Lukas gesagt und die Mappe über die Tischplatte zu mir geschoben. „Eine reine Formsache. Mama hat einen Juristen aufgetrieben, alles ordentlich gemacht.“
Maria ist beim Fenster auf dem Sofa gesessen und hat irgendetwas am Handy durchgeblättert. Zum Tisch hat sie nicht geschaut. Genau genommen hat sie auffällig nicht hingeschaut.
Ich habe die Mappe aufgeschlagen. Es hat nach Druckerfarbe und frischem Plastik von Klarsichthüllen gerochen. Acht Seiten, kleine Schrift, eineinhalb Zeilen Abstand.
„Acht Seiten Formsache“, habe ich gesagt.
„Na ja, Juristen halt“, Lukas hat gelächelt. „Die müssen immer alles aufblasen. Lies dich da nicht hinein, das ist Standard. Wohnung, Auto — damit im Fall der Fälle alles fair geregelt ist.“
Er hat sich Tee eingeschenkt. Mir nicht, obwohl der Wasserkocher näher bei ihm gestanden ist.
„Die Hochzeit ist in drei Wochen, Anna“, hat er sanfter hinzugefügt. „Lass uns doch nicht mit Papierkram Zeit vergeuden. Du magst solche fadn Unterlagen eh nicht.“
Genau in diesem Moment habe ich begonnen, langsam zu lesen.
Nicht, weil ich beleidigt gewesen bin. Ich lese jeden Tag langweilige Unterlagen. Seit acht Jahren arbeite ich in einem Verlag, die letzten vier davon mit Verträgen und juristischem Korrektorat. Durch meine Hände gehen jede Woche an die zehn solcher Texte: Autorenverträge, Lizenzvereinbarungen, alles Mögliche. Ich weiß, wo man in Verträgen das Entscheidende versteckt. Das Wichtigste steht fast immer in der Mitte, dort, wo die Augen müde werden.
Lukas hatte das vergessen. Oder es war ihm nie wichtig genug gewesen. Einmal hat er mich gefragt, was ich eigentlich beruflich mache. Ich habe gesagt: „Ich überarbeite Texte in einem Verlag.“ Er hat genickt und gemeint: „Ah, Beistriche.“ Seitdem war es für ihn dabei geblieben: Beistriche.
Punkt 1. Die Wohnung in der Wiedner Hauptstraße gehörte ihm schon vor der Ehe und sollte im Fall einer Scheidung bei ihm bleiben. Nachvollziehbar, sie war vor meiner Zeit gekauft worden.
Punkt 2. Das Auto gehörte ebenfalls ihm. Auch das hatte er schon vorher gehabt.
Bei Punkt 3 bin ich stehen geblieben.
„Liest du noch immer?“, hat Lukas in sein Häferl geschaut und mit dem Löffel umgerührt. „Das dauert aber. Da steht wirklich nichts Besonderes drinnen.“
„Mhm“, habe ich gesagt.
Punkt 3 trug die Überschrift „Regelung der gemeinsamen Haushaltsführung“. Klang hübsch. Darin stand, dass während der Ehe die Führung des Haushalts, das Putzen, das Kochen und die Organisation des häuslichen Alltags der Ehefrau obliegen sollten. Außerdem hieß es, die Erfüllung dieser Pflichten durch die Ehefrau begründe keine vermögensrechtlichen Ansprüche und sei bei einer Aufteilung nicht in Geld zu bewerten.
Ich habe die Passage zweimal gelesen. Nicht, weil ich sie beim ersten Mal nicht verstanden hätte. Ich hatte sie sofort verstanden. Ich habe sie noch einmal gelesen, um sicherzugehen, dass das wirklich dort stand und ich es mir nicht einbildete.
„Lukas“, ich habe den Blick gehoben. „Hast du Punkt drei gelesen?“
„Welchen dritten?“, er hat nicht einmal vom Handy aufgeschaut. „Den mit dem Haushalt? Das ist nur, damit klar ist, wer daheim wofür zuständig ist. Mama sagt, es ist besser, so etwas gleich auszusprechen, damit man später nicht herumstreitet.“
Maria hat auf dem Sofa am Handy weitergewischt. Kein Laut.
„Wer wofür zuständig ist“, habe ich wiederholt. „Und wofür bist du laut diesem Punkt zuständig?“
„Na, fürs Geld“, jetzt hat er mich endlich angesehen. „Ist doch logisch. Ich verdiene, du machst das Zuhause. Ganz klassisch.“
Ich habe mich wieder über die Mappe gebeugt. Punkt 4. Punkt 5. Jetzt habe ich schneller gelesen, weil ich inzwischen wusste, wonach ich suchen musste.
Punkt 6 habe ich mir wortwörtlich eingeprägt, obwohl ich ihn nur ein einziges Mal gesehen habe. Er begann mit der Regelung, was gelten sollte, falls ein Kind geboren würde.