Er hatte einen taktischen Erfolg erzielt: Sie war verstummt, und er hatte seine Mitfahrgelegenheit bekommen. Trotzdem regte sich irgendwo tief hinten in seinem Kopf ein unangenehmes Gefühl, als hätte er in Wahrheit etwas viel Bedeutenderes eingebüßt. Nur konnte er noch nicht begreifen, was es war.
Mitternacht war längst vorbei. Anna schlief nicht. Sie saß im Wohnzimmer, ein Buch auf den Knien, ohne auch nur eine Zeile wirklich zu lesen. Das Licht der Lampe lag hell auf den Seiten, doch die Buchstaben fügten sich vor ihren Augen zu keinem Sinn. Sie wartete nur und lauschte auf die nächtlichen Geräusche im Haus. Sie hatte gewusst, dass es so kommen würde. Nicht auf welche Weise, nicht in welcher Form, aber das Ende selbst war für sie unausweichlich gewesen.
Zuerst war an der Wohnungstür ein dumpfes Kratzen zu hören, dann ein unsicheres, schleppendes Herumtasten. Der Schlüssel fand lange nicht ins Schloss. Schließlich klickte es, und die Tür schwang auf. Auf der Schwelle stand Maximilian.
Der Regen hatte ihn völlig durchnässt. Seine Haare klebten ihm an der Stirn, und das teure Hemd, das sie am Morgen noch so sorgfältig gebügelt hatte, hing zerknittert an ihm wie ein nasser Fetzen. Er war betrunken. Aber es war nicht jene laute, übermütige oder angriffslustige Betrunkenheit, die Anna an ihm kannte. In dieser Trunkenheit lag Niederlage. Er wirkte gebrochen.
Ohne sie anzusehen, kam er herein und ging schweigend zum Tisch. Aus der Innentasche seines Sakkos zog er ein vierfach gefaltetes, zerknülltes Blatt Papier und warf es auf die Glasplatte des Couchtisches. Ein Protokoll. Ein weißes Formular mit blauer Tinte, das im matten Licht des Zimmers wie eine Sterbeurkunde aussah.
Anna rührte sich nicht. Sie betrachtete ihn, seine eingefallenen Schultern, die Art, wie er sich schwerfällig in den Fauteuil sinken ließ und den Kopf zurückwarf. Er sagte kein Wort. Doch hinter ihm, im Türrahmen, tauchte eine zweite Gestalt auf.
Cäcilia stand dort im offenen Mantel, das Gesicht streng und entschlossen wie das einer Feldherrin, die soeben auf dem Schauplatz einer verlorenen Schlacht eingetroffen war. Sie trat ein, zog nicht einmal den Mantel aus, schloss die Tür hinter sich und heftete ihren Blick auf Anna.
„Bist du jetzt zufrieden?“ Ihre Stimme klang hart wie Stahl. Es war keine Frage. Es war eine Anklage.
Anna klappte langsam das Buch zu und legte es neben sich.
„Worüber sollte ich mich freuen, Cäcilia?“
„Über alles!“ Mit einer ausladenden Bewegung wies sie durch das Zimmer, dann auf ihren Sohn, der mit geschlossenen Augen im Fauteuil hing. „Genau das hast du doch gewollt! So weit hast du den Buben gebracht! Schau ihn dir an, schau, was du angerichtet hast!“
Sie kam näher, und ihre aufgebrachte Energie füllte den ganzen Raum. Maximilian saß reglos da und übernahm mit erschreckender Leichtigkeit die Rolle des Märtyrers, die seine Mutter ihm hinhielt.
„Wenn du ihm dein Auto gegeben hättest, ein ordentliches, anständiges Auto, wäre das alles nicht passiert!“, fuhr sie fort, jetzt schon deutlich lauter. „Aber nein! Du musstest ja deinen Dickkopf beweisen! Du musstest ihn kränken! Du hast ihn gezwungen, mit meiner alten Kraxn zu fahren!“
„Ihre ‚alte Kraxn‘ ist in einwandfreiem Zustand“, entgegnete Anna ruhig. „Und damit hat es nichts zu tun, dass Ihr Sohn nicht trinken kann. Oder dass er sich nicht davon abhalten lässt, sich ans Steuer zu setzen, wenn er getrunken hat.“
„Wag es nicht!“ Cäcilia fuhr auf wie unter einem Schlag. „Mit deinem Auto wäre er in gar nichts hineingeraten! Deines hat bessere Bremsen, es ist neuer! Auf der Straße hätten ihn alle vorgelassen, aber auf meines schaut ja keiner! Am Parkplatz ist er einem anderen Wagen hineingefahren, weil er die Abmessungen nicht gespürt hat! Weil er Besseres gewohnt ist und du es ihm weggenommen hast!“
Die Absurdität dieses Vorwurfs war so ungeheuerlich, dass Anna für einen Moment tatsächlich keine Antwort fand. Man beschuldigte sie nicht, einem Betrunkenen eine Bitte abgeschlagen zu haben. Man warf ihr vor, ihm für seinen Regelbruch nicht das passende Werkzeug zur Verfügung gestellt zu haben.
„Du hast recht, Mama …“, murmelte Maximilian plötzlich, ohne die Augen zu öffnen. Seine Stimme war dumpf und jämmerlich. „Sie hat es absichtlich gemacht. Sie hasst mich einfach.“
Es war eine gut einstudierte Nummer. Er bestätigte sie, goss Öl ins Feuer, und seine Mutter stürzte sich mit neuer Kraft in den Angriff.
„Hörst du das?! Hörst du, was mein Kind sagt?! Du hast ihm mit voller Absicht eine Falle gestellt! Ganz bewusst! Damit er meinen Wagen beschädigt, während deiner unversehrt unten vor dem Haus steht! Du hast gewusst, dass heute die Firmenfeier ist, du hast gewusst, dass er trinken wird! Du wolltest, dass es genau so endet!“
Cäcilia stand nun direkt vor ihr und schrie ihr beinahe ins Gesicht. Ihr Gesicht war rot angelaufen.