— Gib mir deine Bankomatkarte. Von jetzt an regel ich das alles.
Einen Moment lang bin ich nur dagestanden und war sicher, dass ich mich verhört haben musste.
Florian, mein Mann, stand mitten in unserer Küche vor mir, die Hand fordernd ausgestreckt, als würde er bloß darauf warten, dass ich ihm die Autoschlüssel hinlege.
Nur ging es nicht um Schlüssel.
Er verlangte meine Bankkarte.
— Wie bitte? — brachte ich heraus.
Florian atmete scharf aus, sichtlich genervt.
— Deine Karte. Die, auf die dein Gehalt kommt.
Ich stellte mein Kaffeehäferl langsam auf der Arbeitsplatte ab.
Seit sechs Jahren waren wir verheiratet. In all dieser Zeit hatte jeder von uns sein eigenes Konto für persönliche Ausgaben gehabt, dazu ein gemeinsames für den Wohnkredit, die laufenden Rechnungen und den Wocheneinkauf.
Dieses System hatte immer wunderbar funktioniert.
Bis zu diesem Morgen.
— Weshalb willst du plötzlich meine Karte haben?
Florian zog sich einen Sessel heran und setzte sich mir gegenüber hin.
— Weil es so einfach nicht mehr weitergehen kann.
— Was genau kann nicht weitergehen?
Er stieß ein kurzes, spöttisches Lachen aus.
— Du gibst viel zu viel Geld aus.
Da hätte ich beinahe selbst aufgelacht.
Ich heiße Katharina, bin vierunddreißig und arbeite als Vertriebsleiterin in einer Firma für Medizintechnik. Ich verdiene ordentlich, ja. Aber verschwenderisch bin ich nie gewesen.
Ich habe keine Sammlung teurer Designerhandtaschen angehäuft und auch keinen Schmuck gekauft, der ein kleines Vermögen kostet.
Mein Auto war bereits acht Jahre alt. Und das letzte wirklich kostspielige Stück, das ich mir gegönnt hatte, war ein Laptop gewesen — vor fast zwei Jahren.
— Florian, von welchen Ausgaben sprichst du überhaupt?
Er holte sein Handy hervor.
— Zweihundertachtzig Euro in einem Modegeschäft. Allein letzten Monat.
— Ich habe mir einen Mantel und Schuhe für die Arbeit gekauft.
— Hundertdreißig Euro im Restaurant.
— Meine Mutter hat Geburtstag gehabt. Ich habe für uns vier bezahlt.
Seine Stirn legte sich in Falten.
— Genau das meine ich. Für alles hast du sofort eine Ausrede.
Ich schaute ihn unverwandt an.
Da passte etwas nicht.
Florian hatte sich noch nie dafür interessiert, was ich mit meinem Geld machte.
Im Gegenteil. Noch vor ein paar Monaten hatte er lachend behauptet, ich sei die Finanzministerin unserer Ehe, weil ich immer diejenige gewesen bin, die ans Zurücklegen gedacht hat.
— Und du? — fragte ich ruhig.
— Was soll mit mir sein?
— Wie viel hast du im letzten Monat ausgegeben?
Für den Bruchteil einer Sekunde veränderte sich sein Gesicht.
Nur ganz kurz.
Aber mir ist es nicht entgangen.
— Darum geht es jetzt nicht.
— Doch, genau darum geht es. Wenn wir über unsere Finanzen reden, dann reden wir über alles. Nicht nur über mein Konto.
Mit einem Ruck schob er den Sessel zurück.
— Katharina, hör auf, alles unnötig kompliziert zu machen. Gib mir einfach die Karte.
— Nein.
Es wurde still.
Florian starrte mich an, als wäre dieses eine Wort in seinem Plan überhaupt nicht vorgesehen gewesen.
— Was hast du gerade gesagt?
— Ich habe Nein gesagt.
Genau in diesem Augenblick kam jemand in die Küche.
Meine Schwiegermutter Elisabeth.
Ich hatte nicht einmal gewusst, dass sie im Haus war.
Plötzlich stand sie im Türrahmen.