Ein halbes Jahr, nachdem wir eingezogen sind, habe ich Theresa in unserem Schlafzimmer erwischt.
Sie stand vor meiner Kommode und zog gerade eine Lade nach der anderen auf.
— Was tun Sie da bitte?
Verlegen war sie nicht. Nicht einmal ein bisserl.
— Ich suche Bettwäsche.
— Die Bettwäsche ist im Kasten am Gang.
— Das konnte ich ja nicht wissen.
— Dann hätten Sie mich fragen können.
Sie sah mich mit diesem kleinen, gelassenen Lächeln an, das mir jedes Mal zeigte, dass ich für sie noch immer nur die Frau war, die sich in das Leben ihres Sohnes gedrängt hatte.
— Katharina, diesen Ton musst du wirklich nicht anschlagen.
Noch am selben Abend habe ich von Florian verlangt, seiner Mutter den Schlüssel wegzunehmen.
Er hat es mir versprochen.
Vierzehn Tage später stand Theresa wieder im Haus, während ich gerade unter der Dusche war.
Florian hatte ihr den Schlüssel nie abgenommen.
Wir haben gestritten wie selten zuvor.
— Sie ist meine Mutter!
— Und das ist mein Haus!
— Unser Haus.
— Dann verhalt dich auch so, als würde es mir genauso gehören!
Diese Nacht hat Florian auf der Couch verbracht.
Am nächsten Tag ist er mit Blumen heimgekommen.
Ich habe ihm verziehen. Das ist mein Fehler gewesen.
Nicht das Verzeihen an sich.
Sondern dass ich geglaubt habe, diese Blumen wären ein Zeichen dafür, dass sich ab jetzt etwas ändern würde.
Geändert hat sich gar nichts.
Die Jahre sind einfach weitergelaufen.
Theresa hat sich weiterhin in alles eingemischt, was uns betroffen hat.
Florian hat weiterhin für jedes ihrer Übergriffe eine Erklärung gefunden.
Und ich habe all diese kleinen Kränkungen, jede einzelne davon, still in mir gesammelt.
Bis letzte Woche.
Wir hatten ein paar Freunde zum Abendessen eingeladen.
Ich war schon seit dem Vormittag in der Küche und habe vorbereitet, gekocht, geräumt, gedeckt.
Gegen siebzehn Uhr ist Theresa aufgetaucht.
Selbstverständlich ohne Ankündigung.
Sie trug ein gelbes Kleid mit Blumenmuster und hielt eine riesige Auflaufform in den Händen, sorgfältig mit Alufolie zugedeckt.
— Ich hab meine Lasagne mitgebracht, verkündete sie.
— Wir haben schon genug Essen.
— Ja eh. Aber Florian mag meine lieber.
Florian lachte.
— Mamas Lasagne ist wirklich unschlagbar.
Ich sagte nichts.
Beim Essen erzählte Theresa eine Geschichte nach der anderen aus Florians Kindheit. Es blieb halbwegs friedlich, bis Magdalena, eine Freundin von mir, meine Beförderung erwähnte.
— Katharina verantwortet mittlerweile fast den gesamten regionalen Betriebsbereich, sagte sie mit sichtbarem Stolz.
Theresa zog die Augenbrauen hoch.
— Aha. Darum ist sie also in letzter Zeit dauernd so beschäftigt.
Den Unterton habe ich sofort gehört.
— Ja, sagte ich. Heuer war ziemlich viel los.
— Eine Frau sollte bei so etwas aufpassen.
Magdalena runzelte die Stirn.
— Wobei genau?
— Wenn sie zu viel Zeit in der Arbeit verbringt. Irgendwann kühlt eine Ehe aus.
Florian sagte kein Wort.
Theresa machte weiter:
— Ein Mann braucht eine Frau, die für ihn da ist. Keine Betriebsleiterin.
Einer unserer Freunde versuchte, das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken.
Aber Theresa war noch lange nicht fertig.
— Florian hat mir erzählt, dass er sich in letzter Zeit sogar sein Abendessen selber machen muss.
Plötzlich schauten alle zu Florian.
Er hob nur die Schultern.
— Na ja … ab und zu halt.
In diesem Augenblick habe ich etwas Seltsames gespürt.
Keine Wut.
Eher eine brutale, kalte Klarheit.
Ich wartete, bis unsere Gäste gegangen waren. Dann stellte ich mich vor ihn und fragte:
— Erzählst du deiner Mutter wirklich, wer bei uns am Abend kocht?
Florian stieß genervt die Luft aus.
— Fang jetzt nicht damit an.
Schon wieder dieser Satz.
— Ich habe dir nur eine Frage gestellt.
— Mama macht sich Sorgen um uns.
— Deine Mutter macht sich Sorgen, weil du gestern deine Nudeln selber aufwärmen musstest.
— Du dramatisierst schon wieder.
— Was erzählst du ihr sonst noch?
Er schwieg.
— Florian.
— Nichts von Bedeutung.
— Redest du mit ihr über unsere Streitereien?
Er gab keine Antwort.
Das war Antwort genug.
— Sprichst du mit ihr über unser Geld?
— Manchmal kommt das halt zur Sprache.
— Auch darüber, wie viel ich verdiene?
Wieder blieb er stumm.
Mir lief es eiskalt den Rücken hinunter.
— Und über unsere Intimität?
— Katharina …
Ich sah ihm direkt in die Augen.
— Redest du mit deiner Mutter über unser Intimleben?
— Sie ist meine Mutter. Ich habe das Recht, mit ihr zu reden.
Dieser Satz ließ in mir endgültig etwas zerbrechen.