Magdalena, eine Kollegin, hat sich regelmäßig seine „lustigen“ Ansichten über Frauen in Führungspositionen anhören dürfen.
Schließlich haben wir uns bei Katharina getroffen – sechs Frauen, die Markus über Jahre hinweg mit seinem angeblichen Humor klein gemacht hat. Und jede von uns hat geschwiegen. Weil wir „keinen Streit wollten“. Weil es ja „eh nur ein Schmäh“ gewesen ist. Weil er es „bestimmt nicht böse gemeint“ hat.
Katharina hat uns mit funkelnden Augen angeschaut.
„Mädels, wir bereiten ihm eine Überraschung.“
Zu Markus’ fünfundfünfzigstem Geburtstag haben wir eine Feier organisiert. Eingeladen waren alle gemeinsamen Bekannten. Markus ist sehr zufrieden erschienen. Die Scheidung war noch nicht rechtskräftig, und offenbar hat er immer noch geglaubt, ich würde irgendwann „wieder zur Vernunft kommen“.
Als die Torte aufgetragen worden ist, bin ich mit einem Glas in der Hand aufgestanden.
„Liebe Freunde“, habe ich begonnen, „heute feiern wir den runden Geburtstag eines Mannes, der für seinen außergewöhnlichen Humor bekannt ist. Deshalb haben wir uns gedacht: Wir wollen auch einmal ein bisserl witzig sein.“
Und dann haben wir angefangen.
Eine nach der anderen hat seine eigenen Sprüche zurückgegeben – nur diesmal in die andere Richtung.
Claudia hat seine Glatze aufs Korn genommen: „Die Jahre lichten offenbar nicht nur das Haupthaar, sondern auch das, was darunter sein sollte.“
Julia hat auf seinen Bauch gezeigt und gemeint: „Du bist wie ein guter Germteig – du gehst einfach immer weiter auf.“
Magdalena hat seine Arbeit kommentiert: „Chef bist du wahrscheinlich nur geworden, weil du für alles andere zu wenig kannst.“
Am Anfang hat der ganze Raum gelacht. Dann ist das Lachen leiser geworden, unsicherer, verlegener.
Markus ist knallrot angelaufen.
„Was soll dieses Theater?!“, hat er schließlich gebrüllt.
Ich habe ihn freundlich angelächelt.
„Aber Markus, jetzt sei doch nicht so empfindlich. Das war doch nur ein Witz. Oder verstehst du plötzlich keinen Spaß mehr?“
Er hat seinen Mantel geschnappt und ist hinausgestürmt.
Und ich habe gelacht. Zum ersten Mal seit sehr, sehr langer Zeit. Hell. Frei. Echt.
7. Kapitel – Wer zuletzt lacht
Vor Gericht habe ich Recht bekommen. Die Wohnung ist aufgeteilt worden, das Ferienhaus ebenfalls. Markus hat getobt, geschimpft und gedroht, aber ändern hat er nichts mehr können. Die Nachrichten, die Aussagen der Zeuginnen und sogar das Video von seiner Geburtstagsfeier – Lukas hatte es ganz bewusst aufgenommen – haben am Ende für mich gesprochen.
Meinen Anteil habe ich bekommen. Ich habe ihn verkauft und mir davon eine kleine Zweizimmerwohnung in einem neuen Stadtviertel gekauft. Danach habe ich alles renovieren lassen: hell, frisch, modern. Genau so, wie es mir gefallen hat – und nicht so, „wie es sich für eine Frau in meinem Alter gehört“.
Die Küche wurde sonnengelb, das Schlafzimmer türkis. Überall Licht, überall Luft, überall Platz zum Atmen.
Lukas und Sophie haben mir beim Übersiedeln geholfen. An der Tür zu meinem neuen Zuhause hat mich mein Sohn fest in die Arme genommen.
„Mama“, hat er leise gesagt, „ich bin stolz auf dich. Weißt du, ich habe Sophie etwas versprochen: Ich werde mich nie auf ihre Kosten vor anderen lustig machen. Nie. Ich werde keinen Menschen erniedrigen, den ich liebe.“
Ich habe gelächelt.
„Dann war meine Erfahrung wenigstens für jemanden zu etwas gut.“
Sophie hat mir einen Blumenstrauß gereicht.
„Frau Anna, Sie sind wirklich eine Inspiration. Ganz ehrlich. Meine Mama erträgt seit Jahren die ,Witze‘ von meinem Vater. Ich habe ihr von Ihnen erzählt. Seitdem denkt sie nach.“
In meinem neuen Leben habe ich all das nachgeholt, wovon ich dreißig Jahre lang nur geträumt hatte, ohne mich zu trauen.
Ich habe mich für Italienisch angemeldet – das wollte ich immer schon lernen.
Ich habe mit Tango begonnen.
Und ich habe einen Blog gestartet, über Neuanfänge jenseits der fünfzig.
Die ersten Leserinnen sind rasch gekommen. Bald habe ich verstanden, wie viele Frauen es gibt, denen es ähnlich geht wie mir. Frauen, die Kränkungen ertragen, weil sie als Humor verpackt sind. Frauen, die Angst haben zu gehen. Frauen, die glauben, für einen neuen Anfang sei es längst zu spät.
Ihnen habe ich geschrieben:
„Ihr könnt es schaffen. Ich habe mit fünfzig neu begonnen – und ihr könnt es in jedem Alter.“
Ein Jahr später ist dann etwas passiert, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte.
Es hat geläutet.
Ich habe die Tür geöffnet – und vor mir ist Markus gestanden.
Gealtert, abgemagert, mit einem Blick, in dem nichts mehr geleuchtet hat.