„Platz haben wir doch genug …“
„Andreas, entweder sie fährt heute heim, oder du packst deine Sachen und gehst gleich mit ihr.“
Auf einmal ist es mucksmäuschenstill gewesen. Nur aus dem Wasserhahn ist irgendwo ein Tropfen nach dem anderen gefallen.
Andreas hat mich ganz leise gefragt:
„Erpresst du mich jetzt?“
„Nein. Ich ziehe eine Grenze. Ich bin nicht hier, um deine Mutter zu bedienen und mir ihre Auftritte gefallen zu lassen. Und deine Lügen genauso wenig.“
Er ist vom Tisch aufgestanden.
„Gut. Wenn du es so willst … Mama, zieh dich an. Wir gehen.“
„Wohin denn?!“, hat Hedwig entsetzt gerufen. „Zu dir? In dieses winzige Zimmer, das du angeblich hast?“
„Mama, ich hab kein Zimmer. Ich miete gar nichts. Ich wohne hier. Und wenn ich hier ausziehe, dann fahren wir zu dir.“
„Zu mir?!“ Hedwig ist beinahe in die Höhe geschnellt. „Ich hab eine Einzimmerwohnung! Und die Katzen! Wo soll ich euch zwei denn bitte unterbringen?“
„Dann komm eben nur ich. Ohne Katharina.“
Hedwig hat erst ihren Sohn angeschaut, dann mich. Ihr Gesicht hat sich verändert, als hätte sie plötzlich begriffen, dass der Spaß vorbei war.
„Weißt du was, mein Bub“, hat sie gesagt und sich die Schürze heruntergerissen. „Das macht ihr euch schön selber aus. Ich fahr heim. Meine Katzen sind mir lieber als euer Theater. Und mit dir wohnen will ich schon gar nicht. Du schnarchst.“
Sie hat erstaunlich schnell ihre Sachen zusammengesucht und ist gegangen. Nicht einmal ihren Tee hat sie ausgetrunken.
Dann sind Andreas und ich allein in der Wohnung gestanden.
Er hat sich hingesetzt, den Kopf gesenkt, und nach einer Weile gefragt:
„Du würdest mich wirklich hinauswerfen?“
„Ja.“
„Wegen Mama?“
„Nicht nur wegen ihr. Wegen allem. Wegen der Lügerei. Wegen dem Geld. Weil du dich aufführst wie ein großer Kerl, aber in Wahrheit immer noch Mamas braver Bub bist. Einer, der stark wirken will, aber nichts dahinter hat.“
Er hat nichts mehr gesagt. Stumm hat er seine Sachen zusammengeräumt: ein paar Kleidungsstücke, den Laptop, das Ladegerät.
An der Tür ist er stehen geblieben.
„Ich liebe dich, Katharina.“
„Ich weiß“, habe ich gesagt. „Aber Liebe allein reicht nicht.“
Dann ist er gegangen.
Ich bin in meiner eigenen Wohnung zurückgeblieben. Mit der ruinierten Pfanne, der zerbrochenen Vase und diesem furchtbaren Loch in mir.
Aber wissen Sie was? Gleichzeitig ist es leichter geworden. Als hätte mir jemand einen schweren Stein von den Schultern genommen.
Ich habe den Boden gewischt. Die Pfanne entsorgt. Mir eine neue Vase gekauft.
Eine Woche später hat Andreas angerufen.
„Katharina, ich hab Arbeit gefunden. Eine richtige Stelle, als Manager. Vielleicht probieren wir es noch einmal?“
Ich habe aufs Handy geschaut. Dann in meine leere, saubere Wohnung. Und ich habe meine Ruhe gespürt.
„Nein, Andreas. Das probieren wir nicht.“
„Warum?“
„Weil ich in deinem Theater nicht länger die Kulisse spielen will.“
Ich habe aufgelegt und seine Nummer blockiert.
Hedwig hat sich übrigens später auch noch gemeldet. Sie hat sich entschuldigt. Und dann um Geld gebeten, „für die Zähne“. Ich habe ihr erzählt, ich hätte einen Wohnkredit abzuzahlen – den es gar nicht gibt – und Schulden meines Mannes – die es ebenfalls nicht gibt. Sie hat ein bisserl gemurrt und mich dann in Ruhe gelassen.
Und ich? Ich lebe weiter. Für mich. In meinem Zuhause wird es keine Schmarotzer mehr geben. Und auch keine durchgedrehten Mütter, die gleich mitgeliefert werden.
Was hätten Sie getan? Hätten Sie einem Mann seine Lügen verziehen, nur um die Familie zu retten? Oder hätten Sie ihn, so wie ich, vor die Tür gesetzt?