Für Florian war das nie ein Thema gewesen. Es hatte ihm gereicht, dass der Eiskasten voll war, die Rechnungen pünktlich bezahlt wurden und seine Frau sich nicht beschwerte. Um das Haushaltsgeld hatte sich Theresa gekümmert, und Florian war es nie wichtig gewesen, wie viel sie Monat für Monat tatsächlich ausgaben.
Jetzt, nach seiner groß gefeierten Beförderung, verdiente er ungefähr 700 Euro. Theresa kam auf 1.150. Und da waren ihre Quartalsboni noch gar nicht eingerechnet.
Sie drehte das Wasser ab und trocknete sich langsam die Hände ab.
Getrennte Finanzen also. Ein moderner Zugang.
Na gut. Dann eben getrennte Finanzen.
In den darauffolgenden Tagen bewegte sich Theresa durch ihr Leben, als hätte jemand eine beschlagene Scheibe saubergewischt. Plötzlich war alles schärfer, klarer, unerbittlicher.
Sie begann zu rechnen. Nicht das Geld. Die Zeit. Die Stunden, die sie am Herd verbracht hatte. Das frühe Aufstehen, nur damit Frühstück am Tisch stand. Die abendlichen Küchenmarathons für Mahlzeiten, die Florian in sich hineinschaufelte, während er mit den Augen am Handy klebte. Die Wochenenden, die für Einkäufe, Kochen, Putzen und Aufräumen draufgegangen waren.
Acht Jahre. Zweitausendneunhundertzwanzig Tage. Wenn man nur drei Stunden täglich für den Haushalt ansetzte, waren das beinahe neuntausend Stunden. Ein ganzes Jahr ununterbrochener Arbeit. Ein Jahr ihres Lebens, das sie einem Mann geschenkt hatte, der nun beschlossen hatte, es sei besser, „modern“ und getrennt zu leben.
Und was hatte sie dafür bekommen? Florian kochte nicht. Er putzte nicht. Er wusch keine Wäsche. Ab und zu brachte er den Müll hinunter, und jedes einzelne Mal wurde das präsentiert, als hätte er eine Heldentat vollbracht, für die man ihn bewundern und ihm dankbar sein musste.
Getrenntes Budget.
In Ordnung.
Am Montag kochte Theresa kein Abendessen. Sie kam von der Arbeit heim, zog sich um und ging in das kleine, gemütliche Café ums Eck, wo es eine herrliche Kürbiscremesuppe und frische Croissants gab.
Florian rief um halb neun an.
„Wo bist du? Ich bin daheim, aber hier ist keiner.“
„Ich esse im Café.“ Sie nahm einen Schluck von ihrem Latte. „Getrennte Finanzen, erinnerst du dich? Ich gebe mein Geld nur noch für mich aus.“
„Aber … was soll ich denn machen?“
„Vermutlich dasselbe.“
Er legte auf.
In der ersten Woche schwebte Florian in einer Art Hochgefühl. Theresa beobachtete ihn mit distanzierter Neugier, fast wie eine Forscherin, die das Verhalten einer Labormaus studiert.
Ihr Mann brachte Essen aus Lokalen mit, bestellte Pizza, ging mit Kollegen zu Business-Lunches und hielt ihr stolz die Rechnungen unter die Nase.
„Mein eigener Herr“, sagte er gern, während er sich nach der nächsten Box mit fettigen Röllchen die Finger abwischte. „Keiner kontrolliert mich. Keiner schreibt mir etwas vor.“
Theresa nickte nur, schwieg und wartete ab.
Lange musste sie nicht warten.
Schon in der zweiten Woche bot der Eiskasten ein trauriges Bild: ein Sackerl vertrockneter Käse, ein Glas Senf mit unklarem Ablaufdatum und eine verschrumpelte Karotte.
Florian stellte fest, dass tägliches Bestellen nichts mit der romantischen Freiheit eines Junggesellenlebens zu tun hatte, sondern ein bodenloses Loch fürs Geld war. Röllchen, Pizza, Kebab – all das kostete ein Vielfaches von den hausgemachten Mahlzeiten, die Theresa früher scheinbar mühelos auf den Tisch gestellt hatte.
Er versuchte zu sparen. Er kaufte Tiefkühl-Teigtascherl und kochte sie in einem schmutzigen Topf. Das Ergebnis war selbst nach seinen wirklich bescheidenen Maßstäben ungenießbar.