Fertigsalate aus dem Supermarkt kamen als Nächstes dran. Dazu Würstel, bei denen man lieber nicht allzu genau wissen wollte, woraus sie bestanden. Doch nichts davon machte ihn so satt und zufrieden wie ein hausgemachter Borschtsch oder ein im Rohr gebratenes Hendl mit Erdäpfeln.
Und das Schlimmste war: das Geld. Sein herrliches neues Gehalt zerrann ihm zwischen den Fingern, als hätte er ein Loch im Börsel.
Am Freitagabend kam Florian mit einem Blumenstrauß heim. Siebzehn rote Rosen, Cellophan, Schleife – die klassische Ausstattung eines Mannes, der wusste, dass er Mist gebaut hatte.
Theresa saß im Fauteuil und blätterte in einer Zeitschrift.
„Für dich“, sagte er und hielt ihr die Rosen hin, als würde er ihr eine Krone aus purem Gold überreichen.
Sie hob den Blick. Schaute zuerst die Blumen an, dann ihn, dann wieder die Blumen.
„Danke“, sagte sie ruhig, ohne aufzustehen. „Stell sie bitte in eine Vase. Die steht im Kasten, rechts.“
Florian geriet ins Stocken. Offensichtlich hatte er mit etwas ganz anderem gerechnet: gerührten Tränen, einer Umarmung, vielleicht sogar mit dem Versprechen, alles zu vergessen und ihm zu verzeihen.
„Theresa“, begann er und trat unschlüssig von einem Fuß auf den anderen, „ich hab da nachgedacht …“
„Wie spannend.“
„Vielleicht könntest du wieder kochen? So wie früher halt.“
Sie ließ sich Zeit mit der Antwort.
„Und was genau hat sich geändert?“
„Na ja …“ Florian setzte sich aufs Sofa, den Strauß immer noch in der Hand. „Verstehst du, dieses ganze Zeug aus den Geschäften ist einfach nicht dasselbe. Es schmeckt nicht. Und teuer ist es auch. Bei dir war immer alles so gut.“
„War es“, sagte Theresa. „Weil ich Zeit, Kraft und übrigens auch Geld hineingesteckt habe.“
„Eben!“ Er wurde sofort munterer. „Pass auf: Wir teilen die Kosten fürs Essen. Ganz gerecht, halbe-halbe. Du zahlst die eine Hälfte, ich die andere. Und du kochst wieder. Was meinst du?“
Theresa legte die Zeitschrift zur Seite.
„Moment. Habe ich das richtig verstanden? Ich zahle die Hälfte der Lebensmittel. Und ich koche dann auch noch. Gratis.“
„Na ja …“ Er blinzelte, als würde er den offensichtlichen Fehler in seiner Rechnung gerade zum ersten Mal bemerken. „Es ist doch für uns beide.“
„Für uns beide habe ich acht Jahre lang gearbeitet. Wäsche, Essen, Putzen – alles ist an mir gehangen. Und jetzt möchtest du, dass ich weiter für dich arbeite, aber mich zusätzlich auch noch finanziell beteilige?“
„Du stellst das irgendwie falsch dar …“
„Nein. Ich sage nur, wie es ist.“
Die Rosen in seiner Hand wirkten von Sekunde zu Sekunde armseliger.
„Das heißt, du weigerst dich?“ In seiner Stimme lag gekränkte Verwunderung, dieses ehrliche Unverständnis eines Menschen, dem man etwas abschlägt, das er selbst für vollkommen selbstverständlich hält.
„Ja, Florian. Ich weigere mich.“
„Aber warum?“
„Weil das keine Partnerschaft ist. Das ist Ausbeutung.“
Die folgenden Wochen wurden für Florian zu einem zähen, nicht enden wollenden Albtraum.
Er klagte. Dauernd, eintönig, mit der Hartnäckigkeit eines tropfenden Wasserhahns.
„Das Geld ist schon wieder fast weg“, murmelte er beim Frühstück, während er in einem angebrannten Omelett herumstocherte. „Ich versteh nicht, wohin das alles verschwindet.“
„Vermutlich ins Essen“, antwortete Theresa und strich sich Avocado auf ihren Toast. Avocados kaufte sie sich inzwischen auch – früher hatte sie das für unnötigen Luxus gehalten.
„Das kommt alles nur von diesem getrennten Budget.“
„Das getrennte Budget war deine Idee.“
„Aber ich hab doch nicht gedacht, dass es so wird!“
Sie zuckte nur mit den Schultern, trank ihren Kaffee aus und machte sich leichtfüßig auf den Weg zur Arbeit.