„Er ist nicht komisch, Theresa“, sagte ich und sah dabei mein eigenes Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe an.
„Wer ist er dann?! Wer bitte ist dieser Mann?! Und warum lässt er uns nicht in UNSER Haus?!“
„Weil es nicht mehr unser Haus ist“, antwortete ich. „Ich habe es verkauft.“
Am anderen Ende der Leitung wurde es so still, dass ich beinahe geglaubt habe, hören zu können, wie sich in Theresas Kopf die Gedanken mühsam ineinanderschieben. Nur der Hund bellte im Hintergrund weiter, heiser und wütend.
„Was…?“, hauchte sie schließlich. „Wie verkauft? An wen? Und was ist mit uns?“
„Ihr steht, Theresa, gerade vor einem fremden Tor“, sagte ich ruhig. „Und an eurer Stelle würde ich wegfahren, bevor Josef den Hund aus dem Zwinger lässt. Er ist ein strenger Mensch und hält nicht viel von blöden Spielchen.“
„Du… du…“ Theresa rang hörbar nach Luft. „Das kannst du nicht gemacht haben! Wir sind mit den Kindern da! Der ganze Kofferraum ist voll mit Essen! Wo sollen wir jetzt hin?! Es ist der dreißigste Dezember! Anna, du hast ja überhaupt kein Gewissen! Begreifst du überhaupt, was du da angerichtet hast?! Wir sind Familie!“
„Familie“, wiederholte ich langsam. „Eine Familie, die es nicht einmal der Mühe wert gefunden hat zu fragen, ob sie kommen darf.“
„Was heißt da fragen?! Das war doch immer für alle da! Das war Florians Haus! Du hast uns einfach den Feiertag ruiniert! Ruf sofort dort an, sag diesem… diesem Menschen, dass wir dazugehören! Er soll uns wenigstens über Nacht reinlassen!“
In diesem Augenblick ist mir klar geworden: Wenn ich jetzt auch nur ein bisschen nachgebe, wenn ich den neuen Besitzer bitte — wobei ich dazu nicht einmal das Recht gehabt hätte — oder wenn ich sie in meine Wiener Wohnung lasse, dann beginnt alles von vorne. Dann bin ich wieder die praktische Anna, die alles schluckt und am Ende noch dankbar sein soll.
Und genau dann ist das passiert, womit ich gerechnet hatte und wovor ich mich zugleich gefürchtet habe.
Aus dem Telefon kam ein dumpfes Hämmern. Offenbar hatte jemand begonnen, gegen das eiserne Tor zu schlagen. Gleich darauf folgte ein Knurren, so tief und kehlig, dass mir sogar durchs Handy unbehaglich geworden ist. Dann hörte ich die Stimme des neuen Eigentümers.
„Ich zähle bis drei. Danach mache ich das Gartentürl auf. Eins…“
Die kostenlose Unterkunft war damit endgültig Geschichte.
„Zwei…“, kam es aus dem Lautsprecher. Josefs Stimme klang dabei völlig sachlich, fast so, als würde ein Schaffner in der Schnellbahn die Fahrscheine kontrollieren.
„Lukas! Ins Auto! Sofort!“, kreischte Theresa.
Dann knallten schwere Türen zu, vermutlich die eines Geländewagens. Im Hintergrund weinte eines der Kinder gedämpft, und Lukas stieß aus dem Wageninneren ein paar Worte aus, die man besser nicht wiederholt.
Der Hund begann wieder zu bellen — hohl, kräftig, mit diesem tiefen Brustton, den Tiere haben, die ganz genau wissen, wo ihr Revier anfängt und wo es endet.
„Anna, dafür wirst du mir noch Rede und Antwort stehen!“, zitterte Theresas Stimme. Diesmal nicht mehr vor Frechheit, sondern vor Angst und Wut. „Du hast uns in die Kälte gesetzt! Wir erfrieren hier draußen!“
„Ihr habt in euren Autos eine Klimaanlage, Theresa“, sagte ich, trat vom Fenster weg und ließ mich in meinen Lieblingssessel sinken. Meine Beine fühlten sich plötzlich bleischwer an, als wäre ich kilometerweit gelaufen. „Und bis Wien ist es ungefähr eine Stunde. Mach kein Drama, wo keines ist.“
„Wir fahren nicht nach Wien! Unsere ganze Stimmung ist hin! Wir wollten feiern! Was sollen wir jetzt mit drei Kisten Essen machen?!“
Das war fast unglaublich.
Sogar jetzt, eingesperrt in einem Auto vor einem fremden Tor, dachte sie nicht daran, dass sie jede nur denkbare Grenze überschritten hatte. Nein. Ihr größtes Problem waren die Salate, die Braten und die ganzen Vorräte im Kofferraum.
„Hör mir jetzt gut zu“, unterbrach ich sie, bevor sie sich weiter hineinsteigern konnte. „Ich sage dir, wo ihr hinfahren könnt.“