Unser Leben.
— Sie wird völlig aus der Fassung geraten.
— Und du? — fragte ich leise. — Bist du aus der Fassung?
Lukas erstarrte, das Handy noch in der Hand. Er machte den Mund auf, brachte aber keinen Ton heraus, dann presste er die Lippen wieder zusammen. In diesem Augenblick habe ich in seinen Augen genau das gesehen, was ich schon lange geahnt hatte: Er war nicht verzweifelt, weil er mich verlor. Er war verunsichert, weil er nicht wusste, welche Reaktion jetzt von ihm erwartet wurde. Was richtig wäre.
— Ich … ich verstehe nicht, woher das auf einmal kommt, — brachte er schließlich hervor.
— Weil du nie hingeschaut hast, Lukas. Weil du es nicht sehen wolltest.
Da vibrierte das Handy in seiner Hand und begann zu läuten. Natürlich war es Maria. Wer sonst. Lukas hob den Blick zu mir, dann sah er aufs Display. Einen Moment zögerte er, dann nahm er ab.
— Mama, ja, ich weiß … nein, sie … Mama, wir reden gerade … ja, ich verstehe …
Ich stand auf und verließ die Küche. Ich hatte keine Kraft mehr, mir auch dieses Gespräch noch anzuhören. Im Schlafzimmer öffnete ich den Kasten, zog den Koffer heraus und begann, Sachen hineinzulegen. Nicht alles. Nur das, was ich fürs Erste brauchte. Den Rest konnte ich später holen.
Etwa zehn Minuten später stand Lukas in der Tür.
— Mama meint, du bist einfach nur erschöpft, — sagte er vorsichtig. — Du brauchst eine Pause. Sie hat angeboten, uns einen Kuraufenthalt zu zahlen. In Karlsbad. Weißt du noch, du wolltest immer dorthin.
Ich faltete weiter meine Kleidung zusammen, als hätte ich ihn nicht gehört.
— Anna, hörst du mich? Zwei Wochen. Nur wir beide. Keine Arbeit, kein Druck, kein Stress …
— Lukas, hör auf.
Er verstummte. Regungslos blieb er im Türrahmen stehen und sah zu, wie ich Pullover, Jeans und meine Kosmetiktasche in den Koffer legte.
— Du … du gehst wirklich? Jetzt sofort?
— Ja.
— Wohin denn?
— Ich miete mir eine Wohnung. Vorläufig zumindest.
— Du hast doch gar kein Geld, — sagte er, und zum ersten Mal lag so etwas wie echte Sorge in seiner Stimme. — Auf deiner Bankomatkarte sind nur ungefähr dreihundert Euro. Ich hab gestern nachgeschaut.
Ich zog den Reißverschluss des Koffers zu und richtete mich langsam auf.
— Ich habe Geld, Lukas.
— Was für Geld? Woher?
— Ich habe meinen Firmenanteil verkauft. Gestern. Für hundertzwanzigtausend Euro.
Es wurde still. Unangenehm still. Lukas stand einfach da, und ich konnte beobachten, wie sich sein Gesicht veränderte: zuerst Unverständnis, dann Überraschung, dann blanker Schock. Und zuletzt blitzte etwas auf, das erschreckend stark nach Gier aussah.
— Hundertzwanzigtausend … Euro? — wiederholte er gedehnt.
— Ja.
— Und wann hattest du vor, mir das zu sagen?
Ich griff nach dem Koffergriff.
— Gar nicht. Es ist mein Geld, Lukas. Meine Firma. Meine Arbeit.
— Aber wir sind verheiratet! — Seine Stimme schnellte nach oben. — Das ist gemeinsames Vermögen!
— Die Firma habe ich vor unserer Ehe gegründet. Mit meinem eigenen Geld. Die Anwälte haben alles geprüft. Du hast mit dieser Summe nichts zu tun.
Ich ging an ihm vorbei Richtung Vorzimmer. Dort zog ich meinen Mantel an und schlüpfte in die Schuhe. Lukas kam mir hinterher.
— Warte doch! Lass uns bitte vernünftig reden! Anna, triff jetzt keine überstürzte Entscheidung!
Ich nahm den Koffer. Meine Hand legte sich bereits auf die Türklinke.
— Acht Jahre lang habe ich darauf gewartet, dass du vernünftig mit mir reden willst. Jetzt warte ich nicht mehr.
Die Tür fiel hinter mir leise ins Schloss.
Direkt vor dem Hauseingang bestellte ich ein Taxi. Der Fahrer half mir, den Koffer in den Kofferraum zu heben. Ich hatte die Autotür schon geöffnet, da hörte ich von oben einen Schrei.
— Anna! Annalein, bleib stehen!
Ich hob den Kopf. Auf dem Balkon im vierten Stock stand Maria, eingewickelt in meinen — nein, inzwischen wohl ehemaligen — daunenweichen Schal. Sie fuchtelte mit den Armen, als wollte sie einen abfahrenden Zug zum Stehen bringen.
— Warte, ich komm gleich runter! Fahr nicht weg!
Ich setzte mich ins Auto.
— Sollen wir vielleicht zwei Minuten warten? — fragte der Fahrer mitfühlend. — Vielleicht ist es ja wirklich wichtig.
— Nein, — sagte ich. — Fahren Sie bitte.
Doch bevor wir loskamen, rannte meine Schwiegermutter schon zum Wagen. Ihr Gesicht war rot, der Schal hing schief über der Schulter, und sie trommelte mit den Fäusten gegen die Scheibe.
— Anna! Mach auf! Bitte, mach doch auf!
Ich ließ das Fenster nur ein paar Zentimeter hinunter.
— Maria, treten Sie bitte vom Auto zurück.
— Kindchen, — sagte sie plötzlich mit einer weinerlichen Stimme, die ich von ihr noch nie gehört hatte. — Nicht so. Komm wieder rauf, wir besprechen alles in Ruhe. Ich mach Tee, wir setzen uns zusammen, ganz ohne Streit.
— Es gibt nichts mehr zu besprechen.
— Wie, nichts? — Tränen liefen ihr über die Wangen und verschmierten die Wimperntusche. Es war ein kläglicher Anblick. — Du bist doch meine Schwiegertochter! Acht Jahre lang gehörst du zur Familie! Ich … ich weiß, ich habe mich nicht richtig verhalten. Aber wir können doch noch einmal von vorne anfangen!
Der Fahrer sah mich im Rückspiegel fragend an. Ich schüttelte nur den Kopf.
— Maria, acht Jahre lang haben Sie mir erklärt, dass ich nicht gut genug für Ihren Sohn bin. Dass ich falsch koche, mich falsch anziehe, falsch lebe. Und wissen Sie was? Sie hatten recht. Ich war wirklich nicht gut genug. Aber nicht für Lukas. Für mich selbst.
— Anna, meine Liebe.