Mit seinen verkrampften, bleich gewordenen Fingern hielt er das Lenkrad umklammert.
„Begreifst du überhaupt, was du da angerichtet hast?“, fragte er dumpf, ohne mich anzuschauen. „Meine Mutter wird mich dafür verfluchen. Theresa bleibt mir mit den Kindern am Hals. Und ich darf jetzt für alles geradestehen.“
Ich wandte den Blick nicht von der Seitenscheibe ab.
„Und du, Florian? Begreifst du, was du angerichtet hast?“, sagte ich leise. „Du hast mir gezeigt, welchen Platz ich in deinem Leben habe. Ich bin für dich keine Ehefrau. Kein Mensch mit eigenen Grenzen. Ich bin nur ein kostenloses Anhängsel zu einer Wohnung.“
„So hab ich das nicht gemeint“, sagte er und drehte sich zu mir. Erst da bemerkte ich, dass seine Augen feucht waren. „Katharina, wirklich nicht. Ich hab gedacht, du verstehst das. Theresa ist doch meine Schwester. Sie hat die Kinder. Und wir zwei… Wir hätten halt geholfen, und damit wäre die Sache erledigt gewesen.“
„Und wenn ich eine Schwester hätte?“, fragte ich. „Wenn ich plötzlich verlangen würde, dass sie in eure Wohnung einzieht? Hättest du zugestimmt?“
Er sagte nichts.
Sein Schweigen war Antwort genug.
„Fahr heim“, sagte ich müde.
Den ganzen Weg über fiel kein einziges Wort. Daheim hat Florian seine Sachen gepackt. Nicht sofort. Zuerst hat er noch versucht, mich weichzukriegen, mir ein schlechtes Gewissen einzureden, Mitleid aus mir herauszupressen. Er hat geweint. Er hat gesagt, er liebe mich. Seine Mutter und Theresa hätten ihn „fertiggemacht“. Er habe mir nie wehtun wollen.
„Du kennst doch meine Mutter“, murmelte er, während er auf der Bettkante saß und auf den Boden starrte. „Wenn die sich etwas in den Kopf setzt, bringt sie niemand mehr davon ab. Und Theresa war immer ihr Liebling. Ich hab einfach nicht Nein sagen können.“
„Zu mir aber schon?“, fragte ich.
Darauf bekam ich keine Antwort.
Irgendwann stand er auf, zog den Koffer aus dem Kasten und begann, seine Kleidung hineinzuschleudern. Hemden, Jeans, Socken – alles flog durcheinander hinein, als würde er nicht packen, sondern eine Wut aus sich hinauswerfen.
„Katharina, wo soll ich denn jetzt hin?“, fragte er schließlich, mit dem Koffer im Vorzimmer. Seine Stimme klang plötzlich klein, beinahe bettelnd.
Ich öffnete die Wohnungstür.
„Dorthin, wo man dich erwartet“, sagte ich. „Zu deiner Mutter. Zu Theresa. Ihr seid doch eine Familie.“
Er ging hinaus. Der Koffer polterte über die Stufen hinunter. Ich schloss die Tür, lehnte mich mit dem Rücken dagegen und rutschte langsam auf den Boden. Zum ersten Mal seit langer Zeit konnte ich tief durchatmen. Aber Erleichterung war es nicht. Nur Leere. Und ein dumpfer Schmerz mitten in der Brust.
In dieser Nacht habe ich kein Auge zugemacht. Ich lag im Bett und starrte an die Decke. Immer wieder kamen Erinnerungen hoch: unser erstes Kennenlernen, seine Aufmerksamkeit damals, seine Art, um mich zu werben, der Antrag. Ich hatte geglaubt, Liebe sei etwas Dauerhaftes. Etwas, das bleibt. Am Ende hat es nur bis zur ersten echten Prüfung gereicht.
Am nächsten Morgen rief Barbara an.
„Katharina, der Käufer wäre bereit, am Mittwoch den Kaufvertrag abzuwickeln. Passt Ihnen das?“
„Ja“, sagte ich. „Das passt.“
Sie schwieg kurz, dann fragte sie vorsichtiger:
„Und wie geht es Ihnen? Halten Sie durch?“
„Ich halte durch“, antwortete ich. „Danke.“
Nachdem ich aufgelegt hatte, blieb mein Blick am Handy hängen. Zehn verpasste Anrufe von Florian. Dazu eine Nachricht: „Du wirst das noch bereuen. So leicht gebe ich nicht auf.“
Ich löschte die Nachricht, stellte das Handy lautlos und ging in die Küche, um mir einen Kaffee zu machen.
Was ich damals noch nicht wusste: Ruhe hat ihren Preis. Und die Rechnung dafür wurde mir eine Woche später präsentiert.
Kapitel 3. Die Ladung. Oder: Annas Rache
Die folgende Woche verging beinahe wie ein einziger heller, friedlicher Tag. Ich genoss die Stille in der Wohnung. Ich stellte Möbel um, räumte Dinge weg, die mich an ihn erinnerten, und kaufte neue Vorhänge – statt jener, die einst seine Mutter ausgesucht hatte. Anna hatte damals gesagt: „Katharina, nimm die beigen, die sind praktisch.“ Also hatte ich beige Vorhänge genommen, obwohl ich eigentlich grüne gewollt hatte.
Jetzt hingen weiche, grasgrüne Stoffbahnen vor den Fenstern, und das Zimmer wirkte auf einmal freundlicher, leichter und fast wie neu.
Das Geld aus dem Verkauf von Tante Hedwigs Wohnung lag auf meinem Konto. Es war trotz des raschen Verkaufs eine ordentliche Summe. Ich beschloss, vorerst nichts davon anzurühren. Erst sollten sich die Wogen glätten, dann würde ich in Ruhe überlegen, wie es weitergehen sollte. Vielleicht eine kleine Garçonnière mit Kredit. Vielleicht erst einmal eine gute Mietwohnung und weiter sparen. Ich hatte Zeit. Zumindest glaubte ich das.
Florian rief jeden Tag an. Am Anfang drohte er: „Du wirst schon sehen, ich finde einen Weg, dich zur Vernunft zu bringen.“ Dann bettelte er: „Verzeih mir, ich war ein Trottel, lass uns reden, du fehlst mir.“ Kurz darauf kamen wieder Drohungen: „Ich nehme mir einen Anwalt, dann wirst du schon tanzen. Die Wohnung war unsere, du hattest kein Recht, sie zu verkaufen.“
Ich hob nicht ab. Ich drückte ihn weg und sperrte seine Nummer. Daraufhin rief er von anderen Anschlüssen an: aus der Arbeit, vom Festnetz, sogar vom Handy seiner Mutter. Auch diese Anrufe wies ich ab.
Ein paar Mal tauchte er vor der Wohnung auf. Er stand unten beim Hauseingang, läutete an der Gegensprechanlage und rief in den Hörer: „Katharina, mach auf, ich muss mit dir reden.“ Ich öffnete nicht. Die Nachbarn schauten zwar misstrauisch, sagten aber nichts. In unserem Haus war es sonst ruhig, und fremde Streitereien wollte niemand an sich heranlassen.
Langsam begann ich zu glauben, das Unwetter sei vorübergezogen. Ich bildete mir ein, Florian habe aufgegeben und begriffen, dass er nichts mehr erreichen würde.
Wie naiv ich war.
Am Freitagabend wollte ich mir gerade ein Bad einlassen – mit Schaum und einem Glas Wein. In der Arbeit hatte es eine Prämie gegeben, und ich hatte beschlossen, mir ausnahmsweise etwas Gutes zu tun. Ich ließ warmes Wasser in die Wanne laufen, gab duftenden Badeschaum dazu und zündete Kerzen an. Das Handy blieb im Zimmer. Nichts sollte mich stören.
Ich hatte den Bademantel schon abgelegt und wollte gerade in die Wanne steigen, als es an der Wohnungstür läutete.
Lang. Hartnäckig. Mehrmals hintereinander.
Ich erstarrte.
Wer läutete um neun Uhr abends so? Florian normalerweise nicht. Er drückte kurz auf den Knopf, einmal, und wartete dann. Das hier klang, als stünde jemand unter Zeitdruck. Oder als sei etwas passiert.
Ich zog den Bademantel wieder über, ging zur Tür und schaute durch den Spion. Draußen am Gang stand ein mir unbekannter Mann in Uniform. Dunkelblaue Jacke, Kappe, in der Hand ein Kuvert.
Mein Herz sackte mir in die Magengrube.
Der erste Gedanke war: Ist etwas in der Arbeit passiert? Oder gibt es ein Problem mit Unterlagen? Ich öffnete die Tür, ließ aber die Sicherheitskette eingehängt.
„Katharina K.?“, fragte der Mann streng und warf einen Blick auf ein Blatt Papier.
„Ja, das bin ich“, brachte ich hervor. Meine Stimme zitterte.
„Sie erhalten eine gerichtliche Ladung. Bitte hier unterschreiben.“
Wie mechanisch löste ich die Kette, nahm das Formular entgegen und unterschrieb dort, wo er es mir zeigte. Der Mann nickte knapp, drehte sich um und ging. Ich schloss die Tür und blieb dagegengelehnt stehen. Meine Hände zitterten so stark, dass ich das Kuvert nicht öffnen konnte.
Was sollte das sein? Steuern? Ein Irrtum? Betrug?
Ich ging in die Küche, setzte mich an den Tisch, knipste das Licht an und riss das Kuvert auf. Das Papier bebte in meinen Fingern, die Buchstaben verschwammen vor meinen Augen. Ich musste alles dreimal lesen, bevor ich begriff, was dort stand.
Klage von Florian K. auf Aufteilung von Vermögen.
Ich zwang mich, weiterzulesen.
Kläger: Florian K. Beklagte: Katharina K. Gegenstand der Klage: Die aus dem Verkauf der Wohnung an der angeführten Adresse erzielten Geldmittel sollten als eheliches Vermögen anerkannt und zu gleichen Teilen aufgeteilt werden. Streitwert: knapp 30.000 Euro. Also ungefähr die Hälfte dessen, was ich für die Wohnung bekommen hatte.
Mir gaben die Knie nach. Ich setzte mich direkt im Vorzimmer auf den Boden, genau dort, wo ich stand.
Wie? Wieso? Die Wohnung war meine gewesen. Vor der Ehe. Geerbt. Ich hatte mich damals doch erkundigt, als ich das Erbe nach Tante Hedwig angetreten hatte. Man hatte mir gesagt: persönliches Eigentum, der Ehemann hat darauf keinen Anspruch.
Und jetzt das.
Ich las die Klage noch einmal. Diesmal langsamer. Wort für Wort.
Darin stand, Florian habe angeblich auf eigene Kosten Renovierungsarbeiten in der Wohnung durchgeführt, private Mittel investiert und den Zustand der Wohnung wesentlich verbessert. Deshalb sei die Wohnung während der Ehe wertgesteigert worden, und er habe Anspruch auf die Hälfte dieses Mehrwertes. Unter Umständen sogar auf einen Anteil an der Wohnung selbst, falls das Gericht die Verbesserungen als erheblich einstufe.
Der Anwalt, der die Klage formuliert hatte, hatte alles hübsch verpackt: Verlegung von Bodenbelägen, Erneuerung elektrischer Leitungen, Installation sanitärer Einrichtungen, Ausbesserung und Gestaltung der Wände. Und angeblich alles auf Kosten des Klägers.
Ich erinnerte mich an diese „Renovierung“.
Tante Hedwig hatte sie fünf Jahre zuvor begonnen, als ich noch gar nicht verheiratet gewesen war. Florian hatte damals tatsächlich geholfen. Er hatte Sockelleisten angenagelt, zwei Steckdosen versetzt und eine Lampe aufgehängt. Tante Hedwig war ihm dankbar gewesen und hatte ihm Geld für die Arbeit gegeben, obwohl er zuerst so getan hatte, als wolle er nichts annehmen. Ich hatte selbst gesehen, wie sie ihm ein Kuvert in die Hand drückte.
Er nahm es damals.
Und nun sollte mich diese „Renovierung“ die Hälfte der Wohnung kosten?
In diesem Moment wurde mir klar: Das war nicht Florians Idee. Für so einen Zug war er nicht schlau genug, nicht planvoll genug. Das war Anna, meine liebe Schwiegermutter. Sie war in den Angriff übergegangen. Sie hatte den Anwalt gesucht. Sie hatte die Klage aufsetzen lassen. Sie hatte Belege zusammengesammelt.
Da fiel mir ihr Satz beim Abendessen wieder ein: „Die Mutter hat zwei Jahre lang Rechnungen aufgehoben.“ Damals hatte ich ihn nicht richtig ernst genommen. Jetzt bekam jedes Wort eine andere Bedeutung.
Das Handy begann zu läuten.
Ich schaute aufs Display. Florian.
Alles in mir zog sich zusammen, aber ich hob ab. Ich musste wissen, was noch kam.
„Bekommen?“, fragte er. Seine Stimme klang ruhig und zufrieden. Fast satt. „Na, Katharina, gute Nacht. Hast du wirklich geglaubt, ich gebe so einfach auf? Du wirfst mich hinaus, und damit ist alles erledigt?“
„Bist du vollkommen verrückt geworden?“, schrie ich. Ich konnte mich nicht beherrschen. „Welche Verbesserungen? Welche Renovierung? Du hast dort eine Steckdose versetzt und eine Sockelleiste angenagelt! Tante Hedwig hat dich dafür bezahlt! Das waren keine Investitionen von dir!“
„Der Anwalt wird sagen, es war eine umfassende Sanierung“, sagte er spöttisch. Ich sah seine selbstzufriedene Miene förmlich vor mir. „Und Rechnungen gibt es auch. Meine Mutter ist alt, aber nicht blöd. Sie hat die Belege für das Material gesammelt. Was hast du geglaubt? Dass wir einfach so zu Besuch gekommen sind? Wir haben geschaut, uns gemerkt, was gemacht wurde. Jeder Nagel ist berücksichtigt.“
„Du… ihr…“, begann ich, aber die Wut schnürte mir die Kehle zu.
„Ich gebe dir eine Möglichkeit, Katharina“, unterbrach er mich. Plötzlich klang er ernst. „Du machst den Verkauf rückgängig. Holst dir die Wohnung zurück. Der Käufer hat sicher noch nicht alles gezahlt, oder? Löse den Vertrag auf, gib das Geld zurück. Dann zieht Theresa dort ein. Und ich ziehe die Klage zurück. Danach leben wir wieder miteinander, so wie früher. Ich bin sogar bereit, dir diese Aktion mit dem Verkauf zu verzeihen.“
„Und wenn ich das nicht tue?“, fragte ich leise.
„Dann teilt das Gericht alles auf. Entweder das Geld oder die Wohnung. Die Hälfte steht mir zu. Und die Verfahrenskosten zahlst du auch noch. Ich hab einen guten Anwalt, meine Mutter hat nicht gespart. Denk darüber nach, Katharina. Bis Montag hast du Zeit.“
Er legte auf.
Ich blieb auf dem Boden sitzen, die Arme um die Knie geschlungen, und starrte ins Leere. Dann brach ich in Tränen aus. Vor Kränkung. Vor Hilflosigkeit. Vor Zorn auf mich selbst. Ich hätte auf Tante Hedwig hören sollen. Sie hatte immer gesagt: „Katharina, behalte deine Unterlagen bei dir. Vertrau niemandem blind, nicht einmal deinem Mann.“
Aber ich hatte vertraut.
Ich hatte geglaubt, wir seien Familie.
Wie lange ich so dasaß, weiß ich nicht. Irgendwann merkte ich nur, dass mir kalt war. Ich stand auf, ging in die Küche und schenkte mir Wasser ein. Meine Hände zitterten immer noch. Ein Blick auf die Uhr zeigte: halb zwölf in der Nacht.
Da fiel mir Barbara ein, die Maklerin. Sie hatte doch gesagt: „Wenn es Schwierigkeiten gibt, rufen Sie mich an.“ Ich suchte ihre Nummer und wählte.
„Barbara, entschuldigen Sie die späte Störung“, sagte ich und bemühte mich, meine Stimme ruhig zu halten. „Ich habe ein Problem. Mein Mann hat Klage eingebracht. Er will Geld aus dem Wohnungsverkauf. Er behauptet, er habe renoviert und eigene Mittel hineingesteckt. Angeblich hat er Rechnungen.“
Barbara schwieg einige Sekunden. Dann seufzte sie schwer.
„Ach, meine Liebe. Ich hab Sie ja gewarnt. Solche Klagen sind eine bekannte Masche. Ehemänner, Liebhaber, Verwandte – plötzlich wollen alle ein Stück vom Kuchen. Haben Sie diese Rechnungen gesehen? Um welche Beträge geht es?“
„Nein, gesehen habe ich nichts. Er hat nur gesagt, seine Mutter hätte alles gesammelt.“
„Verstehe. Hören Sie mir gut zu“, sagte Barbara, und ihre Stimme wurde sachlich. „Ohne einen gscheiten Anwalt kommen Sie da nicht weiter. Man muss nachweisen, dass es sich höchstens um eine kosmetische Renovierung gehandelt hat, dass das Geld von Ihnen oder Ihrer Tante kam und dass er selbst praktisch nichts investiert hat. Wenn Sie Unterlagen haben – Verträge mit Handwerkern, Rechnungen, Quittungen, irgendetwas Schriftliches –, nehmen Sie alles mit. Falls nicht, müssen wir anders ansetzen.“
„Wie denn?“, fragte ich hoffnungsvoll.
„Man muss etwas finden, das seine Forderung unglaubwürdig macht. Zum Beispiel, dass er gar kein echtes Recht hatte, etwas zu verlangen. Oder dass er Sie unter Druck setzen wollte. Erpressung, Drohungen, solche Dinge. Haben Sie Gespräche aufgezeichnet?“
„Nein…“, sagte ich, und mir kamen fast wieder die Tränen.
„Dann schalten Sie ab sofort ein Aufnahmegerät ein. Immer. Wenn er anruft oder vor der Tür steht, nehmen Sie auf. Vor Gericht können Tonaufnahmen als Beweis herangezogen werden, sofern sie nicht unrechtmäßig beschafft wurden. Ein Gespräch, an dem Sie selbst beteiligt sind, ist etwas anderes. Und gehen Sie ja nicht allein zu denen. Nur mit Anwalt. Ich gebe Ihnen die Nummer von einem guten. Der hat solche Ehemänner schon mehr als einmal sauber auf den Boden der Tatsachen zurückgeholt. Schreiben Sie mit.“
Ich fand einen Stift und kritzelte die Nummer auf ein abgerissenes Stück Papier. Dann bedankte ich mich bei Barbara und legte auf.
Es war mittlerweile ein Uhr in der Früh. Ich saß in der Küche, sah in das dunkle Fenster und dachte nach. Schließlich stand ich auf und suchte in einer Lade nach meinem alten Diktiergerät. Ich hatte es vor Jahren für Vorlesungen gekauft. Zu meiner Überraschung funktionierte es noch. Ich prüfte es kurz und steckte es zum Laden an.
In diesem Moment läutete es wieder an der Tür.
Ich zuckte zusammen und blieb reglos stehen.
Wer konnte um ein Uhr nachts vor meiner Wohnung stehen?
Ich ging zum Spion.
Draußen stand Florian. Mit einer Weinflasche in der Hand und einem dümmlichen Lächeln im Gesicht. Er trug seine alte Jacke, die Haare standen ihm wirr vom Kopf, die Augen waren gerötet – ob vom Weinen oder vom Alkohol, konnte ich nicht sagen.
„Katharina, mach auf“, rief er, und seine Stimme hallte durchs Stiegenhaus. „Ich bin gekommen, um im Guten zu reden. Bevor wir morgen vor Gericht rennen, lösen wir das lieber normal. Ich liebe dich doch, ich Trottel. Mach auf, hab keine Angst.“
Ich sah ihn an und erkannte nicht mehr meinen Mann. Vor mir stand ein Gegner. Einer, der lächelte, während er hinter dem Rücken einen Stein bereithielt. Einer, der mich verklagte und mir zugleich ein „friedliches Gespräch“ anbot. Einer, der zugelassen hatte, dass seine Mutter zwei Jahre lang Belege sammelte, während ich die „bequeme Ehefrau“ gewesen war.
Meine Hand tastete in der Tasche des Bademantels nach dem Diktiergerät. Ich zog es heraus, drückte auf Aufnahme und schob es wieder zurück. Dann atmete ich tief durch und öffnete die Tür.
„Komm herein“, sagte ich. „Reden wir.“
Er trat ein und wollte mich sofort umarmen. Er roch nach Alkohol und billigem Aftershave. Ich wich zurück.
„Geh in die Küche“, sagte ich. „Lass die Schuhe an, der Boden ist frisch gewischt.“
Gehorsam schlurfte er in seinen Straßenschuhen durch den Gang, setzte sich an den Tisch und stellte die Flasche ab.
„Setz dich, trink mit mir“, sagte er und goss Wein in zwei Gläser. „Auf die Versöhnung.“
Ich nahm ihm gegenüber Platz. In meiner Bademanteltasche hielt ich das Diktiergerät fest umklammert.
„Sag, warum du da bist. Aber mach es kurz. Ich muss morgen früh auf.“
Er seufzte, nahm einen Schluck und sah mich mit betrunkenen, flehenden Augen an.
„Katharina, ich bin ein Idiot. Verzeih mir. Meine Mutter hat mir den Kopf verdreht, Theresa macht Druck. Aber ich kann ohne dich nicht. Lass uns alles zurückdrehen. Ich gehe von ihnen weg. Ich werde dich wieder lieben wie früher. Bitte.“
„Und die Klage?“, fragte ich. „Ziehst du die Klage zurück?“
„Natürlich ziehe ich sie zurück“, sagte er schnell. „Wenn du einverstanden bist. Du musst nur Theresa die Wohnung geben. Oder weißt du was – gib sie ihr nicht, wir ziehen selber dort ein. Die Wohnung von deiner Tante ist gut. Warum sollen wir zur Miete wohnen? Du ziehst hin, ich komme zu dir. Und diese Wohnung hier vermieten wir.“
Ich starrte ihn an und konnte nicht fassen, wie grenzenlos seine Frechheit war. Er glaubte noch immer, ich gehöre ihm. Als könnte er über mich und mein Eigentum verfügen, wie es ihm gerade passte.
„Florian, hörst du dir selbst eigentlich zu?“, fragte ich. „Ich habe die Wohnung verkauft. Das Geld ist auf meinem Konto. Und ich werde es deiner Schwester sicher nicht überlassen.“
„Dann löse den Vertrag auf!“, fuhr er auf und schlug mit der Faust auf den Tisch, sodass die Gläser sprangen. „Gib die Anzahlung zurück, sag, du hast es dir anders überlegt. Die Leute werden das schon verstehen. Und Theresa sagen wir, sie soll noch warten. Oder wir geben ihr diese Mietwohnung hier und ziehen selber in die Wohnung deiner Tante. Na?“
„Du willst also, dass ich mit dir in eine Wohnung ziehe, die du mir gerade über das Gericht wegnehmen wolltest?“, fragte ich und schüttelte den Kopf. „Meinst du das ernst?“
„Ich ziehe die Klage doch zurück!“, brüllte er. „Was verstehst du daran nicht? Ich mach das alles für dich!“
„Für mich?“ Ich hielt es nicht mehr aus und stand auf. „Du machst das für dich, Florian. Für deine Mutter. Für deine Schwester. In eurer Familie war ich immer die Fremde. Bequem war ich nur, solange ich geschwiegen und mich gefügt habe. In dem Moment, in dem ich Nein gesagt habe, war ich plötzlich eure Feindin. Du hast mich verklagt. Du!“
„Meine Mutter hat das eingereicht“, murmelte er und sah weg.
„Und du hast unterschrieben!“, sagte ich scharf. „Du bist ihr gefolgt. Du hast mich verraten. Und jetzt kommst du mit einer Flasche Wein daher und glaubst, ich verzeihe alles?“
Er schwieg. Lange. Dann leerte er sein Glas, stand auf und kam auf mich zu. Ich wich einen Schritt zurück.
„Katharina, ich liebe dich wirklich“, sagte er leise. „Ohne dich geht es mir schlecht. Meine Mutter nörgelt, Theresa jammert, die Kinder schreien. Ich will zu dir. Lass uns noch einmal anfangen.“
„Nein, Florian“, sagte ich fest. „Es gibt keinen neuen Anfang. Dafür ist zu viel passiert. Geh.“
„Katharina…“
„Geh“, wiederholte ich und zeigte zur Tür. „Und merk dir eines: Wenn du die Klage nicht zurückziehst, werde ich kämpfen. Ich habe einen Anwalt, ich habe Beweise. Und ich habe dich.“
Ich zog das Diktiergerät aus der Tasche.
„Unser ganzes Gespräch ist aufgezeichnet. Mit all deinen Aussagen. Also überleg dir gut, wem das Gericht glauben wird.“
Er starrte auf das Gerät. Sein Gesicht verzerrte sich vor Wut.
„Du… du Miststück!“, zischte er. „Das war Absicht. Du hast mich hereingelegt!“
„Ich habe dich nicht hereingelegt“, sagte ich. „Du bist von selbst gekommen. Ich verteidige mich nur. Und jetzt hinaus.“
Er stürmte aus der Wohnung und knallte die Tür so heftig zu, dass im Vorzimmer ein wenig Putz von der Wand rieselte. Ich sperrte ab, schaltete die Aufnahme aus und ließ mich wieder auf den Boden sinken. Mein Herz raste wie verrückt.
Aber in meiner Brust war zum ersten Mal etwas anderes als Angst. Ein neues, ungewohntes Gefühl. Ich hatte ihm widersprochen. Wirklich widersprochen. Ich hatte nicht geschluckt, nicht ausgehalten, nicht geschwiegen.
Am nächsten Morgen rief ich den Anwalt an, dessen Nummer Barbara mir gegeben hatte. Wir vereinbarten einen Termin für Montag. Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich das Gefühl, genug Kraft zu haben, um mich zu wehren.
Kapitel 4. Ein Gespräch unter vier Augen. Und der Bumerang
Am Montagvormittag fuhr ich zu der Adresse, die Barbara mir genannt hatte. Das Büro lag in einem alten Haus im Zentrum, mit hohen Räumen, schweren Türen und einem Aufzug, der bei jeder Bewegung ächzte. An der Kanzleitür hing ein schlichtes Schild: „Rechtsanwaltskanzlei Sebastian Leitner“.
Ich läutete. Ein Mann um die fünfunddreißig öffnete mir, mit Brille, dunklem Anzug und einem ernsten Gesicht. Er wirkte streng, beinahe kühl, aber seine Augen waren aufmerksam und wach.
„Katharina?“, fragte er. „Kommen Sie herein. Ich bin Sebastian Leitner. Barbara hat mir schon kurz von Ihnen erzählt.“
Ich trat in ein kleines Büro mit Holzmöbeln, Aktenstapeln und Regalen voller Ordner. Mir wurde ein Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch angeboten. Sebastian schloss die Tür, setzte sich in seinen Sessel und sah mich erwartungsvoll an.
„Erzählen Sie mir alles der Reihe nach“, sagte er. „Von Anfang an. Lassen Sie nichts aus, auch wenn es Ihnen unwichtig vorkommt.“
Also erzählte ich.
Von Tante Hedwig. Vom Erbe. Davon, wie Florian verlangt hatte, die Wohnung seiner Schwester zu überlassen. Vom Verkauf, vom Streit bei seiner Mutter, von seinem Auszug. Von der Ladung, der Klage und dem Anruf danach. Und schließlich von seinem nächtlichen Besuch mit der Weinflasche – und vom Diktiergerät in meiner Bademanteltasche.
Als ich fertig war, lehnte Sebastian sich zurück und schwieg einige Sekunden lang. Sein Blick ging zur Decke, als ordne er die einzelnen Teile in seinem Kopf.
„Haben Sie die Aufnahme dabei?“, fragte er dann.
Ich nickte, holte mein Handy hervor – ich hatte die Datei inzwischen überspielt – und startete die Wiedergabe. Wir hörten uns das gesamte Gespräch an. Von Anfang bis Ende. Sebastian machte sich Notizen in einem Block, stoppte zwischendurch die Aufnahme und fragte nach Einzelheiten.
Als das Gespräch zu Ende war, legte er den Stift beiseite und sah mich mit unverkennbarer Anerkennung an.
„Katharina, es war sehr klug, dass Sie das aufgenommen haben. Diese Datei ist ein guter Trumpf. Er sagt hier ziemlich deutlich, dass die Arbeiten geringfügig waren, dass die Klage von seiner Mutter ausgegangen ist und dass er sie zurückziehen würde, sobald Sie auf seine Bedingungen eingehen. Das zeigt, dass seine Forderung nicht aus einem echten Anspruch heraus gestellt wurde, sondern als Druckmittel.“
„Reicht das, um zu gewinnen?“, fragte ich.
„Es reicht jedenfalls, um ihm das Leben vor Gericht deutlich schwerer zu machen“, sagte der Anwalt mit einem knappen Lächeln. „Aber ich muss mir die Klage genau ansehen. Was behauptet er konkret? Welche Beträge werden genannt? Gibt es angeblich echte Belege?“
Ich reichte ihm die Kopie der Klage, die mit der Ladung gekommen war. Sebastian las sie aufmerksam durch, schnaubte leise, griff dann nach seiner Brille und putzte die Gläser mit einem Tuch.
„Ja, das ist ein klassischer Versuch“, sagte er schließlich. „Klage auf Aufteilung von Vermögen, Verweis auf die Bestimmungen zum ehelichen Gebrauchsvermögen und zu Ersparnissen. Er behauptet, er habe aus eigenen Mitteln untrennbare Verbesserungen vorgenommen.“