während eines persönlichen Gesprächs“, hielt Sebastian ruhig dagegen. „Das Gesetz untersagt nicht, ein solches Gespräch festzuhalten. Noch dazu ist der Kläger von sich aus zur Beklagten gekommen und hat die Unterhaltung selbst begonnen. Von einer Rechtsverletzung kann hier keine Rede sein.“
Der Richter hat zugehört, immer wieder genickt und sich Notizen gemacht. Danach wurden die Zeugen aufgerufen. Sogar Frau Käthe, die mittlerweile einundachtzig Jahre alt war, ist vor Gericht erschienen. Ihre Enkelin hat sie gebracht. Mit fester Stimme erzählte sie, wie Tante Hedwig damals eigenhändig die Handwerker organisiert hatte, wie sie selbst Baumaterial gekauft hatte und dass Florian lediglich ein paar Möbel verrückt und ein-, zweimal Sesselleisten angenagelt hatte.
„Hat er für diese Arbeiten Geld angenommen?“, fragte mein Anwalt.
„Ja“, sagte Frau Käthe ohne Zögern. „Hedwig hat ihm ein Kuvert gegeben. Das hab ich mit eigenen Augen gesehen. Später hat sie zu mir gesagt: ‚Ich hab dem Florian etwas für seine Mühe gegeben. Er wollte es zuerst nicht nehmen, aber ich hab darauf bestanden.‘“
Florian war mittlerweile puterrot im Gesicht. Anna zupfte nervös an ihrem Taschentuch herum.
Auch der Nachbar, Herr Gregor, bestätigte, dass der Umbau vor fünf Jahren stattgefunden hatte, zu einer Zeit, als Katharina noch gar nicht verheiratet gewesen war. An das Jahr erinnerte er sich ganz genau, weil damals seine eigene Tochter geheiratet hatte und sich dieses Datum bei ihm für immer eingebrannt hatte.
Der Richter hörte allen aufmerksam zu, stellte noch einige zusätzliche Fragen und verkündete schließlich eine Pause. Wir gingen hinaus auf den Gang.
„Was glauben Sie?“, fragte ich Sebastian leise.
Er sah kurz zur Tür des Verhandlungssaales und sagte dann: „Ich rechne damit, dass die Entscheidung bestätigt wird. Es gibt einfach zu viele Beweise gegen sie. Und diese Rechnungen über rund fünftausend Euro wirken ehrlich gesagt ziemlich fragwürdig. Falls nötig, beantrage ich ein Gutachten.“
Nach ungefähr einer Stunde kam der Richter zurück. Alle nahmen wieder Platz. Dann verlas er die Entscheidung:
„Die Berufung des Florian K. wird abgewiesen. Das Urteil des Bezirksgerichts bleibt unverändert aufrecht. Die Entscheidung ist mit sofortiger Wirkung rechtskräftig.“
Mir entwich ein Atemzug, als hätte ich ihn seit Wochen angehalten. Florian griff sich an den Kopf. Anna sprang auf.
„Das ist nicht wahr!“, rief sie. „Wir werden uns weiter beschweren! Wir gehen bis zum Obersten Gerichtshof!“
„Beruhigen Sie sich“, sagte der Richter mit kühler Stimme. „Die Entscheidung ist endgültig. Außerordentliche Rechtsmittel sind nur unter sehr engen Voraussetzungen möglich, und nach Lage der Dinge wird Ihnen das kaum helfen.“
Dann erhob er sich und verließ den Saal.
Wir traten hinaus in den Korridor. Kaum waren wir draußen, stürzte Anna auf mich zu.
„Du! Alles nur wegen dir!“, schrie sie. „Mein Sohn steht jetzt ohne alles da! Wir haben das Geld für den Anwalt ausgegeben, Theresa sitzt mit den Kindern ohne Wohnung da! Bist du jetzt zufrieden?“
Ich war so müde, dass mir sogar das Streiten schwerfiel.
„Anna“, sagte ich ruhig. „Sie haben das alles begonnen. Ich habe mich nur gewehrt.“
„Gewehrt hat sie sich!“, äffte sie mich nach. „Die Wohnung verkauft, das Geld eingesteckt, und jetzt willst du auch noch Schmerzengeld von uns! Das wirst du nie bekommen!“
„Doch“, antwortete ich sachlich. „Der Exekutionstitel ist bereits ausgestellt.“
Sie hob die Hand, als wollte sie auf mich losgehen, doch Florian packte sie am Handgelenk.
„Mama, es reicht!“, fuhr er sie an. „Wir haben verloren, also haben wir verloren. Lass sie in Ruhe.“
Anna riss sich los und marschierte mit laut klappernden Absätzen den Gang entlang. Florian blieb noch einen Moment stehen und sah mich an. In seinem Blick lag etwas Seltsames: Wut, Erschöpfung und vielleicht sogar ein Rest Bedauern.
„Katharina“, sagte er leise. „Es tut mir leid, falls… Ich wollte das nicht so. Das war alles Mama…“
„Florian“, unterbrach ich ihn. „Geh einfach. Sag nichts mehr. Es ist schon alles gesagt.“
Er nickte, drehte sich um und ging seiner Mutter hinterher. Ich sah ihm nach und dachte nur: Das war’s. Endgültig.
Sebastian und ich verließen das Gerichtsgebäude. Draußen war es hell, warm und fast schon sommerlich. Die Sonne blendete mich, als wäre ich aus einem dunklen Raum in ein anderes Leben getreten.
„Ich gratuliere Ihnen, Katharina“, sagte Sebastian. „Sie haben endgültig gewonnen. Jetzt können Sie wieder in Ruhe leben.“
„Danke“, antwortete ich. „Ohne Sie hätte ich das nicht geschafft.“
Er lächelte. „Doch, das hätten Sie. Sie sind stärker, als Sie glauben. Aber sicherheitshalber: Wenn irgendetwas ist, erreichen Sie mich jederzeit.“
Wir verabschiedeten uns. Ich stieg in mein Auto und fuhr heim. In meinem Kopf war es leer. Keine Freude, kein Triumph, keine Wut. Nur Erschöpfung und eine merkwürdige, stille Erleichterung.
Zwei Wochen später begann die Exekution gegen Florian. Es ging um rund fünfhundert Euro Schmerzengeld und die Verfahrenskosten. Ob er zahlte oder nicht, wusste ich nicht. Und zum ersten Mal war es mir wirklich gleichgültig. Wichtig war nur, dass dieser Albtraum vorbei war.
Einen weiteren Monat später erzählte mir eine gemeinsame Bekannte, dass Theresa mit den Kindern die Wohnung natürlich nicht bekommen hatte. Sie lebte inzwischen in einem gemieteten Zimmer in einer alten Wohngemeinschaft und arbeitete in zwei Schichten, um die Kinder durchzubringen. Florian wohnte wieder bei seiner Mutter. Dort kriselte es heftig. Anna machte ihm für alles Vorwürfe, beschimpfte ihn als Schwächling und jammerte, er sei kein richtiger Mann. Und dann geschah etwas, womit wirklich niemand gerechnet hatte.
Johanna, eben jene gemeinsame Bekannte, mit der ich mich manchmal in der Arbeit überschnitt, rief mich an.
„Katharina, hast du es schon gehört?“, fragte sie flüsternd, als könnte jemand mithören.
„Was denn?“, fragte ich verwirrt.
„Anna hat Florian geklagt. Sie verlangt das Geld zurück, das sie für seinen Anwalt ausgelegt hat. Angeblich hat er ihr versprochen, es ihr zu ersetzen, sobald er den Prozess gewinnt. Jetzt hat er aber nicht gewonnen und zahlt trotzdem nicht.“
Ich war sprachlos.
„Wie bitte? Sie klagt ihren eigenen Sohn?“
„Ja“, bestätigte Johanna. „Es ist kein kleiner Betrag. Der Anwalt war teuer. Sie hat ihn ja ausgesucht und bezahlt, und Florian hat ihr offenbar sogar eine Bestätigung unterschrieben. Jetzt sagt er, er hat nichts. Also ist sie vor Gericht gegangen. Sie meint, sie habe ihr Erspartes nicht dafür zusammengespart, dass ihr Sohn und ihre Schwiegertochter damit aussichtslose Prozesse führen.“
Ich wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. So viel also zu Familie. So viel zu Blut ist dicker als Wasser. Sobald Geld ins Spiel kam, war eine Mutter bereit, den eigenen Sohn vor Gericht zu zerren.
Und es ging weiter. Einen Monat später erzählte Johanna, Theresa habe sich wegen genau dieses Geldes mit ihrer Mutter zerstritten. Theresa fand, Anna dürfe von Florian nichts zurückverlangen, weil er sich schließlich für die Familie eingesetzt habe. Anna nannte sie daraufhin eine Schmarotzerin und erinnerte sie lautstark an all die Jahre, in denen Theresa angeblich auf ihre Kosten gelebt hatte. Theresa knallte die Tür hinter sich zu und brach den Kontakt ab.
Florian, so hieß es, begann zu trinken. Er verlor seine Arbeit, weil er immer öfter verkatert erschien oder gar nicht kam. Anna warf ihn schließlich aus der Wohnung, weil er ihr das Geld nicht zurückzahlte. Danach schlief er mal bei Freunden, mal irgendwo, wo sich gerade ein Platz fand.
Ich hörte mir all das an und wusste nicht, was ich empfinden sollte. Schadenfreude? Vielleicht ein kleines bisschen. Aber gleichzeitig war da auch Traurigkeit. Ich hatte diesen Menschen einmal geliebt. Wir waren einmal eine Familie gewesen. Und nun war daraus ein einziger Trümmerhaufen geworden.
Eines Abends, ich fütterte gerade meinen Kater und wollte mich für meinen Spanischkurs fertig machen, läutete es an der Tür. Ich sah durch den Spion. Draußen stand Florian. Mager, unrasiert, in einer schmutzigen Jacke. Er wirkte elend und verloren.
Ich öffnete. Er sagte zuerst nichts, starrte nur auf den Boden. Dann hob er den Blick.
„Katharina“, murmelte er. „Lass mich bitte nur eine halbe Stunde hinein. Mir ist kalt.“
Draußen war es Ende November, und die Kälte kroch einem tatsächlich bis in die Knochen. Ich seufzte und trat zur Seite. Er kam herein, ging in die Küche und setzte sich auf einen Stuhl. Mein Kater fauchte beleidigt und verschwand ins Zimmer.
„Willst du Tee?“, fragte ich.
„Ja“, sagte er und nickte.
Ich stellte den Wasserkocher an und setzte mich ihm gegenüber. Florian blickte sich in meiner Küche um, als sähe er alles zum ersten Mal.
„Du hast es gemütlich hier“, sagte er. „Deins halt.“
„Ja“, antwortete ich. „Meins.“
Eine ganze Weile schwieg er. Dann sah er in sein Häferl und begann zu sprechen.
„Du kannst dir nicht vorstellen, was nach dem Prozess bei uns los war. Mama hat sich auf mich eingeschossen, Theresa auch. Alle wollen Geld, und ich hab keines. Die Arbeit bin ich los. Wohnen kann ich auch nirgends mehr. Ich bin zu dir gekommen, weil ich dich um Verzeihung bitten wollte.“
„Florian“, sagte ich leise. „Das hast du schon getan. Mehrmals.“
Er schaute mich an. „Diesmal meine ich es ernst. Ich hab alles verstanden. Ich war ein Trottel, weil ich auf Mama gehört hab. Katharina, lass uns noch einmal anfangen. Ich werde mich ändern. Ich such mir Arbeit. Ich werde dich lieben wie früher. Bitte.“
Ich sah ihn an und erkannte plötzlich, dass vor mir ein fremder Mensch saß. Gebrochen, erbärmlich und trotzdem immer noch auf der Suche nach einem Platz, an dem er sich wieder bedienen konnte. Er liebte mich nicht. Er hatte nur keinen anderen Ort, an den er gehen konnte.
„Florian“, sagte ich fest. „Früher gibt es nicht mehr. Du hast alles zerstört. Nicht deine Mutter, nicht Theresa. Du. Du hättest Nein sagen können. Du hättest mich schützen können. Stattdessen hast du dich für sie entschieden. Und jetzt, wo sie dich hinausgeworfen haben, kommst du zu mir. Ich bin keine Notunterkunft.“
Er schwieg. Sehr lange. Dann stand er auf.
„Also verzeihst du mir nicht?“
„Nein“, sagte ich.
Er nickte, trank den Tee aus und ging zur Tür. An der Schwelle drehte er sich noch einmal um.
„Weißt du“, sagte er heiser, „ich hab dich damals wirklich geliebt.“
„Ich dich auch“, antwortete ich. „Aber das ist lange her.“
Er ging hinaus. Ich schloss die Tür und lehnte die Stirn dagegen. In meiner Brust war nichts mehr. Kein Mitleid, keine Wut, kein Schmerz. Nur Stille.
Kapitel 6. Das Leben danach
Ein halbes Jahr verging. Sechs Monate voller Ruhe, Stille und einem Leben, das langsam wieder mir gehörte. Ich zuckte nicht mehr zusammen, wenn es an der Tür läutete. Ich hatte keine Angst mehr, auf die Straße zu gehen. Ich wartete nicht mehr darauf, dass irgendwo die nächste Gemeinheit lauerte. Es war vorbei. Wirklich vorbei.
Spanien war noch schöner gewesen, als ich es mir ausgemalt hatte. Zwei Wochen an der Küste, mit Blick aufs Meer und spanischen älteren Herrschaften, die pausenlos mit mir plauderten und meine Aussprache verbesserten. Ich kam gebräunt, erholt und mit dem festen Entschluss zurück, diese Sprache wirklich gut zu lernen. Der Kurs ging weiter. Inzwischen konnte ich schon kurze Artikel im Internet lesen und einfache Gespräche führen.
Auch in der Arbeit lief es gut. Nach meiner Beförderung fühlte ich mich sicherer, übernahm schwierigere Aufgaben und merkte, dass man mich ernst nahm. Sogar der Umgang mit den Kolleginnen und Kollegen wurde herzlicher. Wahrscheinlich hatte ich mich selbst verändert. Ich war nicht mehr die eingeschüchterte Katharina, die Angst hatte, zu viel zu sagen.
Mein Kater Benjamin wurde inzwischen beinahe unverschämt dick. Der Tierarzt meinte, er müsse auf Diät gesetzt werden, aber ich brachte es einfach nicht übers Herz, ihm jedes zusätzliche Stückerl zu verweigern. Er saß am Fensterbrett, beobachtete die Vögel und kniff wohlig die Augen in der Sonne zusammen.
Ich kaufte mir ein Auto. Klein, gebraucht, aber in gutem Zustand. Jetzt konnte ich jederzeit hinaus aufs Land fahren und meine Mutter besuchen — meine Pflegemutter, eine alte Freundin meiner Tante, die in einem Dorf lebte. Sie freute sich, dass ich endlich wieder zu mir gekommen war, und hörte auf, mich zu bemitleiden. Schluss mit Mitleid. Ein neues Leben hatte begonnen.
An einem Freitagabend saß ich in der Küche, trank Tee und scrollte durch mein Handy. Benjamin schlief auf meinem Schoß. Da klingelte das Telefon. Die Nummer kannte ich nicht, es war ein Festnetzanschluss. Ich hob ab.
„Ja, bitte?“
„Katharina Petrovna?“, fragte eine ältere Frauenstimme, rau und vorsichtig.
„Ja, hier Katharina.“
„Hier ist Anna“, sagte die Frau. „Ihre ehemalige Schwiegermutter.“
Ich verschluckte mich fast an meinem Tee. Ein halbes Jahr Schweigen — und plötzlich dieser Anruf. Was wollte sie?
„Grüß Gott, Anna“, sagte ich behutsam. „Ist etwas passiert?“
Sie atmete schwer aus. „Ja. Florian liegt im Spital. Es ist ernst. Er hat darum gebeten, Sie zu sehen. Ich weiß, dass ich nach allem kein Recht habe, Sie darum zu bitten, aber… vielleicht kommen Sie? Er ist nicht ganz bei sich, redet im Fieber und ruft nach Ihnen.“
Ich schwieg. Es kam zu plötzlich. Zu seltsam.
„Was ist mit ihm?“, fragte ich schließlich.
„Das Herz“, sagte sie. „Die Ärzte sprechen von einem Infarkt. Sie haben ihn gerade noch zurückgeholt. Jetzt liegt er auf der Intensivstation. Er fragt ständig nach Ihnen. Ich wusste nicht, ob ich anrufen soll. Aber mein Gewissen hat mir keine Ruhe gelassen.“
Ich dachte an jenen letzten Abend, an dem er vor meiner Wohnung gestanden war — abgemagert, verloren, in seiner schmutzigen Jacke. Ich dachte an meine Absage. Und daran, wie er gegangen war.
„Wo ist er?“, fragte ich.
„Im städtischen Spital, Kardiologie. Zweiter Trakt, fünfter Stock. Katharina, bitte komm. Ich weiß, wir haben dir Unrecht getan, aber er ist doch ein Mensch.“
Ich legte auf und blieb lange sitzen, den Blick auf die Wand gerichtet. Benjamin wachte auf, sah mich fragend an und stupste mit der Nase gegen meine Hand. Ich streichelte ihn, aber meine Gedanken waren weit weg.
Warum wollte Florian mich sehen? Was hatte er mir noch zu sagen? Und warum sollte ich überhaupt hingehen? Ich hatte doch für mich einen Schlussstrich gezogen. Trotzdem regte sich etwas in mir — Mitleid vielleicht, Neugier, oder die letzten Reste von Gefühlen, die einmal groß gewesen waren.
Am nächsten Morgen rief ich Johanna an, jene gemeinsame Bekannte, die mir immer wieder von den Streitereien erzählt hatte. Sie arbeitete als Krankenschwester in genau dem Spital, in dem Florian lag.
„Johanna, servus. Hast du heute Dienst?“, fragte ich.
„Ja, Frühdienst. Warum?“
„Kannst du bitte nach einem Patienten schauen? Florian K., Kardiologie. Angeblich ein Infarkt. Weißt du, wie es ihm geht?“
Johanna seufzte.
„Ach, Katharina, das ist eine schwere Sache. Er ist gestern eingeliefert worden, sie haben ihn kaum stabil bekommen. Jetzt liegt er auf der Intensiv, Zustand stabil, aber kritisch. Die Ärzte sagen, wenn er das schafft, ist es ein Wunder. Das Herz ist ziemlich mitgenommen. Viel Alkohol, viel Stress. Kommst du hin?“
„Ich weiß es noch nicht“, sagte ich ehrlich. „Seine Mutter hat mich gebeten.“
„Das musst du selbst wissen“, meinte Johanna. „Aber rechne damit, dass Anna die ganze Zeit dort sitzt. Und Theresa kommt auch immer wieder. Es kann also ungemütlich werden.“
„Theresa?“, fragte ich überrascht. „Ich dachte, die reden nicht mehr miteinander.“
„Offenbar haben sie sich wieder zusammengerauft“, sagte Johanna trocken. „Krankheit versöhnt manchmal die größten Streithanseln.“
Ich beendete das Gespräch und blieb nachdenklich sitzen. Theresa dort. Anna dort. Florian auf der Intensivstation. Wenn ich hinging, riskierte ich einen Auftritt. Wenn ich nicht hinging, würde ich mir vielleicht ewig vorwerfen, mich nicht verabschiedet zu haben, falls etwas passierte.
Ich entschied mich zu gehen. Aber nicht allein.
Ich rief Sebastian an. Er war überrascht, sagte aber zu, mich zu begleiten — nicht als Anwalt, sondern als Freund. Wir trafen uns um sechs Uhr abends vor dem Spital. Er trug Jeans und eine Jacke statt seines strengen Anzugs und wirkte dadurch fast ungewohnt privat.
„Sind Sie nervös?“, fragte er, als wir zum Eingang gingen.
„Ich weiß nicht“, antwortete ich. „Es ist einfach eigenartig. Ein halbes Jahr kein Kontakt, und dann so etwas.“
„Bleiben Sie ruhig“, sagte er. „Ich bin da. Wenn es Ihnen zu viel wird, gehen wir sofort.“
Zweiter Trakt, fünfter Stock. Es roch nach Spital — nach Medikamenten, Desinfektionsmittel und diesem schwer fassbaren, bedrückenden Geruch, der einen sofort unruhig macht. Wir fanden den Bereich der Intensivstation. Im Gang saßen Anna und Theresa auf Plastikstühlen.
Als Anna mich sah, stand sie auf. Theresa erhob sich ebenfalls, blickte mich aber finster von unten her an. Beide wirkten gealtert und erschöpft. Anna trug einen alten Mantel, ihr graues Haar war zerzaust, von ihrer sonst so sorgfältigen Frisur war nichts übrig. Theresa hatte einen Trainingsanzug an und dunkle Ringe unter den Augen.
„Du bist gekommen“, sagte Anna. In ihrer Stimme lag keine Feindseligkeit mehr, nur Müdigkeit. „Danke.“
„Wie geht es ihm?“, fragte ich.
„Großer Infarkt“, antwortete sie. „Die Ärzte sagen, sein Herz hat aufgehört zu schlagen. Sie haben es gerade noch geschafft. Jetzt kommt er langsam zu sich, aber es ist schwer. In der Nacht hat er nach dir gefragt. Immer wieder.“
Theresa schwieg. Sie sah mich nur mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten konnte.
„Darf ich zu ihm?“, fragte ich.
„Ich frage die Schwester“, sagte Anna und ging zum Stützpunkt. Nach einer Minute kam sie zurück. „Du darfst hinein, aber nur kurz. Fünf Minuten. Und nur allein.“
Ich drehte mich zu Sebastian um. Er nickte.
„Gehen Sie“, sagte er. „Ich warte hier.“
Ich trat in das Zimmer. Es war still, nur die Geräte piepsten leise. Florian lag im Bett, angeschlossen an Kabel und Schläuche. Sein Gesicht war grau und eingefallen, die Augen geschlossen. Ich ging näher und setzte mich auf den Stuhl neben seinem Bett.
„Florian“, sagte ich leise.
Er öffnete die Augen. Trüb waren sie, und es dauerte, bis sein Blick mich fand. Dann aber erschien etwas Lebendiges darin.
„Katharina…“, flüsterte er. „Du bist gekommen… Danke.“
„Sprich nicht“, sagte ich. „Du sollst dich nicht aufregen.“
Er bewegte schwach den Kopf.
„Ich muss… Ich muss es sagen… Verzeih mir. Alles. Mama, Theresa, den Prozess… Dass ich dich nicht geschützt hab… Ich war ein Idiot.“
„Es ist vorbei“, sagte ich. „Das liegt hinter uns.“
„Nicht alles“, keuchte er und begann zu husten. Sein Atem wurde schwer. „Ich muss wissen… Hast du mir verziehen?“
Ich sah ihn an und dachte nach. Hatte ich ihm verziehen? Wahrscheinlich ja. Nicht seinetwegen. Meinetwegen. Damit ich loslassen konnte.
„Ja“, sagte ich. „Ich habe dir verziehen. Schon länger.“
Er schloss die Augen. Eine Träne lief ihm über die Wange.
„Danke“, flüsterte er. „Du warst immer gut zu mir… Immer… Und ich…“
„Schlaf jetzt“, sagte ich. „Werd wieder gesund. Ich muss gehen.“
Ich stand auf, doch er öffnete noch einmal die Augen und griff nach meiner Hand. Sein Griff war schwach, aber überraschend beharrlich.
„Katharina… Wenn ich überlebe… Darf ich dich einmal anrufen? Nur um deine Stimme zu hören?“
Ich schwieg einen Moment. Dann nickte ich.
„Du darfst.“
Er ließ meine Hand los und schloss die Augen. Ich ging hinaus.
Im Gang warteten sie auf mich. Anna sah mich fragend an, Theresa noch immer feindselig.
„Und?“, fragte Anna.
„Wir haben gesprochen“, antwortete ich. „Er hat um Verzeihung gebeten.“
„Und du hast ihm verziehen?“, fragte Theresa misstrauisch.
Ich wandte mich zu ihr. „Was geht dich das an?“
„Sehr viel!“, fuhr sie plötzlich auf. „Er ist mein Bruder! Und wegen dir wäre er fast gestorben!“
„Wegen mir?“, fragte ich fassungslos. „Theresa, hast du den Verstand verloren? Ihr habt ihn doch in diesen Prozess hineingetrieben. Ihr habt an ihm gezogen, ihn gegen mich aufgehetzt, ihn ausgenützt. Ihr habt ihn fertiggemacht.“
„Jetzt haltet beide den Mund!“, zischte Anna. „Wir sind im Spital, hier wird nicht herumgeschrien.“
Theresa schwieg, doch ihr Blick blieb voller Hass. Ich wandte mich an Anna.
„Ich gehe jetzt. Wenn etwas ist, rufen Sie an.“
„Katharina“, sagte Anna und hielt mich zurück. „Danke, dass du gekommen bist. Ich weiß, wir sind schuldig geworden an dir. Aber du… du bist ein guter Mensch. Er hat recht gehabt.“
Ich antwortete nicht. Ich ging einfach zum Lift, wo Sebastian auf mich wartete.
Draußen war es bereits dunkel. Die Straßenlaternen brannten, die Luft war kalt, aber nach der stickigen Spitalsluft fühlte sie sich frisch und klar an.
„Wie geht es Ihnen?“, fragte Sebastian.
„Eigenartig“, sagte ich. „Er hat um Verzeihung gebeten. Er hat gesagt, dass er mich geliebt hat.“
„Und Sie?“, fragte Sebastian, ohne den Blick von mir zu wenden.
„Ich habe ihm verziehen“, sagte ich. „Aber wahrscheinlich nicht ihm. Eher mir selbst. Dafür, dass ich so viele Jahre ausgehalten habe. Dafür, dass ich nicht früher gegangen bin. Dafür, dass ich zugelassen habe, ausgenützt zu werden.“
Sebastian nickte. „Das ist oft der wichtigste Teil. Vergebung ist nicht immer ein Geschenk an den anderen. Manchmal ist sie die Tür, durch die man selbst endlich hinausgehen kann.“
Ich musste lächeln. „Sie werden ja richtig philosophisch.“
„Anwälte sind üblicherweise Zyniker“, sagte er mit einem kleinen Grinsen. „Aber hin und wieder schadet ein bisschen Philosophie nicht.“
Wir gingen zu seinem Auto. Er bot mir an, mich heimzubringen, und ich nahm an. Während der Fahrt sprachen wir kaum. Jeder hing seinen eigenen Gedanken nach. Vor meinem Haus blieb er stehen.
„Katharina“, sagte er, „Sie machen das gut. Wirklich. Halten Sie durch. Und wenn irgendetwas ist: Ich bin in der Nähe.“
„Danke, Sebastian“, antwortete ich. „Sie haben mir sehr geholfen. Nicht nur als Anwalt.“
Er lächelte, nickte und fuhr davon. Ich ging hinauf in meine Wohnung, wo mich ein dicker Benjamin und eine friedliche Stille erwarteten.
Eine Woche später rief Anna wieder an. Sie erzählte, Florian sei von der Intensivstation auf eine normale Station verlegt worden und erhole sich langsam. Dann fügte sie hinzu:
„Katharina, er hat mich gebeten, dir auszurichten, dass er deine Worte nicht vergisst. Und dass er leben will. Für dich, sagt er.“
„Nicht für mich“, erwiderte ich. „Für sich selbst. Er soll für sich selbst leben.“
„Kommst du noch einmal?“, fragte sie zaghaft.
„Nein, Anna“, sagte ich. „Ich habe mich verabschiedet. Den Rest muss er allein schaffen.“
Sie seufzte, widersprach aber nicht.
Einen Monat später erfuhr ich, dass Florian aus dem Spital entlassen worden war. Er war zu Verwandten in eine andere österreichische Stadt gezogen, hatte mit dem Trinken aufgehört und wieder Arbeit gefunden. Theresa war mit den Kindern zu ihrer Mutter gezogen; offenbar hatten die beiden sich wieder versöhnt. Anna, so erzählte man, sei stiller und weicher geworden. Die Krankheit ihres Sohnes hatte etwas in ihr verändert.
Mir ging es gut. Ich besuchte weiter meinen Spanischkurs, lernte Vokabeln, fuhr zu meiner Mutter aufs Land und umsorgte meinen Kater. Manchmal traf ich mich mit Sebastian. Wir tranken Kaffee, redeten über alles Mögliche. Keine Andeutungen, keine Erwartungen, nichts Aufdringliches. Einfach angenehme Gespräche.
Eines Abends saß ich in meiner Küche und sah dem Sonnenuntergang zu. Da ertappte ich mich plötzlich bei einem Gedanken: Zum ersten Mal seit vielen Jahren ging es mir allein richtig gut. Nicht einsam. Sondern gut. Ruhig. Warm. Sicher. Ich war meine eigene Hausherrin, meine eigene Stütze.
Benjamin sprang auf meinen Schoß und begann zu schnurren. Ich streichelte ihn und lächelte.
Tante Hedwig hatte recht gehabt. Ich war stark. Ich hatte es nur nicht gewusst.
Jetzt wusste ich es.