„Danke, Oma“, hat Anna kaum hörbar geflüstert.
Am nächsten Morgen ist sie nach Hause zurückgekehrt. Ruhig, gefasst, mit Kopien der Unterlagen in der Handtasche. Die Originale sind bei Tante Claudia geblieben, in einer alten Blechdose, in der früher Kekse gewesen waren, so gut versteckt, dass Claudia selbst manchmal nicht mehr gewusst hat, wo genau sie sie hingestellt hatte.
Konstantin hat ihr die Tür geöffnet. Zerknittert, bleich, mit müden Augen. Offensichtlich hatte er die Nacht auf dem Sofa im Wohnzimmer verbracht.
„Anna, endlich bist du da. Mama war gestern völlig außer sich, ihr ist gleich das Herz davongelaufen. Vielleicht fahren wir zu ihr, reden mit ihr und versöhnen uns?“
Anna hat ihn ruhig angesehen.
„Deine Mutter ist bei sich daheim?“
„Ja. Daheim.“
„Gut. Dann setzen wir uns in die Küche.“
Sie haben einander am Küchentisch gegenübergesessen. Anna hat die Mappe aus ihrer Tasche genommen und sie vor ihren Mann gelegt.
„Was ist das?“, fragte er sofort misstrauisch.
„Mach sie auf und lies. In Ruhe.“
Konstantin hat die Mappe geöffnet. Langsam ist sein Blick über die Seiten gewandert. Anna hat dabei gesehen, wie sich sein Gesicht verändert hat. Zuerst war da Unverständnis. Dann ist ihm nach und nach der Sinn der Worte klar geworden. Danach kam Ratlosigkeit. Und am Ende war da nichts anderes mehr als echte Angst.
„Das heißt also … das Haus kann man gar nicht einfach überschreiben?“
„Doch, kann man“, sagte Anna. „Aber dann fällt es an Tante Claudia. Und du bleibst mit deinem Kredit sitzen. Ohne Sicherheit, die du übrigens versprochen hast, ohne auch nur irgendwen zu fragen. Deine Mutter geht genauso leer aus. Und ich bleibe bei einer Tante, die mich wirklich liebt.“
Konstantin fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
„Warum hast du mir das nie früher gesagt?“
„Weil du nie gefragt hast, Konstantin. Du hast einfach beschlossen, dass mein Haus eine Reserve für dich und deine Mutter ist. Deine Mutter hat gemeint, es gehört ihr. Du hast gemeint, alles, was mir gehört, gehört automatisch uns allen. Aber hat eigentlich irgendwer mich gefragt? Ein einziges Mal in sieben Jahren?“
Er schwieg lange und starrte auf die Tischplatte. Schließlich sagte er dumpf:
„Ich hab mich benommen wie der allerletzte Trottel.“
„Ja“, antwortete Anna, ohne ihm zu widersprechen.
Er schluckte.
„Wollte Mama wirklich nur ihre Ruhe? Oder war da noch etwas anderes?“
Anna atmete langsam aus.
„Deine Mutter wollte, dass du dein ganzes Leben an ihrer Leine hängst. Dass ich an jedem Streit, an jeder Panne, an jeder Unzufriedenheit schuld bin. Glaubst du ernsthaft, sie braucht ein Kurheim? Sie braucht Macht. Über dich. Über mich. Über Vera. Das Haus war nur ein Mittel dazu. Noch ein Haken, an dem sie uns festmachen wollte.“
Konstantin sagte eine ganze Weile gar nichts. Dann fragte er leise:
„Und was soll ich jetzt tun?“
Anna hatte die ganze Nacht auf dieses Gespräch hingearbeitet. Jedes Wort hatte sie innerlich immer wieder gedreht, geprüft, verworfen und neu formuliert.
„Ich gebe dir eine einzige Chance. Eine, Konstantin. Und das ist keine Drohung. Das ist die Bedingung, unter der ich überhaupt bereit bin, in dieser Ehe zu bleiben.“
Er hob den Blick zu ihr.
„Erstens: Du fährst allein zu deiner Mutter. Ohne mich. Und du sagst ihr klar und deutlich, dass sie kein Haus bekommt. Keines. Weder meines noch irgendein anderes von uns. Und dass sie unsere Wohnung nur noch betritt, wenn wir sie einladen. Die Schlüssel, die sie hat, nimmst du ihr ab. Heute.“
„Aber sie …“
„Kein Aber. Zweitens: Den Kredit, den du für deine Mutter aufgenommen hast, bezahlst du selbst zurück. Wie du das machst, ist deine Sache. Nimm einen Nebenjob an, verkauf das Auto, mir gleich. Ich habe mit diesem Geld nichts zu tun und ich werde dafür nicht geradestehen.“
„Anna, das wird schwer.“
„Ja“, sagte sie und nickte. „Schwer. War es für mich sieben Jahre lang leicht? Drittens: Wir gehen zu einer Paartherapie. Ich will unsere Familie nicht einfach wegwerfen. Aber nicht um den Preis, dass von mir mit vierzig nichts mehr übrig ist. Und wenn du dich noch einmal hinter dem Rücken deiner Mutter versteckst, reiche ich die Scheidung ein. Dann wirst du Vera am Wochenende sehen. Das ist keine Erpressung, Konstantin. Das ist meine Grenze. Die erste nach sieben Jahren.“
Konstantin saß kreidebleich da. Zum ersten Mal, so schien es Anna, hörte er seiner Frau wirklich zu. Nicht wie einer Dienstbotin, nicht wie einem Anhängsel seiner Mutter, nicht wie einem Geräusch im Hintergrund. Sondern wie einem lebendigen Menschen, der Bedingungen stellen und Nein sagen durfte.
„Ich … bin einverstanden.“
„Sei nicht mit mir einverstanden. Sprich mit deiner Mutter. Und bevor du nicht mit ihr gesprochen hast, kommst du nicht nach Hause zurück.“
Noch am selben Abend hat er seine Sachen genommen und ist gefahren.
Anna ist allein in der Wohnung geblieben. Sie ist durch die stillen Zimmer gegangen, blieb beim Fenster stehen und schaute hinaus. Und plötzlich spürte sie etwas in sich, das ihr beinahe fremd vorkam: Ruhe. Echte Ruhe. Nicht jene angespannte, mühsam zusammengehaltene Ruhe, die sie all die Jahre getragen hatte wie ein zu eng gewordenes Kleid.
Was zwischen Konstantin und seiner Mutter gesprochen worden ist, hat Anna nicht gleich erfahren. Und auch nicht von ihm. Theresa hat offenbar so gebrüllt, dass es das ganze Stiegenhaus mitbekommen hat. Sie habe von „Verrat“ gesprochen, davon, dass die „Schwiegertochter ihren Sohn verhext und gegen die eigene Mutter aufgehetzt“ habe, und davon, dass sie jetzt allen erzählen werde, „welche Schlange sich der arme Konstantin da ins Haus geholt“ habe.
Den Erzählungen nach hat Konstantin an diesem Tag zum ersten Mal in seinem Leben die Stimme gegen seine Mutter erhoben. Er hat ihr nicht mehr beschwichtigend zugeredet, nicht klein beigegeben, nicht um Frieden gebettelt. Er setzte zu einem Satz an, der mit einem harten Wenn begann.