Er hieß Josef. Ich habe ihm das nächtliche Gespräch geschildert, ganz ruhig, beinahe tonlos, als würde ich einen auswendig gelernten Text aufsagen. Er hat mich nicht ein einziges Mal unterbrochen. Erst danach hat er sich in seinem Sessel zurückgelehnt und die Brille abgenommen.
„Ohne Beweise werden Sie verlieren“, sagte er ohne Umschweife. „Vor Gericht zählen keine Vermutungen und keine bloßen Erzählungen. Wir brauchen Fakten. Tonaufnahmen, Zeugen, Unterlagen. Wenn Ihre Familie wirklich vorhat, Ihnen Untreue oder Verschwendung anzuhängen, wird es gefährlich. Dann stehen Sie am Ende ohne Kind und ohne Wohnung da. Aber es gibt einen Punkt, der für Sie spricht: Solange Sie noch verheiratet sind, ist eine Aufnahme von Gesprächen in Ihrem eigenen Zuhause nicht automatisch ein Eingriff in die Privatsphäre, wenn sie Ihrer Verteidigung gegen ein Unrecht dient. Wir müssen erreichen, dass sie sich selbst verraten. Noch besser wäre es, wenn sie versuchen, Sie nachweislich zu verleumden. Dann können wir mit einer Gegenklage arbeiten.“
Ich habe nur genickt. In diesem Augenblick ist mein Entschluss gefallen. Ich würde spielen. Ich würde ihnen erlauben, ihre Netze zu knüpfen, aber jede einzelne Masche würde ich an ihre eigenen Hände binden.
Am nächsten Morgen habe ich Theresa angerufen und sie mit einer Stimme, die vor Freude fast bebte, gebeten, früher vorbeizukommen.
„Ich hab eine unglaubliche Nachricht für die ganze Familie! Aber bitte noch niemandem etwas sagen, bis alles offiziell geregelt ist.“
Eine Stunde später ist sie bereits bei uns gesessen, die Lippen fest aufeinandergepresst, ganz angespannt vor Erwartung. Lukas war ebenfalls daheim. Ich habe Tee eingeschenkt und mit gespielter Aufregung die Geschichte erzählt, die ich mir vorher zurechtgelegt hatte. Angeblich hatte mir meine verstorbene Großmutter, die in einem kleinen Ort gelebt und ihr Leben lang gespart hatte, etwas hinterlassen. Nicht einfach Geld, sondern eine Sammlung alter Münzen, die sie gemeinsam mit meinem Großvater über Jahrzehnte zusammengetragen hatte.
„Der Notar aus ihrem Ort hat mich angerufen“, habe ich gezwitschert und Lukas dabei direkt angeschaut. „Stell dir vor, Lukas, diese Münzen wurden auf mehr als dreißigtausend Euro geschätzt! Es gibt nur eine Bedingung: Zum Zeitpunkt der Erbschaftsannahme muss ich verheiratet sein. Wenn ich mich vorher scheiden lasse, fällt alles an entfernte Verwandte.“
Ich habe gesehen, wie sich Theresas Pupillen geweitet haben. Sie hat sogar schneller zu atmen begonnen. Dreißigtausend Euro waren für sie nicht einfach irgendein Betrag. In ihrem Kopf hat es sofort zu rechnen begonnen. Ich konnte ihre Gedanken lesen wie eine aufgeschlagene Zeitung: Jetzt würden sie mich auf keinen Fall aus der Ehe lassen, bevor sie nicht einen Weg gefunden hatten, dieses Geld an sich zu bringen.
„Anna, mein liebes Kind“, sagte sie und presste beide Hände an ihre Brust. „Was für ein Glück! Wir sind doch eine Familie, das muss man jetzt gescheit und sauber regeln. Lass mich nachdenken, ich kenne da jemanden, einen Finanzmenschen …“
„Natürlich, Mama“, sagte ich und schaute sie mit grenzenloser Dankbarkeit an. „Ich vertraue Ihnen vollkommen.“
Als Theresa gegangen ist, habe ich mich im Bad eingesperrt und das Wasser aufgedreht. Mit zitternden Fingern habe ich Julia geschrieben: „Sie haben angebissen. Die Geschichte funktioniert.“ Der Plan war riskant. Es gab keine Erbschaft. Keine Münzen, keinen Notar, keinen verborgenen Schatz. Aber allein die Vorstellung, dass ich plötzlich zu Geld kommen könnte, sollte sie zwingen, ihre Taktik zu ändern: weg vom offenen Druck, hin zur Manipulation. Und genau das würde mir Zeit verschaffen.
Noch am selben Abend habe ich ein neues Gespräch mitbekommen. Diesmal hatte ich mein Handy absichtlich mit eingeschaltetem Aufnahmegerät im Wohnzimmer liegen lassen und bin selbst hinaufgegangen, um unseren Sohn zu baden. Theresa war überzeugt, wir seien außer Hörweite, und redete eindringlich auf Lukas ein.
„Lukas, keine Szenen mehr, hast du verstanden? Dreißigtausend Euro in Münzen! Das ist wahrscheinlich Gold, alte Dukaten aus der Monarchie. Ich hab mich schon erkundigt. Zuerst bringen wir diese Erbschaft ins Familienvermögen. Du redest ihr ein, dass ihr ein Haus im Grünen kauft, natürlich auf deinen Namen. Und danach … danach brauchen wir diese Zuagraste nicht mehr. Bis dahin bist du lieb wie ein Engerl. Kauf ihr Blumen, führ sie ins Kino aus. Sie ist vom Land, sentimental, die glaubt so etwas.“
In der Nacht habe ich die Aufnahme abgehört, während Lukas neben mir geschlafen hat. Meine Hände haben gezittert, aber ich habe gelächelt. Zum ersten Mal hatte ich etwas in der Hand.
Eine Woche ist vergangen. Theresa hat sich richtig ins Zeug gelegt. Plötzlich nannte sie mich „Töchterchen“, brachte mir eine teure Creme mit und spülte sogar zweimal das Geschirr ab. Lukas sah mich mit verliebtem Blick an, erzählte von unserem Kennenlernen und schlug vor, am Wochenende in eine kleine Pension zu fahren. Ich spielte meine Rolle tadellos: ein bissl überfordert, unendlich dankbar und vollkommen vertrauensselig.
Doch dann gab es eine Sache, die mich misstrauisch gemacht hat. Am Dienstagabend kam Theresa mit einer Mappe vorbei und erklärte strahlend, sie habe eine Möglichkeit gefunden, wie mein Erbe abgesichert werden könne.
„Es gibt nur eine Kleinigkeit, Anna. Damit dir das Finanzamt keinen irrsinnigen Anteil wegnimmt, müssen wir nachweisen, dass das Geld in ein Familienunternehmen fließt. Lukas baut ja gerade einen neuen Geschäftsbereich auf. Du überträgst deinen Anteil an der Wohnung im Austausch gegen einen Anteil an seiner Firma. Rein formal, nur auf dem Papier. Und sobald du die Münzen bekommen hast, drehen wir alles wieder zurück. Ich hab schon mit einem Notar gesprochen, morgen um elf.“
„Natürlich, Mama“, antwortete ich. „Nur kenne ich mich mit solchen Papieren überhaupt nicht aus. Dürfte mein Rechtsanwalt den Vertrag vorher anschauen? Nur damit ja kein Fehler drinnen ist.“
Theresas Lächeln erstarrte. Sie warf Lukas einen schnellen Blick zu.
„Wozu brauchen wir fremde Leute?“, sagte sie hastig. „Da ist alles tipptopp.“
„Bitte verstehen Sie mich nicht falsch, ich mache mir nur Sorgen. Sie wissen ja, ich bin eine Melkerin in dritter Generation“, sagte ich und wiederholte damit genau den Satz, den sie ein paar Tage zuvor zu einer Nachbarin gesagt hatte, weil sie geglaubt hatte, ich könne es nicht hören. „Wie soll ich mich da bei solchen Feinheiten auskennen?“
Theresas Gesicht bekam rote Flecken. Sie wusste nicht, ob ich sie verspottete oder es ernst meinte. Lukas räusperte sich.
„Na gut“, presste Theresa schließlich zwischen den Zähnen hervor. „Dann soll dein Anwalt halt drüberschauen. Morgen bringst du ihm eine Kopie.“
Am nächsten Tag bin ich mit der Mappe wieder zu Josef gefahren. Er hat den Vertrag etwa eine Viertelstunde lang geprüft. Dann hob er den Blick.
„Es ist noch schlimmer, als ich angenommen habe. Sie übertragen Ihren Wohnungsanteil – also Ihr einziges gesichertes Zuhause – gegen zehn Prozent einer Firma, die erst vor zwei Wochen gegründet wurde und eine Einlage von gerade einmal hundert Euro aufweist. Die Wohnung ist rund sechzigtausend Euro wert. Das ist nicht bloß ein nachteiliger Vertrag, das ist ein offener Raubzug. Allerdings haben sie sich Mühe gegeben, alles nach außen hin juristisch sauber aussehen zu lassen. Wenn Sie unterschreiben, wird es sehr schwer, wieder zurückzukommen.“
„Was soll ich jetzt tun?“
„Zeit gewinnen“, sagte Josef. „Und bringen Sie mir jede Aufnahme, auf der sie darüber sprechen, wie sie Sie zur Unterschrift drängen wollen. Besonders wichtig sind Drohungen oder Bemerkungen über Ihren angeblich instabilen psychischen Zustand.“
Ich bin heimgefahren und habe erklärt, der Anwalt brauche noch ein paar Tage. Theresa wurde sichtbar wütend, beherrschte sich aber.
„Anna, wir tun das doch alles für dich“, zischte sie fast. „Wenn du das hinauszögerst, ist die Erbschaft weg.“
Ich senkte schuldbewusst den Blick.
„Ich verstehe das eh“, sagte ich leise. „Ich hab nur Angst, einen Fehler zu machen.“