In diesem Moment war bei mir gerade das Arbeitsprogramm offen, im Backrohr kühlte ein Kuchen aus, und am Handy warteten drei ungelesene Nachrichten eines Auftraggebers. Ich hob den Blick zu Lukas und war im ersten Augenblick überzeugt, mich verhört zu haben.
„Für wen soll ich kochen?“
„Für alle. Mama, Anna mit den Kindern, Florian, Katharina mit ihrem Mann und noch zwei Kollegen aus der Abteilung. Neun Gäste. Um sieben muss alles am Tisch stehen.“
Er sagte das völlig gelassen, als würde er mir den Wetterbericht vorlesen. Danach zog er seine Jacke aus, warf sie über einen Sessel und ging zum Kühlschrank, um nachzuschauen, ob Fleisch da war.
Ich schaute ihm nach und spürte, wie in mir nicht einmal Wut hochkam, sondern eine bleierne Müdigkeit. Diese Art von Müdigkeit, die entsteht, wenn man schon viel zu lange so tut, als hätte man alles im Griff.
„Lukas, ich muss arbeiten.“
Er drehte sich zu mir um.
„Welche Arbeit? Du bist doch eh daheim.“
Diesen Satz hörte ich nun schon den dritten Monat. Seit meiner Kündigung in der Werbeagentur arbeitete ich tatsächlich von zu Hause aus. Anfangs hatte ich kleine Texte angenommen, dann war ein Projekt für einen Onlineshop dazugekommen, und zwei Wochen später hatte ich bereits regelmäßige Aufträge. Es brachte noch weniger Geld ein als früher, aber ich konnte mir meine Zeit selbst einteilen und war nicht mehr von irgendeinem Chef abhängig.
Nur daheim gehörte meine Zeit plötzlich aus irgendeinem Grund nicht mehr mir.
Am ersten Montag nach meiner Kündigung hatte Lukas mich gebeten, auf einen Boten zu warten. Danach musste ich zur Bank fahren, seine Hemden aus der Putzerei holen, das Internet bezahlen und Abendessen machen. Er meinte, ich säße ja ohnehin in der Nähe des Computers und könne mich kurz losreißen.
Nur fünf Minuten.
Dann noch einmal zehn.
Am Abend zog sich mein Arbeitstag bis Mitternacht, während die ganzen Haushaltssachen trotzdem nicht weniger wurden.
Ich stritt nicht. Ich redete mir ein, dass diese Übergangsphase bald vorbei sein würde. Ich würde ein gutes Projekt finden, mich an den neuen Rhythmus gewöhnen, und Lukas würde begreifen, dass ein Mensch nicht automatisch frei verfügbar ist, nur weil er daheim arbeitet.
Aber er begriff es nicht.
Er gewöhnte sich einfach daran.
„Fleisch kaufst du halt selbst“, sagte Lukas und nahm bereits Käse aus dem Kühlschrank. „Und Salate machst du auch. Mama mag den mit Hendl, Anna isst nur Olivier-Salat, und Florian setzt sich ohne etwas Warmes gar nicht erst hin.“
„Du hast neun Leute eingeladen, ohne mich zu fragen?“
„Das ist ein Familienessen. Muss ich jetzt jedes Mal meine Frau um Erlaubnis bitten, wen ich einlade?“
„Wenn das Essen bei uns stattfindet, dann ja.“
Lukas schnaubte leise und legte den Käse zurück.
„Fang jetzt bloß nicht an. Du bist daheim. Du hast den ganzen Tag Zeit.“
Dann ging er auf den Balkon hinaus, um seine Mutter anzurufen. Die Tür blieb einen Spalt offen, und ich hörte seine Stimme.
„Ja, Mama, passt alles. Sie kocht schon. Wo soll sie denn hin?“
Ich saß vor dem Bildschirm, während im Arbeitschat neue Nachrichten aufploppten. Die Redakteurin fragte, ob ich es bis fünf schaffen würde, die Produktkarten fertigzustellen. Ich tippte: „Ja, schaffe ich“, obwohl ich in diesem Moment selbst keine Ahnung hatte, wie.
In der Küche fehlte fast alles. In meiner Geldbörse lagen noch ungefähr dreiundzwanzig Euro bis zur nächsten Zahlung. Lukas’ Gehalt sollte erst in vier Tagen kommen, doch in den letzten Monaten überwies er immer einen Teil an seine Mutter, und den Rest gab er für das Auto und Treffen mit Freunden aus.
Mein Geld ging für den Kredit für die Wohnung, Betriebskosten, Lebensmittel und seine Kreditkarte drauf.
Er nannte das Familienbudget.
Ich nannte es die Gewohnheit, sich zu bedienen.
Um fünf war ich mit der Arbeit fertig. Nicht, weil sie leicht gewesen wäre, sondern weil ich inzwischen gelernt hatte zu tippen, während am Herd Wasser kochte, und Kunden zu antworten, während ich bei der Kassa anstand. Auf dem Tisch lagen Einkäufe aus dem nächsten Geschäft: Hendlkeulen, Erdäpfel, Karotten, grüne Erbsen, Brot und zwei Packungen billige Kekse.
Für neun Personen war das zu wenig.
Vor allem dann, wenn die Gäste nicht kamen, um zu helfen, sondern um zu feiern.
Lukas kam eine halbe Stunde vor der ausgemachten Zeit zurück. Mit ihm zog der Geruch von Tabak und kalter Luft in die Wohnung.
„Warum ist noch nicht gedeckt?“
„Weil ich gerade erst mit der Arbeit fertig geworden bin.“
„Theresa, mach dich nicht lächerlich. Welche Arbeit braucht denn bei dir den ganzen Tag? Du kannst doch nebenbei kochen.“
„Ich kann. Aber ich muss nicht.“
Er sah mich an, als hätte ich etwas Unanständiges gesagt.
„Heute kommt meine Mutter. Mach bitte keine Szene.“
„Die Szene hast du gemacht, als du ohne Vorwarnung neun Leute in die Wohnung eingeladen hast.“
„Das ist auch mein Zuhause.“
An dieser Stelle schwieg ich.
Die Wohnung war zwei Jahre vor unserer Hochzeit gekauft worden. Das Geld hatte ich nach dem Verkauf eines kleinen Zimmers bekommen, das mir meine Großmutter hinterlassen hatte, dazu kamen meine eigenen Ersparnisse. Lukas wusste das. Er hatte damals selbst beim Aussuchen der Möbel geholfen und gescherzt, dass er mit der Meldeadresse jetzt wirklich Glück gehabt habe.
Später klangen seine Witze anders.
„Unsere Wohnung.“
„Unsere vier Wände.“
„Unser Geld.“
Nur die Kreditrate zahlte aus irgendeinem Grund weiterhin ich.
Als Lukas unter die Dusche ging, öffnete ich die Banking-App. Auf dem Display standen die vertrauten Zahlen: die monatliche Rate für den Wohnkredit, Strom, Wasser, Internet, Versicherung, Lebensmittel. Weiter unten entdeckte ich einen weiteren Eintrag: eine Überweisung.