„Räum das Zimmer. In diesem Zuhause bist du nur Gast, nicht die Hausherrin. Die Wohnung gehört meinem Sohn – nicht dir.“
Barbara stand in der Schlafzimmertür, die Hände in die Hüften gestemmt. Ihre Wangen glühten, der Mund war zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Hinter ihr lehnte mein Mann Florian an der Wand und trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. Er starrte auf das Muster der Tapete, als hätte er diese grauen Streifen zum allerersten Mal gesehen.
Ich klappte den Laptop zu, stellte mein Häferl vorsichtig auf das Fensterbrett und drehte mich zu meiner Schwiegermutter um.
„Barbara, ich höre Sie ausgezeichnet. Sie müssen nicht schreien.“
„Ich schreie nicht! Ich erkläre dir etwas!“ Sie machte einen Schritt ins Zimmer. „Du kommst von irgendwo daher, setzt dich bei meinem Florian ins gemachte Nest und jetzt führst du dich auch noch auf? Seine eigene Schwester willst du nicht über die Schwelle lassen? Schäm dich.“
Ich sah zu meinem Mann hinüber.
„Florian. Siehst du das genauso? Soll ich meinen Koffer packen?“
Er kratzte sich am Hinterkopf, wechselte wieder das Standbein und schaute zum Fenster hinaus.
„Theresa, was hast du dir denn erwartet“, murmelte er. „Du hast das alles selber aufgeblasen. Mama hat recht. Die Wohnung habe ich vor der Hochzeit gekauft. Und wenn Anna vorübergehend nicht weiß, wohin, bis sie beruflich auf den Beinen ist, dann wohnt sie eben hier. Wir sind Familie. Aber du stellst dich quer. Wenn du meine Angehörigen nicht akzeptieren willst, ist die Sache erledigt.“
Ich nickte nur. Zwei Jahre lang hatte ich ehrlich geglaubt, hinter mir stehe eine feste Mauer. In Wahrheit war es bloß eine Kulisse aus Karton gewesen. Und dahinter versteckte sich ein erwachsener Mann, dem es leichter fiel, seine Frau im Stich zu lassen, als seiner Mutter ein einziges Mal „nein“ zu sagen.
Damit verständlich wird, warum mich dieses „von irgendwo daher“ wie blanker Hohn getroffen hat, muss ich drei Jahre zurückgehen.
Kennengelernt haben Florian und ich uns, als ich achtundzwanzig war. Ich arbeitete als leitende Buchhalterin in einem Baukonzern, verdiente ordentlich und lebte in einer kleinen Garçonnière, die ich mir selbst gekauft hatte – mit Wohnkredit, Nebenjobs während des Studiums und jedem Cent, den ich zur Seite legen konnte. Florian leitete das Lagerwesen in einer Großhandelsfirma. Er war charmant, aufmerksam, unkompliziert. Zwischen uns ist alles sehr schnell gegangen.
Ein Jahr später machte er mir einen Heiratsantrag. Zu diesem Zeitpunkt war sein ganzer Stolz, eine Zweizimmerwohnung in einem Neubau, gerade erst vom Bauträger übergeben worden. Florian hatte sie schon während der Bauphase erworben, all seine Ersparnisse hineingesteckt und war darauf mächtig stolz.
Es gab nur ein Problem: Die Wohnung war ein nackter Rohbau. Betonwände, keine Zwischenwände, kein Estrich, keine Leitungen. Eine graue, kalte Schachtel mit sechzig Quadratmetern. Der Wohnkredit fraß die Hälfte seines Gehalts, für den Ausbau blieb überhaupt nichts übrig.
Wir redeten darüber, wo wir nach der Hochzeit wohnen sollten. Meine Garçonnière war für zwei Menschen auf Dauer zu eng.
„Theresa, richten wir doch meine Zweizimmerwohnung her“, sagte Florian eines Abends. „Du verkaufst deine kleine Wohnung, wir stecken das Geld in Ausbau und Möbel. Das wird unser gemeinsames Nest. Warum sollen wir uns zusammenquetschen, wenn eine größere Wohnung leer steht?“
Ich bin Buchhalterin. Mein Beruf besteht darin, zu rechnen, Risiken abzuwägen und Versprechen nicht einfach blind zu glauben. Ich liebte Florian. Aber mein einziges eigenes Zuhause in eine Immobilie zu stecken, die vor der Ehe auf seinen Namen gekauft worden war – das kam mir wie völliger Wahnsinn vor.
„Florian, meine Garçonnière verkaufe ich nicht“, sagte ich ruhig, aber bestimmt. „Sie ist meine Absicherung. Ich vermiete sie, und die Miete fließt in unser gemeinsames Leben.“
Er war gekränkt. Er meinte, ich würde ihm nicht vertrauen, in einer Ehe gehöre das Geld zusammen, und ich würde mir offenbar schon einen Notausgang vorbereiten. Fast hätten wir uns damals gestritten. Dann schlug ich einen Kompromiss vor.
Ich hatte Rücklagen. Jahrelang hatte ich gespart, auf Urlaube verzichtet und mir kein neues Auto gekauft. Einen günstigen Wohnkredit vorzeitig zurückzuzahlen, während das Geld am Konto mehr brachte, hielt ich für unvernünftig. Ich war bereit, den Ausbau und die Möbel aus meinen eigenen Mitteln zu finanzieren, damit wir ordentlich wohnen konnten. Laut Kostenvoranschlag ging es um ungefähr 40.000 €.
„Ich bezahle den Rohbauausbau, die Materialien, die Arbeit der Handwerker und die Einbaumöbel“, erklärte ich. „Aber wir unterschreiben vorher einen Ehevertrag.“
„Wozu denn das jetzt?“, fragte er ehrlich verblüfft.
„Weil die Wohnung vor der Ehe auf dich eingetragen worden ist. Rechtlich bleibt sie dein persönliches Eigentum. Die 40.000 €, die ich investiere, sind aber mein eigenes Geld aus der Zeit vor der Ehe. Ich will nicht irgendwann mit leeren Händen dastehen. Der Vertrag soll nur festhalten: Wenn unser gemeinsames Leben endet und ich die Scheidung einreiche, zahlst du mir auf schriftliche Aufforderung alle durch Rechnungen belegten Investitionen in den Ausbau zurück.“
Florian seufzte, nannte mich einen „wandelnden Taschenrechner“, aber zum Notar sind wir trotzdem gegangen. Der Vertrag wurde sauber aufgesetzt. Darin stand schwarz auf weiß: Die getrennten Vermögensverhältnisse bleiben bestehen, und im Fall der Trennung sowie nach Einbringung eines Scheidungsantrags ersetzt Florian mir auf mein schriftliches Verlangen die nachweisbaren Kosten für untrennbare Verbesserungen und eingebaute Möbel.