— Gib mir deine Bankomatkarte. Ab jetzt entscheide ich, wofür Geld ausgegeben wird.
Für ein paar Sekunden bin ich überzeugt gewesen, mich verhört zu haben.
Mein Mann Florian ist mitten in unserer Küche vor mir gestanden, die Hand ausgestreckt, als würde er ganz selbstverständlich erwarten, dass ich ihm den Autoschlüssel hineinlege.
Nur wollte er keinen Schlüssel.
Er wollte meine Bankomatkarte.
— Wie bitte? — fragte ich langsam.
Florian stieß einen ungeduldigen Seufzer aus.
— Deine Karte. Die, auf die dein Gehalt überwiesen wird.
Ich stellte mein Kaffeehäferl behutsam auf den Tisch zurück.
Seit sechs Jahren waren wir verheiratet. In all dieser Zeit hatten wir unsere privaten Ausgaben getrennt geregelt. Zusätzlich gab es ein gemeinsames Konto für die Kreditrate der Wohnung, die laufenden Rechnungen und den Einkauf.
Das hatte immer ohne Probleme funktioniert.
Bis zu diesem Morgen.
— Warum willst du meine Karte haben?
Florian zog einen Stuhl heran und setzte sich mir gegenüber.
— Weil es so nicht mehr weitergehen kann.
— Was genau kann nicht weitergehen?
Er lachte kurz auf, ohne jede Wärme.
— Du gibst zu viel Geld aus.
Diesmal hätte ich beinahe selbst gelacht.
Ich heiße Theresa, bin vierunddreißig Jahre alt und arbeite als Vertriebsleiterin in einer Firma, die medizinische Geräte vertreibt. Ich verdiene gut, ja. Aber verschwenderisch bin ich nie gewesen.
Ich habe keine teuren Handtaschen gesammelt, keine Schmuckstücke gekauft, nur um sie in eine Lade zu legen.
Mein Auto war acht Jahre alt. Das letzte wirklich kostspielige Ding, das ich mir selbst gegönnt hatte, war ein Laptop gewesen, und das lag fast zwei Jahre zurück.
— Florian, von welchen Ausgaben redest du überhaupt?
Er holte sein Handy hervor.
— Zweihundertachtzig Euro in einem Kleidungsgeschäft, letzten Monat.
— Ich habe einen Mantel und ein Paar Schuhe für die Arbeit gekauft.
— Hundertdreißig Euro in einem Restaurant.
— Meine Mutter hatte Geburtstag. Ich habe das Essen für uns vier übernommen.
Seine Stirn legte sich in Falten.
— Siehst du? Du findest immer irgendeine Ausrede.
Ich sah ihn starr an.
Da stimmte etwas nicht.
Florian hatte früher nie meine Ausgaben kontrolliert.
Ganz im Gegenteil. Noch vor ein paar Monaten hatte er darüber gescherzt, dass ich in unserer Ehe so etwas wie die „Finanzministerin“ sei, weil ich immer daran dachte, etwas auf die Seite zu legen.
— Und du? — fragte ich.
— Was soll mit mir sein?
— Wie viel hast du letzten Monat ausgegeben?
Für einen winzigen Moment veränderte sich sein Gesicht.
Nur eine Sekunde lang.
Aber ich habe es bemerkt.
— Darum geht es jetzt nicht.
— Doch. Wenn wir über unsere Finanzen reden, dann reden wir über alle unsere Finanzen.
Plötzlich schob er den Stuhl nach hinten.
— Theresa, mach die Sache nicht unnötig kompliziert. Gib mir einfach die Karte.
— Nein.
Stille breitete sich aus.
Florian starrte mich an, als wäre dieses Wort in seiner Vorstellung gar nicht als mögliche Antwort vorgekommen.
— Was hast du gesagt?
— Ich habe Nein gesagt.
Genau in diesem Augenblick betrat jemand die Küche.
Meine Schwiegermutter Elisabeth.
Ich hatte nicht einmal gewusst, dass sie bei uns war.
Ihre Handtasche klemmte unter ihrem Arm, und ihr Gesicht war mir zugewandt.