Sogar vom Gemüse.
Ungefähr eine Stunde später, als ich gerade begonnen habe, den Tisch abzuräumen, ist Sebastian mir in die Küche nachgekommen.
— Mama hat sieben Nachrichten geschrieben.
— Hab ich mir schon gedacht.
— Sie meint, du hättest sie vor allen bloßgestellt.
Ich stellte einen Teller ins Spülbecken.
— Und was meinst du?
Er brauchte einen Moment, bis er antwortete.
— Ich meine, dass sie dich zuerst bloßgestellt hat.
Überrascht drehte ich mich zu ihm um.
Sebastian fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.
— Und ich glaube, ich versuche schon viel zu lange, ihren Ausbrüchen aus dem Weg zu gehen, statt ihr klar zu sagen, wenn sie eine Grenze überschreitet.
Ich sagte nichts.
Ich wollte hören, was noch kam.
— Ich hätte dir dieses Essen nicht so verkaufen dürfen, als hätten wir es gemeinsam geplant — fuhr er fort. — Ich hab gewusst, dass Mama sich im Grunde selbst eingeladen hat.
— Warum hast du es mir dann nicht gesagt?
— Weil ich gewusst hab, dass du wütend sein wirst.
— Also war es dir lieber, zu warten, bis neun Leute bereits an unserem Tisch sitzen?
Er senkte den Blick.
— Ja.
— Das darf nicht noch einmal passieren.
— Ich weiß.
— Nein, Sebastian. Ich will, dass du es wirklich verstehst. Deine Mutter kann kommen. Deine Schwester kann kommen. Deine Familie ist bei uns willkommen. Aber dieses Haus ist kein Wirtshaus, und ich bin nicht die persönliche Köchin von irgendwem.
Er nickte.
— In Ordnung.
— Und wenn das nächste Mal jemand ein Familientreffen bei uns veranstalten möchte, dann müssen vorher wir beide gefragt werden.
— In Ordnung.
Drei Tage später hat Theresa angerufen.
Nicht bei Sebastian.
Bei mir.
Ich hob ab.
— Hallo?
— Anna.
Ihre Stimme klang kühl.
— Theresa.
Ein paar Sekunden lang schwieg jede von uns.
— Katharina möchte, dass wir nächsten Sonntag alle bei ihr zu Mittag essen.
Ich wartete.
— Gut.
— Sie hat mich gebeten, dich zu fragen, ob ihr kommt.
Diesmal war es anders.
Eine Einladung.
Kein Befehl.
— Wahrscheinlich ja.
Theresa räusperte sich.
— Sie macht Fisch.
Ich musste lächeln.
— Perfekt.
— Gibt es irgendetwas, das du nicht isst?
Ich musste mich beherrschen, um nicht zu lachen.
— Nein. Ich esse fast alles.
Wieder entstand eine Pause.
— Gut.
Bevor sie auflegen konnte, sagte ich noch:
— Theresa.
— Ja?
— Danke, dass du gefragt hast.
Zwei Sekunden lang kam keine Antwort.
— Bitte.
Dann legte sie auf.
Am darauffolgenden Sonntag sind wir zu Katharina gefahren.
Theresa war schon dort.
Als wir uns an den Tisch gesetzt hatten, ließ sie den Blick über den Fisch, die Erdäpfel und den Salat wandern. Für einen kurzen Moment dachte ich, sie würde wieder irgendeine Bemerkung machen.
Aber sie nahm einfach ihre Gabel in die Hand und begann zu essen.
Am anderen Ende des Tisches fing Lukas meinen Blick auf und lächelte.
Ich lächelte zurück.
Denn bei diesem Streit war es in Wahrheit nie um das Huhn gegangen. Nicht um Erdäpfel. Nicht um Gemüse.
Es war um etwas viel Wichtigeres gegangen.
Um das Recht, selbst bestimmen zu dürfen, was im eigenen Zuhause geschieht.
Um die Grenze der Geduld, wenn Höflichkeit immer nur von einer Seite erwartet wird.
Und vor allem um eine Lektion, die Theresa nun endlich verstanden zu haben schien:
Nur weil man zu einer Familie gehört, hat niemand das Recht, einfach in das Zuhause eines anderen Menschen hineinzuspazieren, Bedienung zu verlangen und danach alles herabzusetzen, was für einen getan worden ist.
Denn ein guter Gastgeber tut tatsächlich viel, damit sich seine Gäste wohlfühlen.
Aber ein guter Gast kennt ebenfalls zwei ganz einfache Worte:
„Danke fürs Kochen.“