— Was?
— Eine Familientradition ist etwas, woran die ganze Familie beteiligt ist. Deine sogenannte Tradition besteht darin, dass du deine Mutter einlädst und mir die Arbeit zuschiebst.
— Niemand hat dich je gezwungen, zu kochen!
Dieser Satz blieb plötzlich zwischen uns hängen.
Ich habe ihn lange angeschaut.
— Hervorragend.
— Was soll das jetzt heißen, „hervorragend“?
— Merk dir einfach gut, was du gerade gesagt hast.
Er zog die Stirn kraus.
— Warum?
— Weil ich ab jetzt nicht mehr automatisch in der Küche stehe, nur weil deine Mutter am Sonntag kommt.
Ein wenig wich ihm die Farbe aus dem Gesicht.
— Das meinst du ernst?
— Vollkommen.
— Und was machen wir dann?
— Wir werden schon eine Lösung finden.
Am Mittwochabend der darauffolgenden Woche legte Florian sein Handy auf den Tisch.
— Mama kommt am Sonntag.
Ich aß ruhig weiter.
— Passt.
Er wartete.
Dann fragte er:
— Was hast du vor zu kochen?
Ich hob den Blick.
— Ich? Gar nichts.
— Katharina …
— Du kannst kochen, etwas bestellen oder mit ihr essen gehen.
— Du willst schon wieder weg?
— Das weiß ich noch nicht.
Er schüttelte den Kopf.
— Das ist doch lächerlich.
Am folgenden Sonntag geschah allerdings etwas Interessantes.
Florian bestellte Essen aus einem Lokal.
Theresa kam.
Diesmal blieb ich daheim.
Als sie die Kartons auf dem Tisch entdeckte, fragte sie sofort:
— Ist Katharina krank?
— Nein — sagte Florian.
— Warum hat sie dann nicht gekocht?
Ich saß mit einem Buch im Wohnzimmer.
Ich schaute auf.
— Weil Florian heute das Abendessen übernommen hat.
Theresa sah ihren Sohn an.
Florian räusperte sich.
— Ja.
Theresa kostete einen Bissen.
— Das ist kalt.
Florian stand auf, um es aufzuwärmen.
Ein paar Minuten später:
— Brot gibt es auch keines.
Florian ging Brot holen.
Danach:
— Mein Lieblingsgetränk hast du auch nicht besorgt?
Florian verschwand wieder in der Küche.
Und ich sah zum ersten Mal, wie mein Mann genau jenen Abend durchlebte, den ich vier Jahre lang jeden Sonntag durchgemacht hatte.
Um acht war das Lächeln aus seinem Gesicht verschwunden.
Um neun hatte er den Tisch bereits dreimal abgeräumt.
Um zehn, nachdem seine Mutter gegangen war, stand er in der Küche und starrte auf die Teller, die Gläser und die leeren Verpackungen.
— Sie ist … ziemlich anspruchsvoll — sagte er.
Ich klappte mein Buch zu.
— Wirklich?
Er warf mir einen müden Blick zu.
— Du musst das nicht so genießen.
— Ich genieße gar nichts.
Ich stand auf.
— Ich bin nur froh, dass du es endlich auch gemerkt hast.
Der eigentliche Krach ist allerdings zwei Wochen später losgebrochen.
Theresa rief mich direkt an.
— Katharina, nächsten Sonntag komme ich mit deiner Schwägerin und den Kindern zu euch.
— In Ordnung.
— Wir sind zu sechst. Ich habe mir gedacht, du könntest deinen Auflauf machen und dieses würzige Hendl.
— Nein.
Stille.
— Wie bitte?
— Ich werde am Sonntag nicht für sechs Leute kochen.
Ihre Stimme wurde eiskalt.
— Und warum nicht?
— Weil ich etwas anderes vorhabe.
— Was kann denn wichtiger sein als ein Familienessen?
Ich spürte, wie das alte Schuldgefühl wieder in mir hochstieg.
Aber diesmal ließ ich es nicht für mich entscheiden.
— Meine Zeit.
Theresa schwieg.
Dann sagte sie langsam:
— Seit du meinen Sohn geheiratet hast, hast du dich sehr verändert.
— Ja.
— Das war nicht als Kompliment gemeint.
— Ich weiß.
Sie legte auf.
An diesem Abend kam Florian mit finsterer Miene von der Arbeit heim.
— Mama hat mich angerufen.
— Hab ich mir gedacht.
— Sie sagt, du warst respektlos zu ihr.
— Ich habe ihr gesagt, dass ich am Sonntag nicht kochen werde.
— Für sie ist das dasselbe.
Ich stellte mein Häferl ab.