— Dann haben wir ein größeres Problem als das Sonntagsessen.
Florian blieb direkt vor mir stehen.
— Was willst du eigentlich?
Endlich.
Die richtige Frage.
Nicht: „Was gibt’s zum Essen?“
Nicht: „Warum ist Mama beleidigt?“
Sondern: Was will ich?
— Ich will, dass dieses Haus auch mein Zuhause ist.
Er setzte an, etwas zu sagen, aber ich ließ ihn nicht dazwischenkommen.
— Ich möchte einen Sonntag verbringen können, ohne mir indirekt die Erlaubnis deiner Mutter holen zu müssen. Ich möchte, dass du meine Zeit nicht behandelst, als könntest du einfach darüber verfügen. Wenn du jemanden einlädst, dann trägst du auch deinen Teil dazu bei. Du kochst, bestellst etwas, räumst den Tisch ab. Und vor allem fragst du mich, bevor du in unserem gemeinsamen Zuhause etwas organisierst.
— Sie ist meine Mutter.
— Und ich bin deine Frau. Warum muss ich jedes Mal verlieren, sobald du diesen Satz aussprichst?
Florian senkte den Blick.
Zum ersten Mal hatte er keine Antwort parat.
Am darauffolgenden Sonntag kam Theresa nicht.
Am Sonntag danach ebenfalls nicht.
Drei Wochen später fragte Florian schließlich:
— Würde es dich stören, wenn ich Mama nächsten Sonntag einlade?
Ich schwieg ein paar Sekunden.
Es war das erste Mal, dass er mich überhaupt fragte.
— Nein. Es würde mich nicht stören.
— Ich hab mir gedacht, ich mache Lasagne.
Ich musste lächeln.
— Gute Idee.
Theresa kam um sechs.
Florian kochte.
Er deckte den Tisch.
Nach dem Essen begann er, die Teller zusammenzuräumen.
Seine Mutter schaute ihn an, als hätte er gerade etwas völlig Unbegreifliches getan.
— Lass nur, Florian. Katharina macht das schon.
Mein Mann hielt inne.
Ich sagte kein Wort.
Er sah seine Mutter an.
Dann mich.
Und schließlich sagte er:
— Nein, Mama. Katharina hat ihren Teil schon gemacht. Außerdem wohne ich auch hier.
Theresa schwieg.
An diesem Abend räumte Florian nach ihrem Weggehen noch die Küche fertig auf.
Dann setzte er sich neben mich.
— Ich glaube, ich hab etwas verstanden.
— Was denn?
Er zögerte kurz.
— Jahrelang hab ich gesagt, ich lade Mama ein. Dabei warst in Wahrheit du diejenige, die sie bewirtet hat. Ich bin nur am Tisch gesessen.
Ich lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne vom Sofa.
— Genau so war es.
Er nahm meine Hand.
Natürlich hat sich nicht alles in einer einzigen Nacht verändert.
Theresa ließ auch weiterhin hin und wieder ihre Bemerkungen fallen.
Florian vergaß manchmal noch immer, mich rechtzeitig zu fragen.
Und ich lernte erst langsam, Nein zu sagen, ohne danach innerlich gleich eine zwanzigminütige Rechtfertigungsrede vorzubereiten.
Aber etwas hatte sich endgültig verschoben.
Ein paar Monate später kam ich an einem Sonntag gegen halb fünf mit Mantel über der Schulter die Stiege herunter.
Florian stand in der Küche und schnitt Gemüse.
Er blickte auf.
— Gehst du weg?
— Ja. Anna wartet auf mich.
Er sah kurz auf die Uhr.
— Mama kommt bald.
Ich blieb stehen.
Einen Moment lang schauten wir einander nur an.
Dann lächelte Florian.
— Keine Sorge. Ich hab alles vorbereitet.
Auch ich musste lächeln.
— Dann viel Spaß mit deiner Mutter.
— Und dir viel Spaß mit deinen Freundinnen.
Ich ging hinaus und zog die Tür leise hinter mir zu.
Diesmal fragte mich niemand, wohin ich denn „schon wieder“ verschwinden würde.
Denn Florian hatte endlich etwas begriffen, das auch ich viel früher hätte erkennen müssen:
Die eigene Familie zu lieben bedeutet nicht, ihr ständig zu Diensten sein zu müssen.
Und manchmal muss man einfach aufhören, die eigene Zeit so herzuschenken, als wäre sie nichts wert, damit andere endlich lernen, sie zu respektieren.