„Das heißt, solange du dich nicht bei Anna entschuldigst, haben wir zwei nichts zu besprechen.“
„Bei ihr?“
„Ja.“
„Und sie? Entschuldigt sie sich auch bei mir?“
„Wofür?“
Darauf hat Katharina keine Antwort gefunden.
Lukas hat die Wohnungstür geöffnet. Wir waren schon fast draußen, da ist am Ende des Ganges Michael aufgetaucht.
„Lukas.“
Wir haben uns beide umgedreht.
„Ich ruf dich morgen an“, sagte er.
Lukas nickte nur.
Im Auto haben wir die ersten zehn Minuten kein Wort miteinander geredet.
Wir fuhren Richtung Wien, die Lichter entlang der Straße zogen als helle Streifen über die Windschutzscheibe. Alles war still, nur der Motor und das leise Rauschen der Reifen waren zu hören.
Schließlich habe ich die Stille nicht mehr ausgehalten.
„Du hättest das nicht wegen mir machen müssen.“
Lukas sah kurz zu mir hinüber.
„Ich hab’s nicht wegen dir gemacht.“
„Aber…“
„Anna.“
Seine Stimme war ruhig, fast müde.
„Ich bin aufgestanden, weil ich endlich begriffen hab, dass ich sonst mein Leben lang sitzen geblieben wäre.“
Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte.
Nach ein paar Sekunden fügte er leise hinzu:
„Und es tut mir leid, dass du so lange etwas ertragen hast, das eigentlich ich hätte stoppen müssen.“
Am nächsten Tag hat Michael tatsächlich angerufen.
Dabei ist herausgekommen, dass Katharina Florian nicht etwa 11.500 Euro gegeben hatte.
Es waren beinahe 17.500 Euro.
Aus ihren eigenen Rücklagen, aus Theresas Geld und aus jener Summe, die Michael für die Dachsanierung des Hauses in Hallstatt beiseitegelegt hatte.
Florians Firma war schon Monate davor zahlungsunfähig gewesen.
Ein Großteil des Geldes war verschwunden.
In den folgenden Wochen hatte in der Familie plötzlich jeder mit etwas anderem zu tun — nur nicht mehr mit mir.
Theresa verlangte ihr Geld zurück.
Michael eröffnete ein eigenes Konto.
Florian war für einige Wochen wie vom Erdboden verschluckt und tauchte erst später wieder auf, um Ratenzahlungen zu versprechen.
Katharina meldete sich bei uns überhaupt nicht.
Drei Tage vor Weihnachten kam dann eine Nachricht von ihr.
„Könnten wir miteinander reden?“
Ich habe nicht sofort geantwortet.
Zuerst zeigte ich Lukas das Handy.
„Das entscheidest du“, sagte er.
Am Ende schrieb ich zurück, dass ich einverstanden war.
Wir trafen uns in einem kleinen Kaffeehaus beim Karlsplatz.
Katharina kam allein.
Sie hatte kein Geschenk dabei.
Sie lächelte nicht.
Sie setzte sich mir gegenüber, zog den Mantel aus und starrte lange in ihr Häferl Kaffee, als könnte sie dort die richtigen Worte finden.
Dann sagte sie:
„Was ich an diesem Abend gesagt habe, war unentschuldbar.“
Ich schwieg.
„Ich will es auch gar nicht erklären.“
Da hob ich den Blick.
Vielleicht war genau das der erste Satz von ihr, den ich wirklich annehmen konnte.
„Ich möchte nur sagen“, fuhr sie fort, „dass ich zornig war, weil die Dinge nicht so gelaufen sind, wie ich es wollte. Und diesen Zorn habe ich an dir ausgelassen.“
„Ja.“
Meine kurze Antwort ließ sie zusammenzucken.
„Es tut mir leid.“
Wir sind einander nicht in die Arme gefallen.
Wir haben nicht geweint.
Und es war danach auch nicht plötzlich alles gut.
In den Monaten darauf sahen wir einander nur selten. Katharina machte manchmal noch immer Bemerkungen, bei denen ich früher geschluckt und nichts gesagt hätte.
Diesmal schwieg ich nicht.
Lukas ebenso wenig.
Und seltsamerweise ist die Familie daran nicht zerbrochen.
Sie hat sich nur verändert.
Nach einem Osteressen, als die anderen schon ihre Sachen zusammensuchten, kam Katharina in der Küche zu mir.
„Weißt du“, sagte sie, „an jenem Abend hab ich geglaubt, ich dürfte bestimmen, wer zu dieser Familie gehört.“
Ich sah sie an.
„Ich weiß.“
Sie lächelte. Diesmal lag kein Spott darin.
„Ich glaube, da hab ich mich geirrt.“
Aus dem Wohnzimmer rief Lukas:
„Anna, können wir fahren?“
„Gleich!“
Katharina lehnte sich mit der Hüfte an die Arbeitsplatte.
„Komisch“, meinte sie. „Ich war damals überzeugt, als er vom Tisch aufgestanden ist, hätte er dich gewählt. Statt mich.“
„Ich glaube nicht, dass er überhaupt hätte wählen müssen.“
„Nein“, sagte sie nach einem Moment. „Das glaube ich jetzt auch nicht mehr.“
Ich nahm meine Tasche.
An der Tür drehte ich mich noch einmal um.
Katharina stand mitten in der Küche, umgeben von halb abgeräumten Tellern und Gläsern.
An jenem Abend, Monate zuvor, hatte sie versucht, mich aus der Familie hinauszudrängen.
Am Ende ist etwas ganz anderes passiert.
Zum ersten Mal sind wir wirklich Familie geworden.
Nicht, weil plötzlich alle dasselbe dachten.
Sondern weil endlich niemand mehr um Erlaubnis bitten musste, um er selbst sein zu dürfen.