Dann waren Schritte zu hören. Gleich darauf erklang wieder ihre Stimme, diesmal völlig anders — kein gespieltes Liebsein mehr, sondern scharf, zornig, mit einem hässlichen Zischen in jedem Wort.
„Das wirst du noch bereuen! Lukas wird dir schon zeigen, wo’s langgeht! Das lassen wir sicher nicht auf uns sitzen!“
Ich sagte nichts. Mit dem Rücken zur Wohnungstür blieb ich stehen und wartete.
In der Leitung fragte man mich, ob auch die Rettung gebraucht werde.
„Nein“, antwortete ich. „Ich brauche die Polizei. In meiner Wohnung befindet sich eine fremde Person.“
Für einen Augenblick presste ich die Augen zu und zwang mich, ruhiger zu atmen.
Aus der nur angelehnten Tür zog noch immer der Geruch von fremdem Essen heraus. Er vermischte sich mit dem Duft meines marillenfarbenen Morgenmantels, den diese Frau einfach anbehalten hatte, als gehöre er ihr.
Ich hörte, wie sie drinnen telefonierte. Ihre Stimme war gedämpft, aber einzelne Fetzen drangen bis zu mir hinaus.
„Lukas, komm her. Sie lässt mich nicht hinein! … Sie hat mich vor die Tür gesetzt! … Nein, ich hab sie nicht geschlagen! … Sie ist selber … Ja, sie filmt mich mit dem Handy! … Was heißt, was sollst du machen? Komm her und regel das!“
Ich lehnte mich gegen die Wand.
Mein Herz schlug so heftig, als säße es mir im Hals.
Ob Lukas tatsächlich kommen würde, wusste ich nicht.
Aber eines wusste ich: Zum ersten Mal an diesem Abend tat ich genau das Richtige.
Und zum ersten Mal seit Wochen ließ ich niemand anderen für mich entscheiden.
Ich stand draußen am Stiegenabsatz und sah auf das Display meines Handys. Die Aufnahme lief weiter. Der rote Punkt in der Ecke pulsierte gleichmäßig, fast wie ein kleiner Herzschlag. Die Frau in meinem Morgenmantel tauchte immer wieder im Türrahmen auf, verschwand dann erneut im Inneren der Wohnung, und jedes Mal, wenn sie an der Tür vorbeiging, hörte ich ihre nackten Füße über den Boden patschen.
Von drinnen kam ihre Stimme. Den sanften Ton versuchte sie inzwischen gar nicht mehr.
„Warum hörst du ihr überhaupt zu, Lukas! Sie schmeißt mich hinaus! … Nein, ich hab ihr überhaupt nichts getan! … Sie steht draußen am Gang und filmt mich, als wäre ich eine Diebin! … Kommst du jetzt oder nicht? … Mir reicht’s hier sowieso schon! … Welche Polizei? Ich ruf gleich selber an und sag, dass man mich hier verprügelt!“
Ich mischte mich nicht ein. Ich wartete.
Nach ein paar Minuten waren im Stiegenhaus Schritte zu hören. Im ersten Moment dachte ich, Lukas sei da. Doch der Tritt war schwer, ruhig, gleichmäßig. Kurz darauf kamen zwei Polizisten den letzten Absatz herauf.
Sie grüßten und stellten sich vor. Der Ältere von beiden, ein Mann mit müdem Gesicht und grauen Schläfen, musterte erst mich, dann die Wohnungstür, hinter der eine karierte Tasche hervorschaute.
„Sie haben angerufen?“, fragte er.
„Ja“, sagte ich und beendete die Aufnahme. „In meiner Wohnung befindet sich eine Frau, die dort nichts zu suchen hat. Sie ist ohne mein Wissen hineingekommen. Ich habe sie nicht eingeladen.“
„Wie ist sie denn in die Wohnung gelangt?“, wollte der Jüngere wissen. In seinem Blick lag ein leiser Zweifel.
„Sie hat einen Schlüssel, den sie von einem Bekannten von mir bekommen hat. Er hat ihn ohne meine Zustimmung genommen. Der Ersatzschlüssel ist seit gestern verschwunden. Für mich ist das ein unbefugtes Eindringen.“
Die beiden Polizisten wechselten einen kurzen Blick.
„Dann schauen wir uns das an“, sagte der Ältere.
Wir gingen hinein. Der Essensgeruch war in der Wohnung noch viel dichter. In der Küche kochte irgendetwas vor sich hin. Die Frau trat in den Vorraum und blieb breitbeinig stehen, die Hände in die Hüften gestemmt. Sie trug noch immer meinen Morgenmantel; inzwischen hatte sich der Gürtel gelöst, und die Stoffbahnen hingen auseinander, sodass man ihre Knie sehen konnte.
„Na endlich!“, rief sie, als sie die Uniformierten erblickte. „Sie wirft mich hinaus! Dabei sage ich Ihnen: Ich bin die Mutter ihres Verlobten! Man hat mich hierher eingeladen!“
„Wer hat Sie eingeladen?“, fragte der ältere Polizist.
„Mein Sohn. Lukas. Er ist praktisch ihr Mann. Er hat gesagt: Mama, fahr hin, gewöhn dich schon einmal ein. Und jetzt macht sie hier Theater.“
Ich stand daneben und sah sie an. In mir stieg Übelkeit auf.
„Ich habe keinen Verlobten“, sagte ich langsam. „Ich habe einen Bekannten. Er wohnt nicht hier. Und er hatte keinerlei Recht, über die Schlüssel zu meiner Wohnung zu verfügen.“
„Er hat mir die Schlüssel selber gegeben!“ Die Frau deutete mit dem Finger Richtung Garderobe. „Die sind in der Tasche vom Morgenmantel. Den Morgenmantel hat sie mir übrigens freiwillig gegeben.“
„Ich habe Ihnen gar nichts gegeben“, erwiderte ich.
Der Ältere hob eine Hand und brachte damit Ruhe hinein.
„Eins nach dem anderen. Haben Sie einen Ausweis bei sich? Wer sind Sie?“
Die Frau atmete laut aus und kramte in der Tasche, die an der Wand stand. Schließlich zog sie einen abgegriffenen Pass hervor und reichte ihn dem Polizisten.
„Da. Theresa Petrovna Sorokina. Gemeldet in Niederösterreich. Aber ich bin zu meinem Sohn gekommen. Genauer gesagt zu meiner Schwiegertochter. Nur hat sich die da“ — sie nickte in meine Richtung — „als richtige Giftspritze herausgestellt.“
„Mäßigen Sie Ihre Ausdrucksweise“, wies der ältere Polizist sie zurecht.
„Was hab ich denn schon gesagt? Die Wahrheit tut halt weh.“
Ich spürte, wie meine Hände zu zittern begannen. Anmerken ließ ich mir nichts.
„Diese Frau ist in meine Wohnung eingedrungen“, sagte ich. „Sie hat meine Sachen genommen. Sie hat meine Kästen durchwühlt. Sie trägt meinen Morgenmantel. Ich will, dass sie geht.“
„Ich gehe nirgendwohin!“, fuhr Theresa Petrovna auf. „Ich bin gerade erst angekommen! Wohin soll ich denn? Meine Sachen sind hier!“
„Ihre Sachen packen Sie zusammen und nehmen sie mit“, sagte der ältere Polizist. „Wenn die Wohnungsinhaberin nicht möchte, dass Sie hier bleiben, müssen Sie die Wohnung verlassen.“
„Und wenn ich nicht gehe?“ Sie verschränkte die Arme vor der Brust.
„Dann nehmen wir Sie zur Abklärung mit auf die Polizeiinspektion. Sollten Sie Widerstand leisten, kommt noch eine Verwaltungsübertretung dazu.“
Theresa Petrovna öffnete den Mund, doch in diesem Moment waren hinter der Tür hastige Schritte zu hören.
Ich drehte mich um.
Lukas.
Er kam auf den Stiegenabsatz gestürmt und rang nach Luft. Er trug dasselbe Hemd wie gestern, nur war es zerknittert, als hätte er lange im Auto gesessen.
„Was ist denn hier los?“, stieß er hervor. Sein Blick sprang von mir zu seiner Mutter und dann zu den Polizisten.
„Lukas!“ Theresa Petrovna schoss auf ihn zu und klammerte sich an seine Schulter. „Sie werfen mich hinaus! Und sie hat mich gefilmt! Stell dir das vor! Ich komme zu ihr im Guten, und sie ruft die Polizei!“
Lukas legte einen Arm um seine Mutter, mit der anderen Hand richtete er sich den Hemdkragen. Dann sah er mich an. In seinem Blick lag weder Angst noch Bedauern. Nur Ärger.
„Was machst du da eigentlich?“, fragte er leise. „Warum musstest du die Polizei rufen?“
„Deine Mutter ist ohne meine Erlaubnis in meine Wohnung gegangen“, antwortete ich. „Und sie weigert sich, hinauszugehen.“
„Nicht ‚deine Mutter‘, sondern meine Mutter“, verbesserte er mich. „Und sie ist gekommen, um zu helfen. Ich habe ihr die Schlüssel gegeben. Du hast doch selber gesagt, dass dein Ersatzschlüssel nur nutzlos herumliegt.“
Ich sah ihn an und hatte plötzlich das Gefühl, einen fremden Menschen vor mir zu haben.
„Ich habe dir nicht erlaubt, meine Sachen zu nehmen, Lukas. Du warst gestern überhaupt nur kurz bei mir. Ich habe nicht bemerkt, dass du den Schlüssel eingesteckt hast. Aber jetzt ist mir klar: Das war Absicht.“
Er verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln.
„Absicht? Wozu denn bitte?“
„Damit deine Mutter auch ohne mich in die Wohnung kann.“
Lukas schüttelte den Kopf.
„Du machst alles komplizierter, als es ist. Mama wollte dich einfach kennenlernen. Und du führst dich auf wie im Zirkus. Vor fremden Leuten ist das peinlich.“
„Mir soll das peinlich sein?“ Ich sah zu Theresa Petrovna hinüber, die sich an ihren Sohn drängte und mich mit dem Gesichtsausdruck einer Siegerin anschaute. „Mir ist nur peinlich, dass ich dir vertraut habe.“
Die Polizisten beobachteten uns schweigend. Schließlich wandte sich der Ältere wieder an Theresa Petrovna.
„Sie müssen die Wohnung verlassen. Packen Sie Ihre Sachen.“
„Aber Lukas!“ Theresa Petrovna krallte sich in den Arm ihres Sohnes.
„Pack zusammen“, sagte Lukas. „Aber wir kommen wieder.“
Er sagte das, während er mir direkt in die Augen sah.
„Hast du gehört? Wir kommen wieder. Und dann reden wir. Aber nicht jetzt. Jetzt bringe ich Mama weg.“
Ich antwortete nicht.
Murrend begann Theresa Petrovna, meine Kleider in ihre Tasche zu stopfen, die sie offenbar schon aus dem Kasten gezogen hatte. Ich ließ sie dabei keine Sekunde aus den Augen.
„Das sind meine Sachen“, sagte ich.
Sie riss den Kopf hoch und setzte bereits zu einer Antwort an.