Claudia, eine Kollegin von ihm, hat wiederum ständig diese „lustigen“ Sprüche über Frauen in Führungspositionen abbekommen.
Schließlich haben wir uns bei Katharina getroffen — sechs Frauen, die Florian über Jahre hinweg mit als Humor getarnten Demütigungen klein gehalten hatte. Und jede von uns hatte geschwiegen. Weil man ja „keine Beziehungen zerstören“ wollte. Weil es „eh nur ein Scherz“ gewesen ist. Weil er es „bestimmt nicht böse gemeint“ hat.
Katharina hat uns angesehen, und in ihren Augen hat es richtig gefunkelt.
„Mädels“, hat sie gesagt, „wir bereiten ihm eine kleine Überraschung.“
Zu Florians fünfundfünfzigstem Geburtstag haben wir ein Fest organisiert. Eingeladen waren alle gemeinsamen Bekannten. Florian ist zufrieden und selbstsicher gekommen. Die Scheidung war noch nicht rechtskräftig, und er hat offenbar immer noch gehofft, ich würde „wieder zur Vernunft kommen“.
Als die Torte hereingebracht worden ist, bin ich mit einem Glas in der Hand aufgestanden.
„Liebe Freunde“, habe ich begonnen. „Heute feiern wir den runden Geburtstag eines Mannes, der für seinen großartigen Sinn für Humor bekannt ist. Deshalb möchten auch wir uns erlauben, ein bisserl zu scherzen.“
Und dann haben wir angefangen.
Jede von uns hat ihm seine eigenen „Witze“ zurückgegeben — nur diesmal in die andere Richtung.
Barbara hat über seine Glatze gesprochen: „Die Jahre lichten eben nicht nur das Haar am Kopf, sondern manchmal auch das, was drunter sein sollte.“
Julia hat seinen Bauch aufs Korn genommen: „Du bist wie ein guter Germteig — du gehst immer weiter auf.“
Claudia hat sich seine Arbeit vorgenommen: „Chef bist du wahrscheinlich nur geworden, weil du sonst nichts wirklich kannst.“
Am Anfang hat der ganze Raum gelacht. Dann ist das Lachen leiser geworden. Unsicherer. Einige haben sich geräuspert, andere auf ihre Gläser geschaut.
Florian ist zuerst blass geworden, dann knallrot.
„Was soll dieser Zirkus?!“, hat er schließlich gebrüllt.
Ich habe ihn ruhig angelächelt.
„Aber Florian, das ist doch nur ein Spaß. Was ist los? Bist du jetzt beleidigt? Wir haben doch bloß ein bisserl gewitzelt. Verstehst du keinen Humor?“
Er hat seinen Mantel gepackt und ist hinausgestürmt.
Und ich habe gelacht. Zum ersten Mal seit vielen, vielen Jahren. Nicht gezwungen, nicht leise, nicht entschuldigend. Sondern hell, frei und echt.
7. Kapitel – Das letzte Lachen
Vor Gericht habe ich recht bekommen. Die Wohnung ist geteilt worden, ebenso das Wochenendhaus. Florian hat getobt, aber ausrichten konnte er nichts mehr. Die Nachrichten, die Zeugenaussagen und sogar das Video von seiner Geburtstagsfeier — Lukas hatte es ganz bewusst aufgenommen — haben alle für mich gesprochen.
Meinen Anteil habe ich bekommen, verkauft und mir davon eine kleine Zweizimmerwohnung in einem neuen Grätzl gekauft. Ich habe sie herrichten lassen: hell, frisch, modern. Genau so, wie ich es wollte — und nicht so, wie es angeblich „zu einer Frau in meinem Alter passt“.
Eine gelbe Küche. Ein türkisfarbenes Schlafzimmer. Viel Licht. Viel Luft.
Lukas und Sophie haben mir beim Umziehen geholfen. An der Tür zu meinem neuen Zuhause hat mich mein Sohn fest umarmt.
„Mama“, hat er leise gesagt, „ich bin stolz auf dich. Weißt du, ich habe Sophie etwas versprochen: Ich werde mich nie auf ihre Kosten vor anderen lustig machen. Nie. Ich werde keinen Menschen erniedrigen, den ich liebe.“
Ich habe gelächelt.
„Dann war meine Erfahrung wenigstens für jemanden nützlich.“
Sophie hat mir einen Blumenstrauß überreicht.
„Frau Johanna, Sie sind wirklich eine Inspiration. Ganz ehrlich. Meine Mutter hält die ,Witze‘ meines Vaters auch schon ihr ganzes Leben lang aus. Ich habe ihr von Ihnen erzählt. Jetzt denkt sie nach.“
In meinem neuen Leben habe ich all das getan, wovon ich dreißig Jahre lang nur geträumt hatte, ohne mich je zu trauen.
Ich habe mich für Italienisch angemeldet — das wollte ich schon immer lernen.
Ich habe mit Tango begonnen.
Und ich habe einen Blog gestartet: über das Neuanfangen jenseits der fünfzig.
Die Leserinnen sind schneller gekommen, als ich gedacht hätte. Es hat sich herausgestellt, dass es unzählige Frauen wie mich gibt. Frauen, die Demütigungen ertragen, nur weil sie als „Humor“ verpackt sind. Frauen, die Angst haben zu gehen. Frauen, die nicht mehr glauben, dass man noch einmal von vorne beginnen kann.
Ihnen habe ich geschrieben:
„Ihr könnt es. Ich habe es mit fünfzig geschafft — ihr könnt es jederzeit schaffen.“
Und ein Jahr später ist etwas passiert, womit ich nicht gerechnet hatte.
Es hat geläutet. Ich habe die Tür geöffnet — und draußen ist Florian gestanden.
Gealtert, abgemagert, mit einem Blick, in dem kein Licht mehr war.