Onkel Karl hat es trotz aller Bemühungen nicht zusammengebracht, ordentliches Holz herzurichten, und ist dann auf die glorreiche Idee gekommen, den Griller mit Benzin aus dem Rasenmäher in Gang zu bringen. Das Zeug ist sofort hochgeschossen, hat ihm die Augenbrauen angesengt und die Hälfte der Hendlflügerl in schwarze Brösel verwandelt. Das übrige Schweinefleisch, das in dicken, schiefen Brocken auf dem Rost gelegen ist, ist innen roh geblieben und außen zu einer verkohlten Kruste geworden.
Tante Barbara, völlig erledigt vom Kampf mit gummiartigen Paradeisern und stumpfen Messern, hat schließlich eine Schüssel Salat auf den Tisch gestellt und ein paar Flaschen Wein daneben geknallt.
Die Gäste haben sich in der Gartenlaube niedergelassen. Waltraud hat mit dem Gesichtsausdruck einer gekränkten Märtyrerin zu einem Trinkspruch angesetzt, doch Karl ist ihr dazwischengefahren, während er finster auf einem Stück Fleisch herumgekaut hat, das in der Mitte noch bedenklich rosa gewesen ist.
„Sag einmal, Waltraud“, hat er geknurrt und eine Sehne ausgespuckt. „Du hast uns am Telefon die Ohren vollgeredet: Anwesen, Empfang vom Feinsten, Sauna, Lamm, alles vom Allerbesten. Und was ist jetzt? Aus dem Wasserhahn kommt nix, aufs Klo muss man mit dem Kübel, das Fleisch ist eine Schuhsohle und die Sauna geht auch nicht. Dafür sind wir drei Stunden im Stau gestanden?“
„Karl, bitte, das sind halt technische Schwierigkeiten …“, hat meine Schwiegermutter hilflos gestammelt. „Daniel ist einfach nicht dazugekommen …“
„Was hat denn der Daniel damit zu tun?“, hat Barbara geschnaubt und sich von dem sauren Wein eingeschenkt. „Du hast doch erzählt, ihr seid hier die Hausherren. Und in Wahrheit schaut’s aus wie bei armen Leuten. Auf meinem alten Wochenendgrundstück war mehr Ordnung als hier. Und deine Schwiegertochter sitzt herum wie eine Gnädigste und rührt keinen Finger!“
Da ist bei Waltraud endgültig etwas gerissen. Scham, Hitze und die Trümmer ihrer groß angelegten Vorführung haben sich offenbar zu einer explosiven Mischung verbunden. Sie ist so abrupt aufgesprungen, dass die Bank geknarrt hat. Ihr Gesicht und ihr Hals sind dunkelrot angelaufen. Genau in diesem Moment bin ich von der Veranda heruntergekommen, Graf auf dem Arm.
„Sie ist an allem schuld!“, hat meine Schwiegermutter gekreischt und mit einem verlängerten Fingernagel auf mich gezeigt. „Sie hat das absichtlich ruiniert! Sie ist geizig, boshaft und selbstsüchtig! Geld hat sie genug, sie hätte ohne Weiteres ein Catering bestellen können, wenn sie uns anständig empfangen hätte wollen! Sie hätte ordentliches Fleisch kaufen können! Sie hätte bedienen können, wie es sich für eine normale Ehefrau gehört!“
Sie hat vor lauter Schreien kaum noch Luft bekommen. Barbara und Karl sind mit ihren halb durchgegarten Fleischstücken in den Händen erstarrt. Claudia hat den Kopf eingezogen, als würde gleich ein Gewitter über ihr niedergehen.
Ich bin langsam näher zum Tisch gegangen. Graf hat in meinen Armen tief und bedrohlich zu knurren begonnen und Waltraud so fixiert, als würde er gerade abwägen, bei welcher Ader er anfangen sollte.
„Ich hätte also kaufen können?“, habe ich ruhig gefragt, aber laut genug, dass es wirklich jeder gehört hat. „Ich hätte ein Restaurant organisieren sollen? Von meinem Geld?“
„Ja! Du bist seine Frau! Es ist deine Pflicht, die Familie deines Mannes zu achten!“, hat Waltraud weitergezetert, inzwischen völlig jenseits jeder vernünftigen Argumentation.
„Ihre Rechenkunst ist bemerkenswert, Waltraud“, habe ich gesagt und den Kopf leicht schief gelegt. „Wenn Sie gratis wohnen, essen und sich bedienen lassen wollen, ist das hier plötzlich das Eigentum Ihres Sohnes. Sobald sich aber herausstellt, dass Ihr Sohn kein Bankett finanzieren kann, soll ich zahlen, weil ich ja die ,reiche Ehefrau‘ bin. Entscheiden Sie sich bitte: Leben wir nach den Regeln des Patriarchats, wo der Mann für alles zuständig ist, oder nach den Regeln des Schmarotzertums, wo Sie es sich auf meinem Rücken bequem machen?“
„Wie redest du mit mir?! Also ich … also wir … Daniel! Sag ihr etwas!“
Daniel ist langsam von der Bank aufgestanden. Er hat sich die Brotkrümel von den Händen gestrichen, zuerst Karl angeschaut, dann seine Mutter.
„Was soll ich ihr denn sagen, Mama? Sie hat recht. Ihr seid in ein fremdes Haus gekommen. Ihr habt euch aufgeführt, als würde euch alles gehören. Ihr habt erklärt, Katharina hätte hier nichts zu melden. Sie hat euch zugestimmt. Ich habe die Führung übernommen. Und da sieht man jetzt das Ergebnis: Geld habe ich keines, eine Pumpe reparieren kann ich nicht, kochen kann ich auch nicht. Ohne Katharina ist dieses Wochenendhaus nichts weiter als ein Schuppen mit Beeten. Und eure ganze großartige ,Familiensolidarität‘ steht und fällt mit ihrem Geldbörsel und ihrer Arbeit.“
Er hat kurz geschwiegen und den Blick über die still gewordene Verwandtschaft wandern lassen.
„Ihr wolltet Urlaub auf fremde Kosten und habt das mit großen Worten über Familie zugedeckt. Hat nicht funktioniert. Also machen wir es jetzt so: Ihr geht hinein, packt eure Sachen und fahrt. Sofort. Ende der Diskussion.“
„Danielchen … mein Bub …“, hat Waltraud auf einmal ihre ganze Kampfhaltung verloren. Die Schultern sind ihr abgesackt, die Stimme ist dünn geworden. „Wohin sollen wir denn jetzt? Es ist schon Abend. Und Barbara und Karl …“
„Barbara und Karl haben ein Auto, die kommen schon heim“, hat mein Mann knapp gesagt. „Und du gehst mit Claudia und Severin zur Bahnstation. Der Zug fährt um 20:15. Wenn ihr zügig marschiert, schafft ihr ihn.“
„Aber wir haben Taschen! Du wirst uns doch hinbringen?“, hat Claudia piepsend eingeworfen.
„Nein“, hat Daniel geantwortet und sich wieder auf die Bank gesetzt. „Ich bin müde. Ich habe den ganzen Tag den starken Hausherrn gespielt, mir tut der Rücken weh. Und Katharina um ihr Auto zu bitten, traut euch ja wohl nicht einfallen. Sie ist hier schließlich nicht die Hausherrin. Wozu braucht ihr dann ihren Wagen?“
Das war eine Niederlage. Vollständig, eindeutig und für alle Beteiligten entsetzlich demütigend.
Barbara, der inzwischen klar geworden ist, dass aus dem kostenlosen Wellnesswochenende nichts mehr wird und nur noch Familienstreit samt rohem Fleisch übrig bleibt, hat ihren Leuten sofort befohlen, zusammenzupacken. Sie sind mit viel Lärm abgezogen. Noch aus dem Fenster ihres Geländewagens hat Barbara Waltraud lautstark beschimpft:
„Pfui auf dich, Waltraud! Großsprecherin! Mit fremdem Besitz angeben, das kannst du! Dass ich noch einmal zu dir auf Besuch fahre, kannst du dir abschminken!“
Der Wagen ist in einer Staubwolke verschwunden.
Waltraud ist schwankend ins Haus gegangen. Eine halbe Stunde später sind sie und Claudia mit schweren karierten Taschen im Schlepptau durch das Gartentor hinaus. Severin ist ihnen hinterhergeschlurft, den Blick stur aufs Handy geheftet, wo er wütend mit dem Finger herumgetippt hat, offenbar in der Hoffnung, irgendwo noch ein letztes Restchen mobiles Internet einzufangen. Keiner von ihnen hat sich verabschiedet. Kein Wort.
Meine Schwiegermutter ist die staubige Dorfstraße entlanggegangen, und in ihrer gekrümmten Gestalt war nichts mehr von jener herrischen Gutsbesitzerin zu erkennen, die zwei Tage zuvor noch meine Hortensien inspiziert hatte. Sie hat einfach nur wie eine erschöpfte ältere Frau gewirkt, die endlich begriffen hat, dass Gastfreundschaft besonders dann hoch im Kurs steht, wenn andere dafür zahlen.
Daniel und ich sind auf der Veranda stehen geblieben und haben ihnen nachgeschaut.
Erst als sie hinter der Kurve verschwunden sind, hat mein Mann laut ausgeatmet. Dann hat er sich zu mir gedreht und mir den Arm um die Schultern gelegt.
„Verzeih mir. Ich hätte dem Ganzen gleich am ersten Tag einen Riegel vorschieben müssen.“
„Passt schon, Daniel“, habe ich gesagt und mich an ihn gelehnt. „Wenn du sie einfach hinausgeworfen hättest, wären sie für immer die unschuldigen Opfer der bösen Schwiegertochter gewesen. So haben sie sich selber vorgeführt. Übrigens: Was ist eigentlich mit der Pumpe?“
Daniel hat verschmitzt gegrinst.
„Gar nichts. Ich habe nur im Heizraum den Stecker aus der Steckdose gezogen. Ich geh gleich hin und steck ihn wieder ein. Und den Router kannst du auch wieder herunterbringen, der darf wieder arbeiten.“
Ich musste lachen, während Graf mit ausgesprochen wichtiger Miene durch das von Eindringlingen befreite Revier stolzierte und zielstrebig zu seinem Napf marschiert ist.
Am Abend sind wir auf der Veranda gesessen. Das Wasser ist wieder gelaufen, der Kühlschrank hat leise gebrummt, es hat nach frisch aufgebrühtem, richtigem Tee gerochen und nach gutem Schweinefleisch, das auf ordentlicher Glut gebraten hat — Fleisch aus meinen Vorräten, versteht sich. Die Stille ist nur vom Zirpen der Grillen und vom gleichmäßigen Schnurren des Katers unterbrochen worden.
Ich habe einen Schluck Wein aus meinem Glas genommen, auf die hellen Fenster meines Hauses geschaut, auf die gepflegten Blumenbeete, auf meinen Mann, der hochkonzentriert den Grillrost gereinigt hat, und dann lächelnd laut gesagt:
„Stimmt schon, der Sohn hat wirklich ein nettes Wochenendhaus. Da sollte ich bei Gelegenheit wieder einmal auf Besuch kommen. Sie haben doch nichts dagegen, Herr Hausherr?“
Daniel hat aufgesehen, gegrinst und mit der Grillzange salutiert.
„Für so kluge Gäste, Madame, stehen die Tore meines Anwesens rund um die Uhr offen.“
Und dann haben wir endlich in Ruhe zu Abend gegessen. In unserem Haus. Nach unseren Regeln.