„Er ist nicht komisch, Anna“, sagte ich und sah dabei mein eigenes Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe an.
„Wer ist er dann?! Wer bitte ist dieser Kerl?! Und warum lässt er uns nicht in UNSER Haus?“
„Weil es nicht mehr unser Haus ist. Ich habe es verkauft.“
Am anderen Ende der Leitung wurde es so still, dass ich beinahe gemeint habe, die Gedanken in Annas Kopf knirschen zu hören, während sie versuchten, das Gesagte zu begreifen. Im Hintergrund bellte der Hund weiter, heiser und wütend.
„Was?“, hauchte sie schließlich. „Wie, verkauft? An wen? Und wir?“
„Ihr steht, Anna, vor einem fremden Tor. Und wenn ich euch einen Rat geben darf: Fahrt lieber, bevor Florian den Hund aus dem Zwinger lässt. Er ist ein strenger Mensch und versteht bei so etwas keinen Spaß.“
„Du… du…“ Anna rang nach Luft. „Das kannst du nicht gemacht haben! Wir sind mit den Kindern da! Der ganze Kofferraum ist voller Essen! Wohin sollen wir jetzt?! Es ist der dreißigste Dezember! Lena, du hast ja überhaupt kein Gewissen! Begreifst du eigentlich, was du angerichtet hast? Wir sind doch Familie!“
„Familie“, wiederholte ich leise. „Eine Familie, die es nicht einmal der Mühe wert gefunden hat, vorher zu fragen, ob sie überhaupt kommen darf.“
„Was heißt hier fragen?! Das war doch immer für alle! Das war Lukas’ Haus! Du hast uns einfach das Fest ruiniert! Ruf sofort diesen… diesen Menschen an und sag ihm, dass wir dazugehören! Er soll uns wenigstens für eine Nacht hineinlassen!“
In diesem Augenblick ist mir endgültig klar geworden: Wenn ich jetzt auch nur einen Schritt zurückweiche, wenn ich den neuen Besitzer anrufe – als hätte ich dazu überhaupt noch irgendein Recht –, oder wenn ich sie in meine Wohnung in Wien lasse, dann beginnt alles wieder von vorn. Dann bin ich erneut die bequeme Lena, die schon irgendwie alles richtet.
Und dann ist genau das passiert, womit ich gerechnet und wovor ich mich gleichzeitig gefürchtet hatte.
Aus dem Handy drang ein dumpfes Schlagen. Offenbar hämmerte jemand gegen das eiserne Tor. Gleich darauf folgte ein Knurren, so tief und bedrohlich, dass es mir sogar durch den Lautsprecher kalt den Rücken hinunterlief. Dann hörte ich Florians Stimme.
„Ich zähle bis drei. Danach mache ich die Gartentür auf. Eins…“
„Zwei…“, kam es aus dem Lautsprecher. Florians Tonfall war vollkommen sachlich, beinahe gelangweilt, wie bei einem Kontrolleur in der Schnellbahn.
„Tobias! Ins Auto! Schnell!“, schrie Anna.
Dann krachte eine schwere Autotür zu, vermutlich die eines großen Geländewagens. Kurz darauf hörte ich gedämpftes Kinderweinen und Tobias’ Flüche, die nun schon aus dem Innenraum des Wagens kamen.
Der Hund bellte los – voll, dunkel, mit diesem tiefen Brustton, wie ihn nur Tiere haben, die ganz genau wissen, wo ihr Revier beginnt und wo es endet.
„Lena, dafür wirst du noch zahlen!“, zitterte Annas Stimme. Diesmal nicht mehr vor Dreistigkeit, sondern vor Angst und Zorn. „Du hast uns in die Kälte gesetzt! Wir erfrieren hier!“
„Ihr habt in euren Autos eine Klimaanlage, Anna“, sagte ich, trat vom Fenster zurück und ließ mich in meinen Lieblingsfauteuil sinken. Plötzlich fühlten sich meine Beine schwer an, als wäre ich eine lange Strecke gelaufen. „Und bis Wien braucht ihr eine Stunde. Mach kein Drama, wo keines ist.“
„Wir fahren nicht zurück! Uns ist jetzt alles verdorben! Wir wollten feiern! Was sollen wir mit drei Kisten Essen anfangen?!“
Das war beinahe unglaublich.
Sogar jetzt, eingesperrt im warmen Auto vor einem fremden Grundstück, dachte sie nicht daran, dass sie jede denkbare Grenze überschritten hatte. Nein, ihr größtes Problem war, wohin mit den Salaten, dem Aufschnitt und den ganzen Vorräten.
„Hör mir jetzt gut zu“, unterbrach ich sie ruhig.