Er öffnete eine Lade und zog daraus eine alte, graue Mappe hervor.
Als ich auf dem Deckel die Handschrift meines Vaters erkannte, blieb mir für einen Moment die Luft weg.
„Woher hast du das?“, fragte ich.
Lukas legte die Mappe auf den Schreibtisch.
„Von meiner Mutter. Sie hat sie mir vor zwei Wochen gegeben.“
Auf dem Umschlag stand der Name meines Vaters: Varga Josef.
Mein Vater war vor sieben Jahren gestorben, ein paar Monate bevor wir dieses Haus gefunden hatten. Er war Tischler gewesen und in seinen letzten Lebensjahren oft krank.
Lukas klappte die Mappe vorsichtig auf.
Darin lagen die Kopie eines alten Kaufvertrags, einige Bankunterlagen und ein handgeschriebener Brief.
„Meine Mutter behauptet, dein Vater hätte ihr gegenüber noch eine alte Schuld gehabt“, begann Lukas leise. „Und als er ins Spital gekommen ist, hätten die beiden irgendetwas vereinbart.“
„Was für eine Schuld soll das gewesen sein?“
„Angeblich hat sie ihm Jahre davor rund fünftausend Euro gegeben, als es mit seiner Werkstatt schwierig geworden ist.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Davon habe ich nie etwas gehört.“
„Ich auch nicht. Laut meiner Mutter hat dein Vater versprochen, dass wir uns später um sie kümmern würden, falls er das Geld nicht zurückzahlen kann.“
Ich starrte auf die Papiere, doch die einzelnen Sätze kamen kaum bei mir an.
„Und das hast du ihr geglaubt?“
„Ich habe nicht gewusst, was ich glauben soll.“
„Wann wolltest du mir das sagen?“
„Anna, ich weiß erst seit zwei Wochen davon.“
„Seit zwei Wochen? Und in der Zwischenzeit hast du zugelassen, dass deine Mutter sich hier aufführt, als würde ihr das Haus gehören?“
Lukas senkte den Blick.
In diesem Moment läutete wieder sein Handy.
Theresa rief an.
Er hob nicht ab.
Zwei Minuten später kam eine Nachricht.
„Um fünf bin ich wieder bei euch. Ich hoffe, bis dahin ist Elisabeth verschwunden, und wir können endlich über eure familiären Verpflichtungen reden.“
Lukas las die Zeilen, dann reichte er mir wortlos das Telefon.
„Sie kommt hier nicht mehr herein“, sagte ich.
„Anna …“
„Nein, Lukas. Jetzt ist Schluss.“
Ich begann keine neue Diskussion. Stattdessen suchte ich auf meinem Handy die Nummer des Schlüsseldienstes heraus, der im Vorjahr unsere Eingangstür repariert hatte. Wir hatten Glück: Der Mann war gerade in der Nähe beschäftigt und sagte zu, gleich vorbeizukommen.
Zuerst sah Lukas aus, als wollte er widersprechen. Dann sagte er nur leise:
„Du hast recht.“
Der Schlosser kam um Viertel vor vier. Innerhalb von zwanzig Minuten tauschte er den Zylinder aus und übergab uns fünf neue Schlüssel.
Kaum war er mit seinem Auto weggefahren, bog in unserer Straße Theresas silbergrauer Suzuki ein.
Meine Schwiegermutter stieg aus, in der Hand ein Papiersackerl. Sie ging auf die Haustür zu, als wäre nichts vorgefallen.
Sie steckte ihren Schlüssel ins Schloss.
Sie versuchte, ihn umzudrehen.
Es ging nicht.
Sie probierte es ein zweites Mal.
Dann trat sie einen Schritt zurück und drückte auf die Klingel.
Lukas ging zur Tür.
Er sperrte nicht auf. Er sprach durch die geschlossene Tür mit ihr.
„Mama, du kannst heute nicht hereinkommen.“
„Was soll das heißen? Ist das Schloss kaputt?“
„Wir haben es austauschen lassen.“
Ein paar Sekunden blieb es still.
„Wie bitte?“
„Du hast ab jetzt keinen eigenen Schlüssel mehr zu unserem Haus.“
Theresas Stimme wurde scharf.
„Hat dir diese Frau das eingeredet?“
„Das ist auch meine Entscheidung.“
„Mach sofort die Tür auf!“
Mein Mann sah zu mir. Ich stand ein paar Schritte hinter ihm, und zum ersten Mal in meinem Leben versuchte ich nicht, mir auszudenken, wie man seine Mutter beruhigen könnte.
„Heute nicht“, antwortete Lukas.
Theresa drückte so heftig auf die Klingel, dass Hannah oben in ihrem Zimmer zu weinen begann.
Als ich das hörte, veränderte sich etwas in mir endgültig.
Ich trat neben Lukas an die Tür.
„Theresa, bitte fahr nach Hause. Morgen können wir reden, wenn sich alle beruhigt haben.“
„Du hast kein Recht, mich auszusperren!“
„Doch. Dieses Recht haben wir. Und genau das tun wir gerade.“
Meine Schwiegermutter schrie noch mehrere Minuten vor dem Gartentor. Sie rief, wir seien undankbar, Lukas’ Vater würde sich für seinen Sohn schämen, und sie werde noch beweisen, wie viel wir ihr schuldeten.
Dann ging sie endlich.
An diesem Abend wollte Elisabeth ihren Besuch abbrechen.
„Mein Kind, ich fahre lieber heim. Ich will keinen neuen Streit auslösen.“
Ich setzte mich neben sie aufs Sofa.
„Mama, zum ersten Mal wünsche ich mir, dass nicht du diejenige bist, die nachgibt.“
Sie nahm meine Hand.
„Anna, ich möchte nicht, dass eure Ehe meinetwegen kaputtgeht.“
„Sie geht nicht deinetwegen kaputt, Mama. Sondern weil wir viel zu lange keine Grenzen gezogen haben.“
In diesem Moment erschien Lukas in der Wohnzimmertür.
„Elisabeth, ich möchte, dass du bleibst. Und ich entschuldige mich dafür, dass ich das bisher zugelassen habe.“
Die Augen meiner Mutter füllten sich mit Tränen.
Sie sagte nichts. Sie nickte nur.
Am nächsten Morgen fuhr Lukas sie zu ihrer Untersuchung. Ich nahm mir frei, weil es etwas gab, das ich sofort klären musste.
Ich suchte eine Anwältin in der Innenstadt auf, die mir eine Kollegin empfohlen hatte.
Die graue Mappe nahm ich mit.
Die Anwältin war eine sachliche Frau mittleren Alters. Fast eine Stunde lang ging sie die Unterlagen durch, Blatt für Blatt.
Am Ende nahm sie ihre Brille ab.
„Frau Varga, diesen Dokumenten nach hat Ihre Schwiegermutter kein Eigentumsrecht an dem Haus. Es gibt allerdings etwas anderes, das man sich genauer anschauen sollte.“
„Was meinen Sie?“
Sie deutete auf ein Blatt.
„Das hier ist kein Darlehensvertrag. Es handelt sich um die Kopie einer Schuldanerkenntnis, auf der angeblich die Unterschrift Ihres Vaters steht.“
„Ja, das sehe ich.“
„Nur ist das Datum auf diesem Dokument problematisch.“
Ich beugte mich näher darüber.
14. November 2018.
Im selben Augenblick wusste ich, weshalb das wichtig war.
Mein Vater war nämlich am 3. November 2018 gestorben.
Elf Tage bevor er dieses Papier angeblich unterschrieben hatte.
„Das ist unmöglich“, flüsterte ich.
Die Anwältin nickte.
„Eben deshalb dürfen Sie auf keinen Fall irgendeine Verpflichtung anerkennen. Man muss klären, woher dieses Schriftstück stammt.“
Meine Hände zitterten.
Nicht, weil ich Angst vor Theresa gehabt hätte.
Sondern weil jemand im Namen meines verstorbenen Vaters ein Dokument erstellt hatte.
Und dieser Jemand musste ganz genau gewusst haben, dass mein Vater zu diesem Zeitpunkt nicht mehr lebte.
Auf dem Heimweg im Auto war ich kurz davor, Lukas anzurufen. Am Ende tat ich es doch nicht.
Zuerst wollte ich meine Schwiegermutter sehen.
Am nächsten Nachmittag fuhren Lukas und ich gemeinsam zu ihr. Elisabeth war inzwischen wieder nach Innsbruck zurückgereist, und Hannah war in der schulischen Nachmittagsbetreuung.
Theresa öffnete die Tür. Doch als sie die Mappe in meiner Hand sah, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck.
„Was wollt ihr?“
„Mit dir reden“, antwortete Lukas.
In ihrem Wohnzimmer herrschte dieselbe makellose Ordnung wie immer. In der Vitrine standen alte Porzellanfiguren in Reih und Glied, auf dem Couchtisch lag eine frisch gebügelte Decke, und unter dem Fernseher stand ein gerahmtes Foto, auf dem Lukas mit seinem Vater zu sehen war.
Meinen Schwiegervater, Anton, hatte ich nie kennenlernen können. Lukas war dreiundzwanzig Jahre alt gewesen, als sein Vater gestorben war.