„Du schaust aus wie ein Mensch, der seit einer Woche kein Auge zugemacht und sich ausschließlich von Kränkung ernährt hat.“
„Kommt ungefähr hin“, gab ich zu und ließ mich in den ledernen Besuchersessel fallen. „Entschuldige den Überfall. Aber bei mir ist Krieg ausgebrochen.“
Ich legte die Mappe mit den Unterlagen vor ihr auf den Tisch, startete die Aufnahme des gestrigen Gesprächs mit Lukas und erzählte ihr alles, was passiert war. Katharina sagte kein Wort. Nur an ihren Wangenknochen zuckte es immer schneller, je länger sie zuhörte.
Als ich fertig war, lehnte sie sich zurück und betrachtete mich lange, prüfend, fast schon sezierend.
„Also, was soll ich dir sagen? Dein Mann ist ein Idiot mit Befund.“
„So weit bin ich auch schon gekommen. Die entscheidende Frage ist nur, wie gut dieser Idiot juristisch vorbereitet ist.“
Katharina schnaubte leise, drehte ihren Laptop zu mir und tippte auf den Bildschirm.
„Siehst du diesen Firmenbuchauszug? Deine Agentur läuft als GmbH. Als Gesellschafterin ist hier eine gewisse Katharina Makarova eingetragen, also ich. Du bist Geschäftsführerin mit einem Gehalt von tausend Euro im Monat. Erinnerst du dich, dass wir das vor zwei Jahren so aufgesetzt haben?“
Ich nickte. Damals hatte irgendein entlassener Mitarbeiter versucht, mir über Umwege die Firma unter den Füßen wegzuziehen, und Katharina hatte mir diese Konstruktion mit einer vorgeschalteten Gesellschafterin empfohlen. Für mich war das damals bloß eine Absicherung gewesen, ein weiteres Schriftstück für das Finanzamt und die Anwälte.
„Und jetzt hör gut zu, meine Liebe“, fuhr Katharina fort. „Wenn Lukas die Scheidung einreicht, wird er natürlich versuchen, Ansprüche auf das gemeinsame Vermögen geltend zu machen. Nur gehört dir aus rechtlicher Sicht praktisch nichts von dem Unternehmen. Kein relevanter Geschäftsanteil, weil keiner bei dir liegt, und dein offizielles Einkommen ist, sagen wir einmal, sehr bescheiden. Sämtliche Vermögenswerte der Firma – laut letztem Jahresabschluss rund achthunderttausend Euro – gehören formal mir. Tut mir leid, aber nach dem Gesetz bist du beinahe mittellos.“
In meiner Brust breitete sich ein Gefühl aus, das ich lange nicht mehr gespürt hatte. Erleichterung. Bittere, absurde, fast komische Erleichterung.
„Und die Wohnung?“
„Die Wohnung ist auf deinen Namen finanziert. Eine belastete Liegenschaft, die während der Ehe erworben wurde. Bei einer Scheidung wird nicht nur das Eigentum aufgeteilt, sondern auch die Verbindlichkeit gegenüber der Bank. Wenn dein Göttergatte also unbedingt Quadratmeter will, übernimmt er automatisch auch die Hälfte der offenen Kreditschuld. Wie viel ist da noch ausständig?“
„Hundertzwanzigtausend.“
„Na bitte. Dann darf er sich freuen. Entweder glänzen für ihn sechzigtausend Euro Schulden am Horizont, oder er verzichtet komplett auf seine Ansprüche an der Wohnung. Such dir aus, was dir besser gefällt.“
Katharina schenkte Cognac in zwei Gläser und schob mir eines hinüber.
„Aber ich wäre nicht ich, wenn ich dir nur beim Abwehren helfe. Ich schlage vor, wir erteilen ihnen eine Lektion. Eine, die sie bis ans Lebensende nicht vergessen. Bist du bereit, eine wirtschaftlich ruinierte Frau zu spielen?“
Ich hob das Glas, hielt es gegen das Licht und schaute durch die bernsteinfarbene Flüssigkeit.
„Erzähl.“
Eine Stunde später hatte ich einen klaren Plan im Kopf und in meiner Handtasche ein kleines Etui mit einer Brosche, in der eine Kamera versteckt war. Katharina hatte sie aus ihrem Safe geholt und trocken erklärt: „Ein Geschenk einer besonders einfallsreichen Mandantin. Die sitzt inzwischen im Aufsichtsrat der Firma ihres Ex-Mannes.“ Das Mikrofon zeichnete alles im Umkreis von fünf Metern auf, die Bildqualität reichte aus, um jede Regung in einem Gesicht zu erkennen, und von außen sah das Ding aus wie teurer Modeschmuck. Perfekt, um Beweise zu sammeln.
Gegen neun Uhr am Abend kam ich heim und eröffnete den ersten Akt der Vorstellung. Auf dem Küchentisch verteilte ich Schriftstücke, die angebliche Klagen nicht existierender Gläubiger darstellten, Mitteilungen über eingefrorene Konten und sogar ein Schreiben vom „Finanzamt“ über eine bevorstehende Außenprüfung. Katharina hatte das alles in einer halben Stunde mit Hilfe eines befreundeten Grafikers zusammengebastelt, der früher angeblich für einen ganzen Jahrgang angehender Beamter Diplome gefälscht hatte.
Als Lukas in die Küche kam, saß ich am Tisch, den Kopf in die Hände gestützt, und schluchzte leise vor mich hin.
„Was ist passiert?“, fragte er, wobei er seine Gereiztheit nur mühsam verbarg. Offenbar störte mein Trauerbild seine Vorfreude auf den nahenden Sieg.
„Alles ist aus, Lukas“, flüsterte ich und verwischte mir ein paar Wassertropfen über die Wangen, mit denen ich mir zuvor vorsorglich die Wimpern befeuchtet hatte. „Das Finanzamt hat die Konten gesperrt. Die Agentur wird aufgrund einer Anzeige von Konkurrenten geprüft. Wenn ich bis morgen keine Sicherheitsleistung hinterlege, kann es richtig ernst werden.“
Er runzelte die Stirn. In seinen Augen erschien kein Mitleid, sondern eine nüchterne, geschäftsmäßige Anspannung.
„Was für eine Sicherheitsleistung? Wie viel?“
„Fünfzigtausend Euro. Zwanzigtausend habe ich noch privat. Der Rest ist blockiert.“
Lukas setzte sich mir gegenüber und schwieg eine ganze Weile. Dann fragte er vorsichtig, als würde er erst einmal testen, wie tragfähig der Boden unter ihm war:
„Kannst du Schmuck verkaufen? Du hast doch diesen Ring mit dem Smaragd, den du von deiner Großmutter geerbt hast.“
Langsam hob ich den Blick. Prüfung Nummer eins: bestanden. Er bot keine Hilfe an. Er versuchte nicht, mich zu beruhigen. Er begann sofort zu überschlagen, was man mir noch abnehmen konnte, solange ich nicht ganz untergegangen war.
„Der Ring ist eine Kopie“, log ich. „Das Original habe ich vor drei Jahren verkauft, als du Geld für den Start deiner App gebraucht hast. Erinnerst du dich nicht?“
Ob er es vergessen hatte oder ob er es mir nie geglaubt hatte, wusste ich nicht. Er verzog nur den Mund.
„Dann muss eben etwas anderes her. Du bist doch so gescheit, dir fällt schon was ein. Vielleicht kannst du bei Freundinnen etwas ausborgen?“
„Solche Freundinnen habe ich nicht.“
Lukas stand auf und ging nervös in der Küche auf und ab.
„Gut. Gerate jetzt nicht gleich in Panik. Ich rede mit meiner Mutter. Vielleicht weiß sie einen Rat.“
Ich musste mich zusammenreißen, um nicht bitter aufzulachen. Natürlich. Seine Mutter. Hedwig, Chefstrategin und geistige Urheberin all seiner genialen Pläne.
Am nächsten Tag stand meine Schwiegermutter ohne vorherigen Anruf vor der Tür, so wie immer, wenn sie Blut witterte. Eine ältere Dame mit perfekter Frisur, einer bestickten Bluse und dem unvermeidlichen Büchlein über gesunde Ernährung in der Handtasche. Nur ragte heute statt eines Rezepts der Rand irgendeiner juristischen Broschüre heraus.
Ich war vorbereitet. Die Kamerabrosche steckte am Kragen meiner Bluse. Das Diktiergerät am Handy lief im Daueraufnahmemodus.
„Grüß Gott, Anna“, trällerte Hedwig schon von der Türschwelle. „Ich habe gehört, bei dir gibt es Schwierigkeiten.“
„Kommen Sie herein, Hedwig“, sagte ich und legte mir die demütigste Miene zu, die ich zustande brachte.
Sie ging in die Küche, sah sich mit der Selbstverständlichkeit einer Eigentümerin um und setzte sich auf ihren Lieblingsplatz beim Fenster, von dem aus man den ganzen Raum überblicken konnte.
„Lukas hat mir alles erzählt. Von der Scheidung und von deinen finanziellen Problemen. Denk jetzt bitte nicht, ich würde mich daran weiden. Ich bin gekommen, um zu helfen.“
„Auf welche Weise?“
Sie faltete die Hände auf dem Tisch, beugte sich vor und setzte dieses Gesicht auf, mit dem sie gern den Eindruck erweckte, das gesammelte Wissen der Menschheit verwalte sich ausschließlich in ihrem Kopf.
„Anna, du musst eines begreifen. Eine Ehe ist nicht nur ein Eintrag beim Standesamt. Sie bedeutet Verantwortung. Du hast Lukas versprochen, in guten wie in schlechten Zeiten zu ihm zu stehen. Jetzt sind es für dich schlechte Zeiten, aber für ihn waren die vergangenen Jahre auch keine Freude. Du musst dich in seine Lage hineinversetzen.“
„In seine Lage hineinversetzen?“, wiederholte ich leise.
„Selbstverständlich. Er hat jahrelang deine Arbeit ertragen, deine Dienstreisen, deine ständige Abwesenheit. Er ist ein Mann. Er braucht eine Ehefrau, keine Geschäftspartnerin. Du hast diese Familie selbst kaputtgemacht und willst jetzt einfach davonmarschieren? So funktioniert das nicht.“
Ich sagte nichts. Ich ließ sie reden.
„Lukas will die Scheidung, weil er erschöpft ist. Aber ich kenne meinen Sohn. Er beruhigt sich wieder. Wenn du jetzt alle Verpflichtungen übernimmst, die er in der Vereinbarung aufgelistet hat, kann ich mit ihm sprechen. Vielleicht überlegt er es sich noch einmal. Du willst deine Familie doch retten, oder?“
„Und wenn ich das nicht will?“
Für einen Sekundenbruchteil kam sie aus dem Takt, fing sich aber sofort wieder.
„Dann bist du schlicht eine Egoistin, die meinen Sohn benutzt und ihn weggeworfen hat, sobald er dir nicht mehr nützlich war. So oder so schuldest du ihm etwas. Geld, Wiedergutmachung, Respekt. Für den seelischen Schaden, für all die Jahre der Demütigung und dafür, dass er sich deinetwegen nie verwirklichen konnte.“
In mir begann die Wut zu kochen, doch ich zwang mich, ruhig zu atmen.
„Hedwig, sagen Sie mir bitte ehrlich: War das Ihre Idee? Diese Scheidung einzureichen, damit ich Angst bekomme und diese erpresserischen Bedingungen unterschreibe?“
Sie wurde nicht einmal rot. Nicht ein Wimpernschlag verriet Verlegenheit.
„Ich kümmere mich um meinen Sohn. Und wenn du eine normale Frau wärst, würdest du verstehen, dass deine Aufgabe darin besteht, deinen Mann zu stärken, statt ihn mit deinem Geldbeutel zu erniedrigen.“
Ich sah sie an und erinnerte mich an jedes einzelne Mal, als sie angerufen hatte, weil sie eine neue Waschmaschine brauchte, einen Kuraufenthalt, eine Massagebehandlung oder sonst irgendeine Kleinigkeit, die selbstverständlich ich zahlen sollte. Jedes Mal war es so dargestellt worden, als wäre das der normale Preis dafür, dass ich „in ihre Familie aufgenommen“ worden war.
„Ich habe verstanden, was Sie sagen“, erwiderte ich ruhig. „Ich muss darüber nachdenken.“
Als Hedwig gegangen war, stoppte ich die Aufnahme und schickte die Datei an Katharina. Eine Minute später kam ihre Antwort: „Das ist eine Bombe. Mach genau so weiter. Wir kriegen sie klein.“