Die Katze ist vorsichtig unter dem Bett hervorgekrochen, hat sich neben sie gesetzt und Anna so angesehen, als hätte sie endlich begriffen, wer in dieser Wohnung wirklich das Sagen hatte.
Anna hat ein Glas aus dem Kasten genommen, sich einen kleinen Schluck Wein eingeschenkt, sich aufs Sofa sinken lassen und plötzlich gespürt – zum ersten Mal seit vielen Jahren –, dass diese Wohnung wieder ihr gehörte. Ohne fremde Schatten in den Ecken, ohne fremde Gerüche, ohne dieses ewige: „Bei uns macht man das aber anders.“
Eine Woche ist vergangen. Sieben Tage Ruhe. Sieben Abende ohne den Ruf: „Anna, wo sind meine Socken?“ Und sieben Morgen ohne das wachsame Flüstern der Schwiegermutter: „Kaffee ist in deinem Alter nicht gut für dich …“ Es war beinahe paradiesisch. Trotzdem hat Anna gewusst: Das Gewitter tat nur so, als wäre es abgezogen.
Und tatsächlich hat es am Sonntag zur Mittagszeit geläutet. Lang, hartnäckig, unheilvoll, fast wie eine Alarmglocke. Anna hat durch den Türspion geschaut und musste lächeln. Draußen stand Lukas. Unrasiert, mit einem Strauß Nelken in der Hand. Nelken! Blumen, mit denen man nicht Feste schmückt, sondern eher das genaue Gegenteil davon.
„Servus“, sagte er und senkte den Blick. „Können wir reden?“
„Selbstverständlich“, antwortete Anna. „Hier draußen.“
„Anna, mach bitte kein Theater.“
„Lukas, die Vorstellung war letzten Freitag zu Ende. Die Artisten sind heimgegangen, die Clowns auch.“
Er machte einen Schritt nach vorn, als wollte er austesten, wie weit sie ihn kommen ließ.
„Ich hab mir gedacht … vielleicht haben wir beide überreagiert.“
„Wir beide?“ Anna hob kaum merklich eine Augenbraue. „Ich hab sieben Jahre lang geschluckt und geschwiegen, und du nennst das jetzt Überreaktion?“
Lukas legte die Blumen auf die Ablage, als müsste er ein Revier markieren.
„Mama macht sich Sorgen. Sie meint, du hast vielleicht irgendeine Krise …“
„Meine Krise, Lukas, war meine Geduld. Und die ist jetzt vorbei.“
Er nickte unsicher und wusste offenbar nicht, wohin mit seinen Händen.
„Vielleicht könnte ich dann … wieder einziehen?“
„Nein.“
„Warum nicht?“
„Weil dein Koffer und deine Mutter einander gefunden haben. Stör sie bitte nicht in ihrem Glück.“
Ein paar Tage später stand Maria vor der Tür. Mit einem Sackerl Mandarinen und einem Gesicht, als wäre sie zu einer Einvernahme geladen worden.
„Anna, ich verstehe natürlich alles. Arbeit, Müdigkeit, Nerven … Aber wir sind doch Familie.“
„Familie waren wir, Maria, solange Sie nicht beschlossen haben, dass meine Küche Ihr Erholungsheim ist.“
Die Schwiegermutter begann, die Mandarinen sorgfältig auf den Tisch zu legen, als könne man sich mit Zitrusfrüchten entschuldigen.
„Ich wollte doch nur, dass Lukas es warm und bequem hat. Er ist halt nicht so lebenspraktisch.“
„Wie alt ist er noch einmal? Erinnern Sie mich bitte.“ Anna holte zwei Häferl aus dem Kasten.
„Männer sind wie Kinder. Sie brauchen eine Frau, die …“
„… sie füttert, ihnen nachräumt und ihnen nebenbei moralische Vorträge hält? Danke, ich bin müde.“
Maria verdrehte die Augen.
„Du bist viel zu stolz. So kann man nicht leben, Anna. Im Leben muss man weicher sein.“
„Und Sie sind viel zu überzeugt davon, dass das ganze Leben Ihre Küche ist. In diese Küche komme ich nicht mehr zurück.“
Noch am selben Abend rief Tante Katharina an, eine Verwandte von Lukas, mit einer Stimme, als trüge sie das Leid der ganzen Welt auf den Schultern.
„Annalein, Liebes, wie konntest du Lukas das nur antun?“
„Und was er mir angetan hat, war in Ordnung?“
„Er ist ein Mann. Männer haben nun einmal ihre Schwächen.“
„Ich auch“, sagte Anna. „Zum Beispiel mag ich es nicht, wenn man mich wie einen Fußabstreifer behandelt.“
Nach dem Telefonat ist Anna noch lange in der Wohnung auf und ab gegangen und hat keine Ruhe gefunden.