Florian hat die Unterlagen genommen und die Zeilen überflogen. Mit jedem Satz ist sein Gesicht ernster geworden.
— Mama … — hat er schließlich leise gesagt. — Theresa hat recht.
— Wie bitte?!
— Du bist viel zu weit gegangen. — Er hat seine Mutter angesehen, nicht hart, aber fest. — Das hier ist ihr Zuhause. Unsere Familie.
Barbara ist zurückgewichen, als hätte sie jemand geohrfeigt.
— Aha. Also entscheidest du dich für sie?
— Ich entscheide mich für meine Frau und für mein Kind.
— Großartig, — hat Barbara gezischt, ihre Handtasche an sich gerissen und ist ins Vorzimmer gestürmt. — Wenn sie dich irgendwann sitzen lässt, brauchst du bei mir nicht angekrochen kommen!
— Wenn Sie lernen, fremde Grenzen zu achten, sind Sie hier willkommen, — hat Theresa ruhig gesagt. — Wenn nicht, dann eben nicht. Servus.
Die Wohnungstür ist krachend ins Schloss gefallen. Danach war es still.
— War das nicht ein bissl zu streng? — Florian hat Theresa in die Arme genommen. — Sie meint es doch nur …
— Sie hat sich Raum genommen. Stück für Stück. Ganz langsam, aber sehr gezielt. — Theresa hat sich an ihn gelehnt. — Noch ein Jahr, und sie schreibt uns vor, wie wir unser Kind füttern. Noch zwei, und sie entscheidet, in welche Schule es gehen soll.
— Und wenn sie jetzt gar nimmer kommt?
— Sie wird kommen. Sobald sie verstanden hat, nach welchen Regeln hier gespielt wird.
Etwa einen Monat später hat Barbara angerufen. Ihre Stimme hat ungewohnt vorsichtig geklungen.
— Dürfte ich … vorbeikommen? Nur schauen, wie es euch geht.
— Natürlich. Passt Ihnen morgen am Nachmittag?
— Und … darf ich dem Enkelkind etwas mitbringen?
— Dürfen Sie. Was davon aber bleibt, entscheide ich.
Am anderen Ende war es kurz still.
— Ich verstehe.
Am nächsten Tag ist Barbara mit einem kleinen Stofftier und einem Blumenstrauß erschienen. Im Vorzimmer hat sie höflich die Schuhe ausgezogen und dann gefragt, ob sie ins Kinderzimmer hineinschauen dürfe.
— Ihr habt neu gestrichen, — hat sie gesagt und die gelben Wände betrachtet.
— Ja. In unserer Farbe.
Barbara hat geschwiegen, dann langsam genickt.
— Es ist schön. Warm irgendwie.
Beim Tee ist kaum geredet worden. Trotzdem war die Luft zum ersten Mal seit drei Jahren nicht gespannt wie ein Draht.
— Darf ich dann ab und zu kommen? — hat Barbara beim Gehen gefragt. — Wenn das Kleine da ist?
— Ja. Wenn wir Sie einladen.
— Wenn ihr mich einladet, — hat sie wiederholt und genickt.
Theresa hat hinter ihr die Tür zugemacht und ist mit dem Rücken dagegen stehen geblieben. Das Baby hat kräftig getreten — lebhaft, fast triumphierend.
Sie hat die Hand auf ihren Bauch gelegt und leise gemurmelt:
— Jetzt sind wir daheim, mein Schatz. In einem richtigen Zuhause. In einem, wo deine Mama beschützen kann, was wichtig ist.
Im gelben Kinderzimmer hat sich der Vorhang mit den kleinen Hasen sacht im Luftzug bewegt — genau jener, den sie an dem Tag gekauft hatten, als sie erfahren hatten, dass du zu ihnen kommen würdest.