„Damit ich mir auch noch selber Eierspeis brate!“
Lukas hat sie angeschaut. Dann mich. Ich habe mein Joghurt gegessen und kein Wort gesagt. Ganz ruhig. Löffel, Mund, Löffel, Mund.
„Tante Theresa, Anna hat wirklich Urlaub. Komm, ich mach dir eine Eierspeis, ja?“
Er hat ihr eine gemacht. Und ich habe gesehen, wie sie jeden Bissen hinuntergebracht hat, als würde sie für die ganze Menschheit leiden. Jeder Happen war in Tragik getränkt. Aber gegessen hat sie trotzdem.
Nach dem Frühstück hat sie jemanden angerufen. Ich habe nicht gelauscht, aber in unserer Wohnung sind die Wände dünn.
„Barbara, du glaubst es nicht! Die Schwiegertochter ist völlig unverschämt geworden. Sitzt da, trinkt ihren Kaffee, und ich soll hungrig daneben sitzen. Lukas, der arme Bub, muss selber kochen. Sie hat ihn zu ihrem Diener gemacht!“
Armer Bub. Vierzig Jahre alt, ein Meter fünfundachtzig, Ingenieur. Armer Bub.
Ich habe die Schlafzimmertür zugemacht und mich mit meinem Buch hingelegt. Ein Krimi, den ich mir extra für den Urlaub gekauft hatte. Hundertzwanzig Seiten, und auf keiner einzigen davon ging es um die Tante meines Mannes.
Zu Mittag hat Theresa den nächsten Zug versucht. Sie ist in die Küche gekommen und hat begonnen, selbst zu kochen. Allerdings nicht leise. Natürlich nicht. Sie hat mit den Töpfen gescheppert, als würde sie ein Schlagzeug zusammenbauen. Jeder Teller ist mit einem Krachen auf dem Tisch gelandet. Jede Lade wurde mit einem Seufzer aufgerissen, als lägen darin nicht Löffel, sondern ihre zerbrochenen Lebensträume.
Passive Aggression. Lehrbuch, Kapitel eins.
Ich habe weitergelesen.
Lukas hat den Kopf bei mir hereingesteckt.
„Anna, könntest du ihr vielleicht helfen?“
„Lukas, sie ist erwachsen. Sie kocht seit fünfzig Jahren für sich selbst. Das wird sie schon schaffen.“
„Aber sie ist beleidigt.“
„Nein. Sie manipuliert. Das ist nicht dasselbe.“
Er hat sich auf die Bettkante gesetzt. Eine Minute lang hat er geschwiegen. Dann sagte er leise:
„Ich weiß. Aber es fällt mir schwer, ihr etwas abzuschlagen.“
Genau da habe ich das Buch zur Seite gelegt. Denn das war wichtiger als jeder Krimi. Mein Mann hat zum ersten Mal seit Jahren laut ausgesprochen, was wir beide längst gewusst haben.
„Lukas, für sie ist es schwer zu akzeptieren, dass du erwachsen bist. Und für dich ist es schwer zu akzeptieren, dass du ihr nichts schuldest. Ja, sie hat dich zwei Jahre lang großgezogen. Das ist wahr. Aber daraus entsteht kein Vertrag über lebenslangen Gehorsam.“
Er hat sich über den Nasenrücken gerieben. Diese Angewohnheit hatte er schon als Kind, immer dann, wenn er nervös war.
„Sie ist halt allein. Ihr Mann ist tot, die Kinder wohnen weit weg.“
„Sie ist allein, weil man es mit ihr kaum aushält. Und die Kinder sind weit weg, weil sie davongelaufen sind. Das ist nicht unsere Schuld, Lukas.“
Hart? Vielleicht. Aber ich war es leid, die Wahrheit ständig in ein schönes Servietterl einzuwickeln.
Er hat genickt. Nicht begeistert. Aber so, als hätte er verstanden.
Der zweite Tag ist dann immer weiter eskaliert. Theresa hat im Bad meine Haarmaske entdeckt und mir zwanzig Minuten lang erklärt, dass diese ganze Chemie die Kopfhaut ruiniert. Danach wollte sie unsere Wäsche gemeinsam mit ihrer waschen, weil das „viel sparsamer“ sei.
Jede Bewegung wurde kommentiert. Jeder Kommentar war ein Vorwurf. Und jeder Vorwurf hat gestochen wie eine kleine Nadel.
Ich habe trotzdem nicht reagiert. Und genau das hat sie am meisten in Rage gebracht.
Am Abend hat sie ihre letzte Karte ausgespielt. Tränen.
„Ich bin doch nur zu euch gekommen, weil mir Lukas fehlt. Und ihr zwei versteckt euch vor mir, als wäre ich irgendeine Fremde. Ich habe dich doch großgezogen, mein Lukas.“
Waren die Tränen echt? Möglich. War der Schmerz echt? Wahrscheinlich. Aber der Zweck dieser Tränen war glasklar: Sie wollte die Kontrolle zurück.
Lukas hat sie umarmt. Er hat ihr Tee gebracht. Er hat liebe Worte gesagt. Aber er hat nicht „Es tut mir leid“ gesagt. Und er hat nicht versprochen, dass sich ab jetzt alles ändern würde. Zum ersten Mal.
In der Nacht lag er neben mir und schwieg lange. Dann sagte er:
„Sie fährt morgen heim. Ich spür das.“
„Wie kommst du darauf?“