Du hast es nicht getan. Also bleibt es offenbar an mir hängen.“
„Eine Familie besteht aus Zugeständnissen!“
„Ein Zugeständnis ist es, wenn beide etwas hergeben“, sagte Anna und beugte sich leicht nach vorn. „Bei uns war ich die Einzige, die verzichtet hat. Auf Zeit. Auf Ruhe. Auf mein Zuhause.“
„Du machst alles größer, als es ist.“
„Nein, Lukas. Ich hab nur endlich aufgehört, es kleiner zu reden.“
Er stand auf und ging unruhig durchs Zimmer.
„Ich kann meine Mutter nicht im Stich lassen.“
„Das verlang ich auch nicht von dir.“
„Aber du willst sie nicht akzeptieren.“
„Nicht in meiner Wohnung. Nein.“
„Dann stecken wir also fest?“
Anna sah ihn lange an, ohne auszuweichen. Dann nickte sie.
„Ja. Und genau das sollten wir endlich aussprechen.“
„Du hast deine Entscheidung also schon getroffen?“, fragte er leise.
„Ja.“
„Wann?“
„Irgendwo zwischen deiner Nachricht, dass wir nach den Feiertagen reden, und dem ersten Jänner“, antwortete sie ehrlich. „Als ich allein daheim gesessen bin, draußen die Nachbarn ‚Frohes neues Jahr‘ geschrien haben und ich auf einmal gemerkt hab, dass es in mir ruhig ist. Zum ersten Mal seit langer Zeit.“
„Ruhig … ohne mich?“
„Ja.“
Er ließ sich wieder auf den Sessel sinken und zog die Schultern hoch, als wäre ihm kalt.
„Und wie geht’s jetzt weiter?“
„Mit der Scheidung“, sagte Anna sachlich. „Ohne Theater. Ohne Streit um irgendwas. Einfach ein Schlussstrich.“
„Und wenn ich versuche, alles anders zu machen?“
„Das hast du schon versucht.“ Sie schüttelte langsam den Kopf. „Nur nicht für uns. Sondern dafür, dass es für alle bequem bleibt. Für alle außer mich.“
„Ich liebe dich.“
„Ich weiß. Aber Liebe reicht nicht, wenn der Respekt fehlt.“
Eine Weile sagte keiner von beiden etwas. Von draußen drang das kratzende Geräusch einer Schneeschaufel herein; jemand räumte den Hof, und jedes Scharren fuhr Anna unangenehm ins Ohr.
„Ich zieh aus“, sagte Lukas schließlich. „Heute noch.“
„Gut.“
„Du fragst nicht einmal, wohin?“
„Das ist deine Entscheidung“, erwiderte sie. „So wie alles andere auch.“
Er nickte, stand auf und ging ins Schlafzimmer, um seine Sachen zusammenzupacken.
Vierzig Minuten später stand er mit einer Reisetasche im Vorzimmer.
„Falls irgendwann …“, begann er.
„Bitte nicht“, sagte Anna leise, aber bestimmt. „Lass kein ‚falls irgendwann‘ zurück. So lässt sich die Tür leichter zumachen.“
Er sah sie ein letztes Mal an.
„Du bist hart geworden.“
„Nein. Ich bin ehrlich geworden.“
Dann fiel die Tür ins Schloss.
Einen Monat später waren sie geschieden. Schnell. Ohne Ausbrüche. Ohne Tränen vor Gericht. Die Richterin stellte müde die üblichen Fragen und bekam die üblichen Antworten.
Als Anna danach auf die Straße trat, atmete sie die eisige Luft tief ein. Der Jänner war grau, aber klar.
Ich hab keine Familie zerstört, dachte sie. Ich hab nur aufgehört, bequem zu sein.
Ihr Handy vibrierte. Eine Freundin rief an.
„Na?“
„Vorbei“, sagte Anna. „Ich bin frei.“
„Dann leb.“
Anna steckte das Handy ein, ging die verschneite Straße entlang und dachte zum ersten Mal seit sehr langer Zeit nicht daran, wem sie noch etwas schuldete, sondern daran, was sie selbst wollte.
Und genau das war der richtigste Anfang eines Jahres, den sie sich vorstellen konnte.