und die Gespräche angestoßen hatte.
„Mama, Anna ist weg. Mit Hannah. Zu ihrer Mutter.“
„Na, dann ist es vielleicht eh besser so“, sagte Theresa mit jener ruhigen Bestimmtheit, die Lukas schon als Kind auf die Nerven gegangen ist und ihn jetzt aus irgendeinem Grund beinahe beruhigte. „Sie soll nachdenken. Wenn sie nichts zu verbergen hat, kommt sie zurück.“
„Und wenn sie nicht zurückkommt?“
„Dann hat es eben doch etwas gegeben, das sie verbergen wollte, mein Sohn. Die Wahrheit kommt immer ans Licht. Du musst jetzt nur standhaft bleiben. Ruf ihr nicht dauernd nach, mach dich nicht klein.“
Lukas hörte ihr zu und spürte, wie in ihm eine dumpfe, schwere Unruhe größer wurde, für die er keine richtigen Worte fand. Eigentlich klang alles, was seine Mutter sagte, vernünftig und logisch. Trotzdem machte ihn jeder Satz nicht ruhiger, sondern unglücklicher.
„Mama, und wenn der Test zeigt, dass Hannah meine Tochter ist?“
„Dann entschuldigst du dich bei Anna, kaufst ihr Blumen, und ihr vertragt euch wieder. So etwas kommt vor. Besser, man klärt es jetzt, als dass man sein Leben lang zweifelt.“
Für sie war es leicht, von „so etwas kommt vor“ zu reden. Sie hatte nicht gesehen, wie Anna den Reißverschluss des Koffers zugezogen hatte. Sie hatte nicht gehört, mit welcher Stimme Anna gesagt hatte: „Ich brauche Zeit.“ Lukas legte sich allein schlafen, in einer Wohnung, die am Tag davor noch nach Borschtsch gerochen hatte und jetzt nur noch nach Leere und kalt gewordenem Tee.
Der Montag zog sich endlos dahin. In der Arbeit brachte Lukas keinen klaren Gedanken zusammen. Er vertauschte Zahlen in Berichten, fragte einen Kollegen zweimal dasselbe und merkte es erst, als dieser ihn schon verwundert anschaute. Florian, mit dem er manchmal gemeinsam Mittag essen ging, bemerkte seinen Zustand sofort.
„Du bist heute irgendwie nicht du selbst. Ist was passiert?“
„Ach, Familiensachen“, antwortete Lukas knapp. Er wollte nicht ins Detail gehen.
„Ist Anna krank geworden?“
„Nein. Sie ist für ein paar Tage zu ihrer Mutter gefahren. Wir haben einen DNA-Test gemacht. Wegen der Vaterschaft.“
Florian stieß leise die Luft aus.
„Im Ernst jetzt? Ihr habt doch Hannah. Wie alt ist sie, fünf?“
„Fünf.“
„Und nach fünf Jahren kommst du auf die Idee, das überprüfen zu lassen?“
„Meine Mutter hat darauf bestanden. Sie sagt, Hannah schaut mir nicht ähnlich.“
Florian schüttelte den Kopf. Er sagte nichts weiter, sah Lukas aber auf eine Weise an, die diesem unangenehm unter die Haut ging. Plötzlich fühlte er sich, als hätte er etwas getan, wofür man sich schämen musste. Dabei sagte ihm sein Verstand, dass es keinen Grund dafür gab. Ein Test war doch bloß Wissenschaft, eine nüchterne medizinische Untersuchung.
Am Abend rief er Anna wieder an. Diesmal hob sie ab.
„Ja?“
„Anna, servus. Wie geht’s euch dort?“
„In Ordnung. Hannah hat nach dir gefragt.“
„Was hat sie gesagt?“
„Sie wollte wissen, wann wir wieder nach Hause fahren. Ich hab gesagt, bald.“
„Und wie geht es dir?“
„Lukas, bitte keine leeren Gespräche. Was wolltest du fragen?“
Ein paar Sekunden lang schwieg er.
„Ich wollte nur deine Stimme hören“, sagte er schließlich leiser.
„Jetzt hast du sie gehört“, erwiderte sie trocken und legte auf.
Anna saß auf dem Bett in ihrem alten Kinderzimmer und starrte auf das Handy. In ihr stiegen Wut, Kränkung und etwas, das fast wie Erleichterung war, gleichzeitig auf. Als ginge es in diesen drei Tagen des Wartens gar nicht in erster Linie um das Ergebnis, sondern um etwas viel Wichtigeres: um Lukas selbst. Darum, ob er fähig war, seinen Fehler auch ohne einen Befund aus dem Labor zu erkennen.
Hannah spielte inzwischen am Boden mit den alten Puppen ihrer Oma, die noch aus deren Jugend stammten. Ihre Gesichter waren abgerieben, die Kleidchen ausgebleicht.
„Mama, wohnen wir jetzt für immer bei der Oma?“, fragte sie, ohne vom Spielen aufzuschauen.
„Nein, mein Schatz. Wir sind nur zu Besuch.“
„Vermisst Papa uns?“
Anna ging zu ihr hinüber und setzte sich neben sie auf den Boden.
„Natürlich vermisst er uns.“
„Und vermisst du ihn?“
Die Frage traf sie unvorbereitet. Anna strich ihrer Tochter übers Haar und antwortete so ehrlich, wie es einem fünfjährigen Kind gegenüber möglich war.
„Ich vermisse den Papa, der er früher war.“
Hannah verstand den Sinn dieser Antwort nicht wirklich, nickte aber, als hätte sie alles begriffen, und widmete sich wieder ihren Puppen. Anna blieb noch lange neben ihr sitzen, schaute zu, wie ihre Tochter die kleinen Möbel im Puppenhaus umstellte, und dachte daran, dass sie ihr bald sehr viel mehr erklären würde müssen als jetzt.
Am Dienstagabend meldete sich Theresa. Als Anna den vertrauten Namen am Display sah, war sie kurz davor, den Anruf wegzudrücken. Dann nahm sie doch ab, weil sie beschloss, dass es besser war, die Sache gleich auszusprechen.
„Anna, grüß dich“, sagte die Schwiegermutter mit gleichmäßiger Stimme, in jenem Tonfall, der Anna immer an ein Gespräch mit einer Lehrerin erinnerte.
„Grüß Gott.“
„Wie geht es Hannah? Sie vermisst ihr Zuhause sicher schon.“
„Ihr geht es gut, Theresa.“
„Anna, ich rufe an, weil ich mir Sorgen um euch beide mache. Lukas ist völlig neben sich. Ich verstehe ja, dass die Lage unangenehm ist, aber du musst auch mich verstehen. Ich bin ihre Großmutter, ich darf mir wohl Gedanken um meine Enkelin machen.“
„Sich Sorgen machen dürfen Sie wahrscheinlich“, sagte Anna und bemühte sich, ruhig zu bleiben. „Aber über den eigenen Sohn einen DNA-Test zu verlangen und dann auf das Ergebnis zu warten, um zu entscheiden, ob man die Enkelin lieben kann oder nicht, das ist keine Sorge, Theresa. Das ist etwas anderes.“
„Ich habe nie gesagt, dass ich Hannah nicht mehr lieben würde.“
„Sie haben gesagt, dass sie Lukas nicht ähnlich sieht. Oft genug. Ich weiß es von ihm selbst. Sie haben einen Zweifel gesät, der unsere Familie an einem einzigen Freitag kaputtgemacht hat.“
„Übertreib bitte nicht. Familien zerbrechen nicht so leicht.“
„Doch“, antwortete Anna. „Vor allem dann, wenn in ihnen das Misstrauen des Mannes lebt und jemand von außen ständig neues Öl ins Feuer gießt.“
Am anderen Ende wurde es still.
„Was willst du mir damit unterstellen?“
„Ich unterstelle nichts. Ich sage es geradeheraus. Ich muss jetzt Schluss machen, Theresa. Ich muss meine Tochter niederlegen.“
Sie beendete das Gespräch. Ihre Hände zitterten leicht. Telefonate mit ihrer Schwiegermutter hatten sie immer Kraft gekostet, doch dieses besonders. Zum ersten Mal in all den Jahren hatte sie sich nicht zurückgenommen. Sie hatte klar gesprochen, ohne die gewohnte höfliche Ausweicherei.
Am Mittwoch wachte Lukas mit dem Gefühl auf, dass der Befund heute kommen musste. Noch vor dem Frühstück kontrollierte er mehrmals seine E-Mails, obwohl ihm die Mitarbeiterin in der Klinik gesagt hatte, die Verständigung werde per SMS erfolgen. In der Arbeit saß er fast nur vor seinem Handy, den Blick darauf geheftet, während er seine Aufgaben kaum anrührte.