Doch Theresa hat sich von dieser Aufführung längst nicht mehr täuschen lassen. Sie kannte diese Geste viel zu gut. Genau so griff Barbara sich immer ans Herz, sobald sie merkte, dass sie mit dem Rücken zur Wand stand.
„Theresa“, setzte Barbara an, und auf einmal klang ihre Stimme weich, beinahe ölig, so, wie man mit jemandem spricht, den man für völlig außer Kontrolle hält, „du steigerst dich da in etwas hinein. Niemand will dir etwas wegnehmen. Uns geht es doch nur um Gerechtigkeit. Um etwas Rechtmäßiges. Du lebst mit meinem Sohn zusammen, ihr seid verheiratet. Ihr seid eine Familie. Und rechtlich gesehen ist er in dieser Wohnung praktisch ein Gast ohne jeden Halt. Gemeldet ist er noch immer bei mir, in meiner Zweizimmerwohnung draußen am Rand von Wien. Aber wohnen tut er hier. Findest du das wirklich fair? Willst du denn nicht, dass dein Mann sich daheim fühlt? Als Hausherr und nicht wie jemand, der geduldet wird?“
„Das ist meine Wohnung“, sagte Theresa, langsam und hart, jedes Wort wie ein Stein, der in einen tiefen Brunnen fällt. „Meine. Ich habe sie vor der Ehe gekauft. Mit Geld, das ich selbst verdient habe. Als ich Florian kennengelernt habe, hat er noch bei dir gewohnt und ist mit dem Bus gefahren, weil er sein Auto verkaufen musste, um Schulden zu begleichen. Ich werfe ihm das nicht vor. Ich habe ihn geliebt. Aber mich für so deppert zu halten, dass ich freiwillig das Letzte hergebe, was mir gehört, das lasse ich nicht zu.“
Da sprang Florian plötzlich auf. Der Sessel schoss mit einem Krachen nach hinten und schlug gegen den Heizkörper. Sein Gesicht verzog sich, wurde fremd, hart, beinahe hässlich.
„Jetzt reicht’s!“, brüllte er. In diesem Schrei war nichts mehr von jener sanften, gebildeten Art, in die Theresa sich einmal verliebt hatte. „Glaubst du, ich merke nicht, wie du mich anschaust? Wie irgendein armes Viech, das du aus Mitleid aufgesammelt hast! Deine ganze Liebe war doch nur eine Möglichkeit, dich wichtig zu fühlen. ‚Meine Wohnung, mein Geld, meine Regeln.‘ Und was bin ich? Ein Möbelstück? Eine Küchenhilfe? Mama hat recht: Du bist eine Egoistin. Du denkst nur an dich und an deine Quadratmeter!“
Er rang nach Luft. Barbara beobachtete ihren Sohn mit schlecht verborgenem Triumph, wie ein General einen Soldaten anschaut, der endlich aus dem Schützengraben geklettert ist und zum Angriff übergeht. Theresa hingegen blieb an die Arbeitsplatte gelehnt stehen und spürte, wie in ihr etwas riss. Nicht das Herz. Eher eine Feder, die all die Jahre das gemeinsame Leben zusammengehalten hatte. Sie hatte immer geglaubt, ein Bruch müsse wehtun. In Wahrheit war er nur laut. Und danach wurde es plötzlich leichter.
„Gut“, sagte sie sehr leise, fast nur gehaucht. „Dann bin ich also eine Egoistin. Dann bedeutet Liebe offenbar, dass deine Mutter in der Früh in meinen Sachen herumwühlt und du währenddessen beim Notar irgendwelche Papiere unterschreibst. Ich habe verstanden.“
Sie drehte sich um, ging hinaus in den Vorraum, öffnete die Tür des eingebauten Kastens und zog von ganz oben einen alten, abgeschabten Koffer herunter, mit dem sie früher noch in ein Studentenlager gefahren war. Dann kam sie zurück, stellte sich vor Florian hin und ließ den Koffer vor seine Füße fallen. Der dumpfe Aufprall klang, als wäre eben etwas Endgültiges zu Boden gegangen.
„Pack deine persönlichen Sachen ein“, sagte sie und schaute ihm direkt in die Augen. „Socken, Unterhosen, Ladekabel, den Beleg vom Notar. Alles, was dir gehört. Und deine Mutter nimmst du gleich mit. In einer Stunde seid ihr beide aus meiner Wohnung draußen.“
„Das darfst du nicht!“, kreischte Barbara und fuhr vom Hocker hoch. „Er wohnt hier! Er ist dein Mann! Wir gehen vor Gericht!“
„Dann geht vor Gericht“, erwiderte Theresa und zuckte nur mit den Schultern. „Ich habe die Unterlagen für die Wohnung. Ich habe Zeugen dafür, wie ihr schon beim Hereinkommen begonnen habt, Ansprüche zu stellen. Und ich habe die Aufnahme unseres Gesprächs am Handy. Wissen Sie, ich habe inzwischen auch gelernt, mich auf Ihre Besuche vorzubereiten. Also bitte, klagen Sie ruhig. Aber jetzt: hinaus.“