Und mit mir redet sie auch kaum. Vielleicht ist sie am Ende krank?
— Nein, Mama, sie arbeitet, — sagte Florian müde.
— Arbeitet! — Elisabeth schnaubte verächtlich. — Vor dem Computer hocken soll Arbeit sein? Also, als ich in deinem Alter war…
Weiter hörte Florian ihr gar nicht mehr richtig zu. Ihm wurde auf einmal klar, dass er in eine Falle geraten war, aus der es keinen einfachen Ausweg gab. Auf der einen Seite stand seine Mutter, die tatsächlich überzeugt war, nur Gutes zu tun. Auf der anderen Seite seine Frau, die jedes Recht hatte, zornig zu sein. Und er selbst steckte wie immer dazwischen, unfähig, sich klar auf eine Seite zu stellen, weil er panische Angst hatte, eine von beiden zu verletzen.
Die nächsten drei Tage fühlten sich an wie ein stiller Krieg in den eigenen vier Wänden. Katharina verließ die Wohnung zeitig in der Früh und fuhr in den Coworking-Space. Zurück kam sie erst spät am Abend, wenn Elisabeth meistens schon schlafen gegangen war. Sie grüßte höflich, aber kühl, begann kein Gespräch und setzte sich auch nicht mehr mit ihnen an den Tisch. Elisabeth wiederum zog gekränkt die Luft ein, beschwerte sich bei Florian darüber, dass ihre Schwiegertochter keinen Respekt habe, und murmelte immer wieder, früher hätte es so etwas nicht gegeben. Florian pendelte zwischen den beiden Frauen hin und her, versuchte zu vermitteln, zu beruhigen, zu erklären — und schaffte es damit nur, beide noch mehr gegen sich aufzubringen.
Am Samstag platzte schließlich alles.
Katharina kam aus dem Coworking-Space heim und blieb in der Küche wie angewurzelt stehen. Ihr Arbeitstisch war weg. An seiner Stelle stand ein alter Anrichtkasten, den Elisabeth offenbar irgendwo aus dem Kellerabteil hervorgeholt hatte. Ihr Laptop, ihre Unterlagen, ihre Notizen — alles war in eine Schachtel gestopft und unter das Bett geschoben worden.
— Wo ist mein Tisch? — fragte Katharina mit eisiger Stimme, als sie ins Wohnzimmer trat. Florian saß vor dem Fernseher, Elisabeth in einem Fauteuil daneben und strickte.
— Den hab ich weggeräumt! — erklärte Elisabeth beinahe fröhlich. — Der hat ja furchtbar ausgeschaut dort. Dafür hab ich die Anrichte hingestellt, das macht gleich viel mehr her. Und dein kleines Gerät hab ich unters Bett getan, damit es nicht dauernd im Weg liegt.
Katharina schloss die Augen. Sie zählte bis zehn. Dann bis zwanzig. Es half nichts. In ihr riss etwas.
— Sie haben die Möbel umgestellt. Sie haben meinen Arbeitsplatz entfernt. Ohne mich zu fragen. In meiner eigenen Wohnung.
— So ganz allein deine Wohnung ist das ja wohl nicht! — fuhr Elisabeth empört auf. — Mein Sohn wohnt auch hier! Und ich bin seine Mutter! Ich helfe euch, ich bring Ordnung hinein, und du…
— Sie helfen nicht, — schnitt Katharina ihr das Wort ab. Ihre Stimme war leise, aber hart wie Stahl. — Sie nehmen sich Raum. Sie kommen in das Leben anderer Menschen hinein und formen alles so um, wie es Ihnen passt. Sie haben kein einziges Mal gefragt, ob wir Ihre Hilfe überhaupt wollen. Sie haben einfach beschlossen, dass Sie ein Recht darauf haben. Weil Sie die Schwiegermutter sind. Weil Sie angeblich alles besser wissen.
Elisabeth wurde rot im Gesicht.
— Wie kannst du es wagen, so mit mir zu reden! Ich bin älter als du! Ich…
— Florian, — wandte sich Katharina an ihren Mann, der zusammengesunken auf der Couch saß. — Du hast jetzt zwei Möglichkeiten. Entweder deine Mutter fährt morgen in der Früh wieder heim. Oder ich gehe. Du hast sie ohne mein Einverständnis hierhergeholt. Also entscheide dich jetzt.
Florian öffnete den Mund, schloss ihn wieder und setzte noch einmal an. Sein Blick sprang hilflos zwischen seiner Frau und seiner Mutter hin und her. Er war ganz blass geworden.
— Joha… Katharina, das ist doch meine Mutter! Du kannst doch nicht verlangen, dass du nicht ein bisserl…
— Doch, — unterbrach sie ihn. — Genau das kann ich. Seit einer Woche muss ich außer Haus arbeiten, weil ich es in meiner eigenen Wohnung nicht mehr schaffe. Sie stellt unsere Möbel um, kritisiert jeden Handgriff von mir und behandelt mich nicht einmal wie einen vollwertigen Menschen. Und du… — ihre Stimme zitterte kurz. — Du hast kein einziges Mal zu mir gehalten. Kein einziges Mal.
Elisabeth sprang aus dem Fauteuil auf.
— Florian, hörst du, wie sie mit mir spricht? Ich mache das alles für euch! Ich koche, ich putze, ich kümmere mich! Und sie lacht mir ins Gesicht!
Katharina lachte tatsächlich auf, aber es war ein kurzes, bitteres Lachen.
— Sie kochen Dinge, die wir nicht essen. Sie putzen dort, wo es nichts zu putzen gibt. Sie räumen um, was niemand umgeräumt haben will. Sie tun das nicht für uns. Sie tun es für sich selbst. Damit Sie sich wichtig fühlen. Damit Sie hier das Sagen haben. Und mein Mann… — in ihren Augen flackerte Schmerz auf — ist zu feig, Ihnen genau das zu sagen.
Sie ging ins Schlafzimmer, holte ihre Tasche hervor und begann, Sachen hineinzulegen. Florian eilte ihr nach.
— Was machst du da? Wo willst du hin?
— Zu einer Freundin, — sagte sie knapp. — Die Möbel stelle ich zurück, wenn deine Mutter weg ist. Falls sie überhaupt weggeht.